29 октября 2023 года ушёл из жизни Евгений Николаевич Санько – человек большой души, заботливый, доброжелательный товарищ, талантливый поэт, член Межрегионального союза писателей. 

(28.07.1949 – 29.10.2023)

Из творческой автобиографии Евгения Николаевича:

«Я долго «созревал» для творчества, начал первые пробы в сорок пять лет. С тех пор вышло пять сборников стихов, меня приняли в Межрегиональный союз писателей. «Родился я среди степей, где воздух выжжен, и пахнут родиной моей полынь и пижма». Вероятно, каждый из нас, как пуповиной, связан с теми местами, где он впервые увидел белый свет. Меня бесконечно волнуют степные просторы, запахи трав, дрожащее вдали марево… Наверное поэтому, так много строк родилось о степи. Стихи, как жизнь, зарождаются незаметно от каких-то малых штришков, где-то подспудно зреют, чтобы в назначенный час появиться на свет. Поэзия, творчество присущи только людям, и мы, наверное, должны ценить такое счастье. Какое это чудо, когда усилием воображения, душой с помощью обычных слов человек выражает свои чувства так, что кто-то другой, прочитав написанное, вдруг попадает в резонанс, его сердце начинает биться чаще. и душа трепещет… “Вела меня невидимой тропою непостижимость выстроенных слов, как жаждущего зверя к водопою и порождала восхищенье и любовь”». 

Правление Межрегионального союза писателей выражает искренние соболезнования родным, близким и друзьям Евгения Николаевича Санько.

Светлая память о нём останется в наших сердцах…

Стихи Евгения Санько

***

Родился я среди степей,
Где воздух выжжен.
И пахнут Родиной моей
Полынь и пижма.

Где все прошедшие века
На травы пали,
И миражом дрожит река
Над южной далью.

Где, как когда-то степняки,
Ветра кочуют,
И, притомившись, у реки
Сельцо ночует.

Где охраняют тополя
Ставочки-блюдца.
И оселедцы ковыля
Седые вьются.

Душа чувствительна, как степь,
Покоем дышит.
Чуть стоит фальши прозвенеть,
То тут же слышит.

Просторы милые мои,
Люблю вас нежно.
Виски мои, как ковыли,
В пороше снежной...

***
Ах, южные ночи над степью,
Ах, время моё молодое,
Где лето заботливо стелет
Ковыльное ложе седое.
Полынных духов ароматы,
Цикад сумасшедшие трели.
Сорочка нарядная хаты
Размыто в потёмках белеет.
В нагретые за день равнины
Идёт за цветами Купава.
И ивы зелёные спины
Согнули над зеркалом става.
Запутавшись в веточках мглистых
И сумрака сажу разбавив,
Там месяц линём золотистым
Ленивыми чмокал губами.
С дымком из печи - запах хлеба.
Приглушены пылью копыта.
И бархат, мерцающий, неба
Гвоздочками густо утыкан.
Наполнено влагой влюблённой,
Мальчишечье сердце грохочет.
И сполохи гроз отдалённых
Тревожное что-то пророчат.
В степи довелось мне родиться,
В просторе души я не чаю.
Парящею сильною птицей
Я ветер упрямо встречаю.
Полыни сродни мои корни,
А Время – мой мудрый наставник.
Я прошлое генами помню
Просторов и вечности странник.

***

В этой женщине – что-то от Бога.

Столько в ней теплоты и огня.

На земных и небесных дорогах

Охраняет незримо меня.

Не рисую иконы-портреты.

Выше душ потайное родство.

На жестокой и чёрствой планете

Вездесуще её естество.

В этой женщине – что-то от мамы.

Не пристанут наветы и ложь.

И мельчают житейские драмы,

Если к ней с покаяньем прильнёшь.

В этой женщине – что-то от друга.

Если время подступит невзгод,

Если в сердце мороз или вьюга,

Друг без зова на помощь придёт.

В этой женщине – что-то от беса.

Колдовские глаза, как магнит.

Недомолвок, намеков завеса

Нераскрытою тайной манит.

В миг, когда сны взлетают, как птицы, 

Предвещая рождение дня,

Снова истово станет молиться

За детей, за себя, за меня.

Почему же судьба так несчастна?

Стынет сердце в холодной золе...

Идеальные женщины часто

Одиноки на этой земле.

***

Юность воспоминаний
В памяти зазвенит.
Сладость былых признаний
Вновь распахнёт зенит.
Снова душой взлетаю,
Мысли зовут в полет.
Память родного края
Прочно во мне живёт.
Дальних степей просторы,
Клок ковыля - в горсти.
Выбор дорог и споры,
Как эту жизнь пройти.
Лица друзей надёжных,
Стертых годов перстом.
Горечь потери гложет
Вставшим навек крестом.
Это, наверно, мудро
Землю свою любить.
С солнцем встречая утро,
Росной травой ходить.
Колко и осторожно
Пятками по стерне.
Эта любовь до дрожи
Крепко сидит во мне.

*** 

Я придумал тебя без сюжета,

Как прекрасный цветок на снегу.

Если муза уводит поэта

В мир фантазии, словно в пургу –

В бурной замети белой забыта

Тайным символом чьих-то утрат,

Ты была, как бутон нераскрытый

В обрамлении из серебра.

Сердца жар я отдал без утаек,

Но всесильна коварная мгла.

Чтоб ледок отчуждения растаял,

У меня не хватило тепла.

А сердечко всё мечется, ноет.

А года-то позёмкой бегут.

Ты осталась прекрасной мечтою

Белой розой на белом снегу.

*** 

Жёлтый лист задумчиво забросив,
И румянцем трепетным горя,
С лёгкою печалью бродит осень
По цветным дорожкам сентября.
Клен с березкой - в праздничных уборах.
С каждым днём румянец все сильней.
И негромкой музыкою шорох
Сердце успокаивает ей.
Жизнь - к закату. Что же суетиться?
И ночами стало холодней.
И тепло на юг уносят птицы,
Ну, а люди - урожай с полей.
А поэты, сдерживая слезы,
Улетают ввысь на вираже.
Забывают осенью о прозе,
И надежду пестуют в душе.