АНАСТАСИЯ КЛИМЕНКО

Родилась 9 апреля 1991 года в селе Зоряное Донецкой области. Закончила факультет славянских и германских языков Горловского института иностранных языков. Член МСП, Горловского лито «Забой» и объединения «Стражи весны». Публиковалась в альманахе «Восхождение», коллективных сборниках «Вольные стражи весны», «На крыльях слова», «Зимние таинства», «Звонкие рассветы» и др.. Лауреат поэтического конкурса имени Олега Герасимова, лауреат и дипломант Всеукраинского фестиваля "Рыцари слова" - 2013.

***

Серпантином улиц многолюдных

твой Олимп, как в мантию, завернут.

Запиши меня в один из будней -

посвятим его кофейным зернам,

проведем его в глазах друг друга...

Представляешь, как твой мир настырный

будет зол и до смерти напуган

пустотой твоей рабочей ширмы?!

Он тебя искать, конечно, станет

и, отчаявшись, уснет, поджав колени;

а для наших личных мирозданий

это будет лучший день недели.

***

Все, чем осень бросает жестоко

в лица прохожих, лучи кляня,

все становится теплым потоком,

несущим в руки твои меня.

Ветер, моей наигравшись гривой,

будет за дверью твоей скулить.

- Мне б расчесаться... 

- И так красиво.

Любишь меня за прическу ли?

Или за то, как, тебя увидя,

вверх возношусь уголками губ?

Меньше всего в суетливом быте

перед тобой устоять могу.

МЕТЕМПСИХОЗ 1

Я превратила себя в сову -

теперь вот сижу и считаю звезды:

тонким стежком на небес канву

кто-то нанес вдохновений вёрсты.

В клетчатом пазле жилых квартир

прошлые жизни тихонько снятся.

Как бы хотелось по снам найти

собственный список реинкарнаций.

Как бы хотелось века назад

быть менестрелем в плаще зеленом,

важных синьор воспевать глаза,

тихо скрываясь под сенью кленов...

Нет, не узнать мне, кем я была, - 

ночь только спящим вверяет тайны.

Перышком от своего крыла

новую летопись начинаю.

ЧЕМ ПОЛЕЗНЫ СЕРДЕЧНЫЕ СТРАДАНИЯ

(или о прошлом, настоящем и будущем)

Нам с тобой теперь некстати

отправлять друг другу письма.

Я боюсь, что мне не хватит

на молчанье оптимизма,

что однажды я расклеюсь,

истощусь в ночах бессонных,

посвящу себя безделью,

чтоб твои смотреть альбомы.

И тогда я столько разных

не замечу ухажеров,

в прошлом намертво увязну,

как в палате прокаженный.

Сколько это будет длиться -

небесам одним известно,

но потом зальются птицы

жизни трелью благовестной.

Робко свет рукой потрогав,

волю дам своим глазам я,

и увижу - до восторга

мир вокруг неузнаваем!

И в пульсирующий город

я войду, добавив солнца...

В счастье нам (пойму), бесспорно,

в настоящий миг живется!

В ГАВАНИ 

"Ничего, 

если пока 

тебя вместо шика парижских платьев 

одену в дым табака." 

В.В. Маяковский 

Дым табачный нынче дорог, 

значит, роскошь - не иначе, - 

что оборок пышный ворох 

не вмещает женский шкафчик. 

Оттого привычна гавань, 

где флоты многоэтажек 

хором: "Это ли не славно ль, 

что так мило быт налажен?!" 

И родное судно, прочно 

закрепив за почву якорь, 

вторит скрипом: "Точно-точно! 

Твой удел. Сиди не крякай..." 

И покорно в тусклых трюмах 

плачут юнги в жажде странствий, 

хнычут коки на кастрюлях 

в тайных снах о капитанстве. 

Так неслышно день проходит - 

то стирая, то утюжа; 

вот уже на чистый бортик 

детвору зовут на ужин; 

а когда морскою пеной 

добредают до кроватей - 

что им шлюзы, перемены, 

что им шик парижских платьев? 

Дым табачный нынче дорог, 

значит, роскошь - не иначе, - 

что нарядов пышный ворох 

не вмещает женский шкафчик. 

*** 

Взрывная волна 

закинула нас на берег 

для новых надежд, для первых шагов вне дома, 

оставила нам 

на пищу немного денег, 

сезонных одежд, привычку бояться грома. 

Нам было с кормы 

несносно, в дыму прощаний, 

разглядывать дом - покинутого младенца... 

Со временем мы 

и здесь обрастем вещами, 

но счастье в другом, для счастья хватает сердца. 

И все б хорошо: 

мы в этот мечтали город 

однажды войти и свой заложить фундамент, 

а значит, грешно 

судьбу попирать укором, 

но были ль пути для выбора перед нами? 

*** 

в руки автобуса просится вечер – 

хочет уснуть на уставших ресницах 

временных близких, нечаянных встречных 

(вечеру тоже без ласки не спится), 

вечер ютится в карманах котомок 

в сладком предчувствии запаха чая; 

стрелки вращаются в сторону дома – 

лучшего вечер не хочет причала. 

там , в электрической ауре кухни, 

вечер впорхнет в дневниковые строки – 

взглядом просящим какой-то старухи, 

лепетом детским, красавцем высоким. 

после, баюкая щедрых хозяев, 

сонным комочком свернется у сердца… 

вечеру, даже в момент исчезанья, 

хочется тоже заботой согреться.