Дмитрий Курилов
***
по вечерам
над частоколом
безмолвный млеет
светлячок
а старичок,
согрет уколом
на полку зубы
и молчок
горит экран
тоской недетской
вечерний выпуск
гол и крут
корреспондент
с корреспонденткой
всё врут и врут
и врут и врут
деревня тихо
вымирает
один медпункт
на сто кэмэ
и телевиденье
не знает
ни о тебе
ни обо мне
но всё же
всё ж над частоколом
упрямый реет
светлячок
то ль он горит
немым укором
толь это Вечности
зрачок.
***
Из чёрных окон опустевших дач
на нас глядит глухая неизвестность.
Здесь слышен далеко собачий плач,
и в незнакомце чудится палач,
террори-зи-рующий эту местность.
Здесь гулко отзываются шаги,
впрессовывая правду одиночеств,
обутую в чужие сапоги,
размашистым движением ноги
в суровый быт преданий и пророчеств.
Здесь музыка… – и музыка глуха
к природе человеческого уха.
Труба, как плагиатор петуха,
храпит в свои скрипучие меха,
а замолчит – почин поддержит муха.
Здесь многое не то, не там, не так,
и хочется взорвать и переставить,
а результат – всё тот же кавардак
из рыхлых спин и страховых бумаг,
и невозможно ничего исправить.
Из грязи заскорузлою рукой
рождённый ползать призван здесь на царство.
Мудрец вооружается киркой
и долбит ствол родного государства,
и детский смех сменяет вдовий вой –
кому за здравие, кому за упокой.
Словесники здесь тонут в словесах,
а путаник, запутавшись, обрящет
иную правду – но на небесах,
остановив движенье на часах
и бросив тело в долгий ящик.
***
ты пишешь мне что майские клещи
опаснее июньских скорпионов
что мир опять попал как кур во щи
в густой котёл донских центурионов
в балете песен больше не поют
зато рисуют маслом в туалете
во вторчермете в полдник выдают
вакантные места в кордебалете
ты пишешь мне что долгая весна
обрыдла этой долгой долготою
что цепенеет сердце с бодуна
как заяц над последней запятою
я не отвечу даже не спрошу
что толку в этих будничных обидах
довольно что невольно я дышу
вдох-выдох
и ещё вдох-выдох.
***
бывало так толкнут
что нужен парашют
конечно беспредел
но сам бы не взлетел
***
мои демократы идут на парад
мои патриоты бегут в сталинград
мои сценаристы играют в кино
а я старый дурень и мне всё равно
идут демократы хэлло дураку
идут патриоты в дупло дураку
идут сценаристы с ведром коньяку
идите вы на фиг вы сами куку
я тоже бывало ходил на парад
ругал аппарат и смотрел в сталинград
и оскара славил и нобеля чтил
и стрёмно фигачил и славно кутил
а нынче неспешно беседы веду
в волшебном бреду как в вишнёвом саду
хотите идите горите в аду
имейте в виду всё равно не пойду
***
нас не мочат не глушат
не ведут на расстрел
нас наверно засушат
как траву чистотел
и воспитанный в лести
равнодушный к стихам
сложит новую песню
торжествующий хам
в ней ни крика, ни звука
ни глотка тишины
лишь морока и мука
вдрызг оглохшей страны.
***
Три с половиной человека
Придут меня похоронить.
И будет Вечная Аптека
Лекарства старые хранить:
От смерти – горькая пилюля,
От жизни – сладкий порошок,
И от любви шальная пуля,
вгрызающаяся в висок...
***
Соблазны тают белоснежками,
Зудят созвездья комарья,
И подрастают сыроежками
Мои продрогшие друзья.
Глотнув холодного и синего
Пространства, догоняя мысль,
И я расту, как подосиновик –
Хоть вкривь да вкось, но всё же ввысь.
В усталый день откуда брошены
Навстречу зыбкой синеве? –
Хорошие, мы все хорошие,
Проросшие и непроросшие,
Запутавшиеся в траве.
Нас время, как грибник, уверенно
Срезает в самую жару,
Оставив лишь стихотворения,
Чернеющие на ветру.
https://etazhi-lit.ru/publishing/poetry/350-polunochnyy-svetlyachok.html
Дмитрий КУРИЛОВ родился в 1966 г. в Костроме. Окончил Литературный институт (сем. Е. Винокурова, И. Волгина, Г. Седых), там же защитил кандидатскую диссертацию «Авторская песня как жанр русской поэзии советской эпохи». Окончил Высшие курсы сценаристов и режиссёров при Госкино. Поэт, прозаик, кинодраматург, бард. Член СП Москвы.
Посетители, находящиеся в группе Гости, не могут оставлять комментарии к данной публикации.