Отчего люди пишут стихи?

Сергей Загороднов

На скатерть просыпали соль.
Ты скажешь: «Плохая примета…»
Нежданно закончилось лето…
В душе отчего-то лишь боль.

Холодные хлещут дожди
Наотмашь, по крышам, по душам…
Постой, я прошу, подожди!
Закончилось лето, послушай,-

Мы что-то с тобой потерять,
Увы, не заметив успели…
Кружат листопада метели
Которые сутки…Как знать,

Быть может и жизнь только сон.
И осень нам только лишь снится.
Зонты. Отрешённые лица.
И ветра простуженный стон…

ЭЛЕКТРИЧКА

Догорает, словно спичка,
В сумерках закат.
Мчится в осень электричка.
Пассажиры спят.

Полыхнёт костром рябина
И умчится прочь.
Как Малевича картина -
За окошком ночь.

БАБЬЕ ЛЕТО

Ветер листья жёлтые кружит
И дрожит озябшая осина.
В воздухе летает паутина-
Это бабье лето ворожит.

В лужах отражаясь, облака
Медленно по небу проплывают.
На заборе кот сидит, зевает,
На прохожих смотрит свысока.

Тёплые последние деньки
Перед холодами наступили.
Дворики притихшие ожили,
Греются на солнце старики.

Увяданье золотой поры.
Осени печальное прощанье.
Листьев жёлтых тихое шуршанье
И весёлый щебет детворы.

Ненадолго, словно на прогулку,
Вышло в яркие одежды разодето,
Побродить немного бабье лето
По дворам, аллеям, переулкам.

ОТЧЕГО ЛЮДИ ПИШУТ СТИХИ

Отчего люди пишут стихи?
От того, что они одиноки.
От холодной, щемящей тоски
Вдруг приходят печальные строки.

Отчего люди пишут стихи?
От того, что на тесной планете,
Понимают друг друга лишь дети.
И, пожалуй, ещё старики.

БЕССОННИЦА

Сегодня, что-то, мне не спится.
Светла, необычайно, ночь.
Как одинокая волчица,
Луна бредёт по небу прочь.

А звёзды – вечности осколки,
Пронзая ледяную тьму,
Глядят на Землю взглядом колким
И безразличным ко всему.

Афганцам…
Жаркий день. Из медсанбата
Крики слышатся и стоны.
Переполнена палата.
« Братцы! Кончились патроны!» -

Мечется в бреду мальчишка.
Доктор сделал всё, что мог.
Только поздно было слишком,-
Нет у парня больше ног…

Я - слаб,
Словно варвар невежества полон.
Я - раб,
В кандалы предрассудков закован.
Я – слеп,
Потому, что вокруг много света.
Я – склеп,
Тлен внутри, ничего во мне нету.
Я – ветер,
Я лёгок и прост, но не боле.
Я – светел,
Свечусь - это фосфора соли.

ШОРОХ ЛИСТЬЕВ

Шорох листьев под ногами,
Словно топчут оригами.
Как кораблики по небу,
облака в закат плывут.
На бумаге мятой строчки.
Запятые, кляксы, точки…
Всякий вздор, порой красивый,
никому не нужный труд.

Снова осень. Мелкий дождик
Моросит. Сентябрь – художник
Пишет яркие этюды
На полотнах площадей;
В переулочках и скверах;
На асфальте мокром, сером…
Вечер сумерки сгущает.
Ни машин и ни людей…