ЮРІЙ КИРИЧЕНКО, лауреат Міжнародної літературної премії
„Степів і бруків“ (2015)
ХРЕСТ ҐАЛЕРНИКА
Галині
Я не був на параді планет,
Хоч живу – на планеті…
Мого щастя сумний кабінет –
При баладі й кларнеті…
Зріють проліски – при рубаях,
Небо їхнє – зі споду…
Розуміють це птахи в гаях,
Що висвячують Вроду…
Я тим птахам, кохана, рідня,
Як і ти, моя славна…
…Доля слову пасе гриваня
Та й віддавна…
Я не був на параді планет,
Хоча знавсь – з нагідками…
Мої зорі – не з гнутих монет:
Їх не візьмеш руками…
Я пишу ці рядки в прамайбуть,
Бо сьогодні – не вчують…
…Хрест ґалерника – з бранцями буть,
Що веслують…
ХЛІБ І СЕРЦЕ
Йдучи в дорогу – бери від батька хліб,
а від матері – серце.
Андрій Малишко
Мій хліб – від матері, і серце теж від неї,
А що ж від батька? Доле, поясни.
Доволі спільність будувать на глеї –
Її здола й малий струмок весни.
Мій сміх – від матері, і погляд, і тривога,
І романтичний козирьок брови.
А що ж від батька? Мо’, хіба, дорога,
Чи цей, зів’ялий, кущ розрив-трави?
Мій дім – при матері. Її розмова строга
Часом бува дорожча похвальби.
Як до причастя, до її порога
Спішу щораз на погуки судьби.
А що ж від тебе, батьку мій далекий?
Поет говорить – хліб… Та ж ні, не так,
Невже – сльоза? А чи душа лелеки,
Чи, може, щастя – вартістю в п’ятак?
Скажи мені, озвися тятивою –
Покіль стріла ще в серця на слуху.
Як смів ти матір скривдить молодою,
Стіну розлук муруючи глуху?
Тепер я знаю: так, стіна – від тебе,
Не прагнув ти вікно пробити в ній.
На серці нині так багато неба –
Цим я завдячу матері моїй.
Вона була пташиною і небом,
Слова її – неначе благовіст.
А нині йду осиротілим степом,
Сльозу розлук піднявши на весь зріст…
Мій день – від матері, і радість – теж від неї,
І каламарчик з сонцем, і перо…
А що ж від батька? Може, одіссея,
Яку вже ледве й пам’ята село…
Мені в дорогу хліб поклала мати –
Твій не моловся навіть у млині.
Не маю намір, батьку, дорікати,
Вже виріс, сам – при зимній сивині…
Та інколи, читаючи Малишка,
Так серце завмира на віражі.
Виходить, є ще совість – чорна кішка:
По крові ж рідні, а, вважай, чужі!
Мій хліб – від матері, від неї пісня й серце,
І світ її до скону буде мій.
На терен слів цих, батьку, не розсердься –
Як маєш звагу, спробуй – зрозумій…
Ти, кажуть, десь живеш недалеченько,
Моя печаль – не при твоїм вікні.
Бажаю щастя!
Син –
Ю.Кириченко,
Стременний при Пегасовій стерні.
ХОДІННЯ ЗА ТРИ МРІЇ
…Ми – споконвіку в Долю ходаки:
Романтики, поети, гречкосії.
Початок наш – од вічної ріки,
Ім’я якій – Ходіння за три мрії.
Гостинець наш не витрудять роки,
Не спопелять жорстокі вогневії.
Крокуючи по нім, діди й батьки
Літа свої голублять молодії.
А памолодь, лаштуючись у путь,
Коли русяве жито половіє,
Сягнути теж бажає вічну суть,
Що визріва в Ходінні за три мрії.
Ці три сестри живуть в серцях віки,
Вони – блакитноокі й легкокрилі.
Вони ведуть на герць крутий полки,
Для нас троянди виростять знадливі.
Що перша мрія – правда і земля,
Що друга мрія – віра в перемогу.
Її снага зорею промовля,
В час темряви – освітлює дорогу.
А третя мрія – хто ж її не зна? –
Вона вогнем калини квітне зрання.
І байдуже: зима а чи весна,
Зовуть її несхмарено – Кохання.
Без мрій не сходить сонце з-за ріки,
Не розквіта черешня окіл хати.
А мій Дніпро, який тече віки,
Без мрії, зважте, ні з чим порівняти.
Спресовано у ній діла й роки,
Цілунок перший і сльоза на вії.
На батькових долонях колоски
І матері турботи незрадливі.
Усе у ній – і жайвора політ,
І перша борозна твоя глибока.
І яблуньки малої стиглий плід,
І пісня – величальна і висока.
Лунати їй над всі материки
Покіль живуть Івани і Марії,
Які безликості руйнівники,
Бо прапор їх – гарячий поклик мрії.
Ми – споконвіку в Пісню ходаки:
Романтики, поети, гречкосії.
Початок наш – од вічної ріки,
Ім’я якій – Ходіння за три мрії…
ЧУТТЯ ВІТЧИЗНИ
Ніколи світ добра не стане на коліна,
Його не спопелить, не осквернить, не вбить.
Чого я був би варт, якби не Україна,
Що в серці у моїм сопілкою болить.
Якби не ріднокрай, не мрії парубочі,
Я звікував би вік в холопській борозні.
А може, в чужині закрив би спраглі очі
І зорецвіт добра не усміхнувсь мені.
Ніхто б не посадив мене за стіл, як сина,
Не розділив навпіл останні хліб і сіль.
І молодість моя, неначе кураїна,
Помножена була б на гіркоту, на біль.
