Игорь МАРКЕС

* * *

…Я, словно вечный пилигрим,

Идущий по миру с клюкою,

Печальным ангелом храним,

Путь измеряю свой строкою…

…И мне мелькают города,

Чужие имена и годы,

И распростёртою видна

Даль под пятою непогоды…

…Я, словно вечный пилигрим,

С надеждой вглядываюсь в лица

И, ветром времени гоним,

Прошу у вас воды напиться…

…И принимаю, поклонясь,

Хулу и хлеба подношенье,

И, над строкой своей молясь,

Твержу, твержу о всепрощенье…

…Я, словно вечный пилигрим,

Дорогу словом пролагаю,

Пусть одинок, пусть нелюбим,

Пусть в рубище душа нагая…

…И, собирая жемчуга

Случайных слов случайной встречи,

В песках иду или в снегах,

Так часто вами незамечен…

…Я, словно вечный пилигрим,

Свою строку держу как посох…

Старый двор

Я стоял и смотрел на забор и сарай,

На барак двухподъездный вдали,

Босоного детства потерянный рай,

Там, где куры гребутся в пыли…

На рассвете старуха воды наберёт,

Подвязав поясницу платочком.

И, качаясь от веса, в барак понесёт,

Где с внучком ещё спит её дочка…

Там до одури пахнет цветущий жасмин

И скучает блохастая Мурка,

На окне кружева белоснежных гардин,

И на гвоздике деда тужурка…

Рваный мяч задремал у корзины с ботвой,

И  петух суетится на грядке.

И заполнена бочка  дождевою водой,

И до осени сушатся кадки…

Пес Мартын тащит ржавую, вечную цепь,

И глядит заслезившимся глазом.

Он тогда ещё жив, он ещё не ослеп,

Мой товарищ по детским проказам.

Я стою у калитки, чужой и седой,

А войти не могу, не решаюсь…

И зовёт меня мама к обеду домой,

Я бегу…. На ходу просыпаясь…

* * *

… А свет горит, а свет горит…

Свеча ли теплится, ночник ли в полуночье

Сквозь шторы светит ожиданьем ненарочно,

И несвободой одиночества непрочной

Чужие взгляды бередит…

…А свет горит, а свет горит,

Сквозь время прорастая старой, колкой болью,

И обжигает ночь тоской своей невольно,

И не на пир, и не к весёлому застолью

Зовёт и в тишине кричит…

…А свет горит, а свет горит…

* * *

А ты не пела, как всегда,

Нет, ты не пела…

И только птица у гнезда

Крылом шумела…

Твои тянулись вечера

В молчанье сонно,

И звуки прятались в ветра,

В закат лимонный…

Нет, ты не пела, как всегда,

Замерзли ноты,

И нотных знаков череда

Грустит в блокноте…

И, согревая в холода

Себя надеждой,

Ты говорила: «Не беда…

Я буду прежней…»

Но ты не пела, как всегда,

Часы скучали…

А ты твердила: «Да, да, да…»,

В своей печали…

Сон

…Была ли та, которая во снах

Ко мне приходит в платье белом?..

Была ли та, что так несмело

Мне что-то шепчет об ушедших днях?..

…Была ли та, что стрелки на часах

В ночи так явно переводит,

Во сны без устали заходит,

С улыбкою печальною в глазах?..

…Была ли та?.. В каких же городах

Мелькало платье кружевами,

И было ль что тогда меж нами,

В тех, нынче снящихся в ночи, садах?..

… Была ли та?.. Была, была, была…

Всё моё

…Что себе напророчу,

То с собой и возьму…

Ночь к словам приторочу,

Небо к сердцу прижму…

…Что себе нарисую,

То возьму, как своё…

Душу, в жизни босую,

Поведу на жнивьё…

…Что себе нагадаю,

То и встречу в пути…

Пылью строк оседая,

Мне бы только дойти…

…Что себе напророчу,

То с собой и возьму…

* * *

Cыну Андрею

…Дворик мой маленький возле вокзала –

слева дорога, а справа пути…

Солнце за рельсы всегда уползало,

или катилось… И вечный мотив -

«стук-перестук» от колёс… Переезда

ржавый шлагбаум и кучка машин.