Тож святиться навік нехай чуття Вітчизни,
Немов до джерела, до нього припаду
В погожий день ясний і у годину грізну,
В світлиці рушників і в росянім саду.
Цвіти, чуття моє, пелюсткою любові,
Мов донечка рости, високим змістом стань.
Будь щедрим на любов, як жито в колоскові,
Діткливим до краси, як світанкова лань.
Не відцурайсь мене, дітей моїх і внуків,
В годину нелегку двосічним стань мечем.
Калини цвіт не кинь на ґлум більмавих круків,
А я тобі за це – незрадним сурмачем.
Візьми моє життя, мій мозок, кров і вроду,
А тільки будь в мені, як материн завіт.
І в гадці не майну шукать для себе броду,
Коли прийшла пора відстоять правди світ.
Бо що я без людей, без їх турбот всечасних, –
Хмарини тінь бліда, яку розвіє день.
Лиш на землі батьків нащадків гідне щастя, –
На терені олжі нема для нас пісень.
Даремно супостат ладна столи для тризни,
Злонаміри його розсипляться у прах.
У кожному із нас живе чуття Вітчизни, –
Не зважити його на хитрих терезах.
Мета у нас одна і суть у нас єдина,
На всю родину в нас – одне серцебиття.
Ніколи світ добра не стане на коліна,
Такий у нас девіз, такий закон життя.
Над обрієм краси клопочеться раїна,
Мені ж – плекати вірш, а брату – сталь варить.
Незмінно при серцях при наших Україна,
Як рідна неня всміхнено стоїть.
ШКОЛА І ЖІНКА
…Школа і жінка – іменники вічного роду,
Бачу в них, з відстані, вранішність, відданість, вроду…
Кожна з означених має і звагу, й повагу:
Темені, мороку – світло несе в противагу…
…Школа і жінка… При кожній з них – явір і стежка,
Вірш в їх світлицю – душі невигойна мережка…
Текст і підтекст в нім хмеліють ніяк не від браги:
Влито по вінця натхнення, дерзання, поваги…
…Школа і жінка…В літах і в душі незглибимі,
Перша і друга, допоки Любові, кохані й любимі…
Сивий, аж сріберний, в їхні окола вертаюсь –
Словом полинним, нашептаним Богом, вітаюсь…
…Школа і жінка… Всі – близько, мов цвіт при раменах…
Знаком судьби – на життя незмарнілих знаменах…
Меду і відчаю спивши, над віршем схиляюсь,
В очі бентежливі подумки творчо вдивляюсь…
…Школа і жінка… Єднають нас щем і – дорога,
Все – біля серця, окіл всеземного порога…
Дихаю спогадом, як в пізні піжмурки граюсь:
Сяйвом любові у сяйво святинь повертаюсь…
УСВІДОМЛЕНА СУТНІСТЬ
…Раби – потрібні державі,
Аби штурмували дзоти…
Лиш нації – патріоти,
Мов брость калини тужаві…
СПІВУЧЕ ДЕРЕВО
Що тобі сказати на прощання,
Як твій сум розвеснити в сльозі?
В синім небі скресла зірка рання,
Пташка обізвалась в дерезі.
Чим тебе розраять, обігріти,
Може, тим, що знов у нас – сніги?
Час не в серці – в долях ставить міти,
Вимага несплачені борги.
Де тебе шукати, виглядати,
В край який писать тобі листи?
Дерево співуче окіл хати
Посаджу, яке любила ти…
То дарма, що в полі – хуртовина,
То нічого, що морози злі.
По весні розквітне знов калина,
Защебече іскорка в золі…
Не кори мовчанням в час тривоги,
Не рубай розпачливо з плеча.
Хай тебе в хвилини остороги
Дерево співуче вируча…
Підійди, послухай, привітайся,
Звідай, горда, сонячних плодів.
Полиновим смутком не карайся:
Він – лише до перших холодів.
Навіть, коли буде надто гірко,
Навіть, коли скаже хтось ,,люблю“,
Пам’ятай: лиш я тобі сопілку
З дерева співучого зроблю…
СНИ НА ОБРІЇ
Білі хризантеми – від Марії,
Білі хризантеми – від Світлани…
Стали сни на обрії – як мрії,
Стали сни – як вимкнуті екрани…
Я стою, завинений в стодзвоння,
А доокруж мене – зорі, зорі…
Білі хризантеми – чар бездоння:
Подихом торкаюсь їх узорів…
Білі хризантеми – биті снігом,
Білі хризантеми – биті градом…
Білі хризантеми – манять сміхом,
Ос ь вони – з безсмертям поруч, рядом…
Білі хризантеми – діти драми,
Білі хризантеми – діти згуби…
Боляче торкати їх вустами,
Бо натомість чую: ,,Ти це, любий?“
Впізнають? Не впізнають? А може…
Згадують? Прощають? Проклинають?
Сніжно шепчуть: ,,Забувать негоже
Ту сопілку, що хуртечі знають…“
Білі хризантеми – від Марії,
Білі хризантеми – від Світлани…
Хилиться в зазимок виквіт мрії:
Як мені загоїть ваші рани?
РЯДКИ З НАДРИВОМ
З
циклу
„Трактати ніжності“
Галі
…Вже й картридж вичерпав комп’ютер,
Чорт править роги самописці…
Сьогодні я – не Мартин Лютер,
Не вабить „з кров’ю“ шніцель в мисці…
Немов бомжару, в оба ока
Мене пантрує заморока:
На чому збити грубі гроші,
Щоб вірші видать – злі й хороші?..
Продати почку а чи нирку,
Щоб обладнати „творчу нірку“?..
І в ній, в мусони чи в пасати,
Трактати ніжності писати…
Посетители, находящиеся в группе Гости, не могут оставлять комментарии к данной публикации.