Домик барачный на пару подъездов -

скучно и сонно… Пьянящий жасмин

возле окна… Огородик с малиной,

старый сарай, и, как флаги, бельё…

Пёс на цепи - поржавевшей и длинной,

а поутру баба Зина поёт

«В парке Чаир», и, конечно, фальшивит,

чуть улыбаясь ушедшим годам…

Яблоки осенью - очень большие,

падают, катятся под ноги нам…

И – вечера… И гудки паровозов,

Лица соседей и споры порой…

Детство, где так далеко до морозов,

детство бежит по дороге за мной…

…Дворик мой маленький возле вокзала –

слева дорога, а справа пути…

* * *

…Ещё не мерялись судьбой

И дружбу булкой измеряли,

Мы все грехи несли с собой,

Те, о которых и не знали…

Ловили вместе голубей,

Пускали змея для забавы,

И было небо голубей,

И к небу вырастали травы…

И хоронили всем двором

Дворнягу утром у посадки,

Стирая сопли рукавом,

Лежалый дёрн скребя лопаткой…

А на коленях грязь и боль,

Здесь всё всерьёз, не понарошку,

Нам слёз невидимую соль

Смывало небо понемножку…

Да, мы росли, как сорняки,

Но расцветали всем на зависть,

А пальцы дружеской руки

Разжать никто не мог заставить…

И нам казалось, будто мы

Плечом к плечу пройдём по свету…

Ты руку, друг, сильней сожми!

Но тихо так… И безответно…

* * *

Желаний прошлых теорема,

Мечтаний пришлых суета.

И недосказанности бремя,

И умолчаний маета…

А белый лист, как переправа,

Там чёрный шрифт, как путь по ней,

И белый ангел снова справа,

А чёрный слева всё смелей…

И за спиною бой годами,

А впереди - всё тот же бой,

Но надо мною, и над вами

Всё тот же призрачный покой…

* * *

…И белым по белому… Прямо из облака

Чернил белоснежных себе наберу,

И пёрышком маленьким выпишу тоненько:

«Я буду всегда, я совсем не умру…»

…А вы прочитаете, если сумеете,

Там вовсе немного, всего лишь строка.

Листок на ладони случайно согреете,

И словно ко мне прикоснётся рука…

…Там белым по белому, прямо из облака

Стихов незаконченных несколько слов…

* * *

…Задремала минутная стрелка,

Пробежав за мгновенье всю жизнь…

Циферблата белеет тарелка,

Да и время уснуло, кажись…

Знаю, верю - любил я кого-то,

Душу выставив всем напоказ,

Это тоже такая работа –

Выплетать ожерелье из фраз…

Я был должен кому-то, уверен,

Но вот только не помню, кому…

Сквозняком чуть распахнуты двери -

В сне'ги белые и в тишину…

Расплачу'сь я с долгами до срока,

Вспомню тех, что любили меня,

И под взглядом мерцающих окон

В ночь уйду, никого не виня…

…Задремала минутная стрелка

Или, может, сломалась совсем…

* * *

…И пусть вас больше не тревожит

Души обманчивый покой,

Она в служении, быть может,

Пред непокорною строкой.

Ничуть о прошлом не тревожась,

Читая жизнь и дни итожа,

Беспечно дышит тишиной,

И с ангелами под луной

За слогом слог неспешно вяжет -

О днях, прошедших в суете,

О строках на пустом листе,

О ночи, что стоит на страже…

И, осознав всю тленность дней,

Она грустит среди огней

Свечей, истаявших до срока…

Кенар

Желтый кенар в ржавой клетке

Проса зернышко клюёт…

Он летал от ветки к ветке,

А теперь вот здесь живёт.

Распевает он коленца,

Разрешает чей-то спор.

Между ними клетки дверца,

Прутьев тоненький забор.

И когда хозяин тушит,

Уходя, на кухне свет,

Старый кенар будет слушать

Тишину пропетых лет.

Желтый кенар в тесной клетке

Проса зернышко клюёт…

КОПЕЕЧКА

Мне копеечка – подаянием,

Хоть и медная, да в горсти.

Слово выберу - покаянием,

Пусть и в немочи, да нести…

Скоро сказано, долго прошено,

Быстро брошено – подниму.

Коли слово мне – так порошами,

Если денежка – то в суму…

В темь да стынь опять мне тесьма дорог,

Чуть заря пойду, помолясь.

За порогом - ночь, а за днём – порог,

Может, к вам иду, иль от вас…

Мне копеечка – не на паперти,

Не для почести слово мне…

* * *

…Ни зим, ни вёсен не считал,

Года свои листая,

И всё манила утром вдаль

Крыла'ми птичья стая…

И всё шумела под окном

Рябина о дороге,

А небо чистым полотном

Стелилось у порога…

И день был мал и ночь мала

В мечтаньях и надеждах,

И снова в путь меня звала

Судьба, смеясь, как прежде…

…Ни зим, ни вёсен не считал,

Года свои листая…

________________
© Игорь Маркес