Людмила
СВИРСКАЯ
* * *
С каждым годом весна –
Всё родней, ощутимей, понятней.
И всё чаще зима –
Как мотив в заколдованном сне...
Выпускаю стихи
Я из старой своей голубятни,
Хоть и знаю, что им
Никогда не вернуться ко мне.
Выпускаю стихи –
Навсегда приручённые мною:
Как клевали с руки!
Как ласкались, садясь на плечо!
Что возьмёшь с них? Увы...
Даже птицы в ковчеге у Ноя
Тосковали и бились,
И к небу рвались горячо.
Ощутимей тепло.
Осязаемей с выдохом каждым.
Ощутимей любовь –
Многоточием. Не запятой.
Что же будет со мной,
Коль весна не наступит однажды,
И, продрогнув, приду
Я к своей голубятне пустой?
* * *
Что вам сказать, ребята? До тепла
Мы дожили – со стоном и со скрипом,
С постылыми таблетками от гриппа –
Как будто засиделись у стола:
Чужого и пустого, просто так,
Из вежливости раньше не вставая...
Что вам сказать, ребята? Я живая!
А вы? Ну, отзовитесь, друг и враг!
Прочь наконец-то шапки и носки!
Ура! Свобода! Талия и мини!
Растает сам собой последний иней
На дне так зябко прожитой тоски.
* * *
До блаженства – шаг. И миг – до вздоха:
Сладкого, глубокого, до слёз...
Счастье было собрано по крохам,
С горем перемешано... Завёз
Этот твой Харон в такие джунгли
Простенькую старую ладью,
Что на сердце горестно и жутко...
Я дышу, несу галиматью,
Кофе пью, смеюсь и жду трамвая
И довольной выгляжу, пока
Не очнётся сонная тоска,
Листья в сердце молча обрывая.
* * *
Весной, как ни странно, трудней отзываться на крик:
Труднее услышать, поскольку все заняты слишком...
Очнувшись от спячки, напялю зелёный парик,
Чтоб топать навстречу своим убежавшим мыслишкам...
Вот что тут поделать, когда в голове – ни одной?
В чести пустота и безмыслие – не под запретом.
Апрель – абстинент. Пьёт один только чай травяной.
И курит для понта... ментоловые сигареты...
Я мая боюсь: он ведь дольше, а значит больней:
И спросит, и бросит «под занавес» – милое дело!
Я в каждый из этих весенних оставшихся дней
Хотела б тепла. Но любви бы уже не хотела.
* * *
До слез родною кажется сирень,
Когда над белой звёздочкой колдую...
Мне б только пережить вчерашний день,
А с ним – себя, бесцельно-молодую...
Листву шальную сбросившая там,
Впадающая в высохшие реки,
Мчусь за самой собою по пятам,
Хочу догнать – и позабыть навеки...
...Хотя – есть осень, чтобы забывать
Шуршащий ворох собственных творений...
Я возвращаюсь в юность – колдовать
Над белоснежной звёздочкой сирени.
* * *
Едва оперившийся маленький стиш
Уж рвётся к тебе, как частенько бывало.
Давай ты ко мне на денёк прилетишь,
Чтоб радостней я о тебе тосковала.
У выхода встречу. Такую меня
Ты прежде не видел: в глазах чертовщина!
Ну, что тебе стоит всего на два дня
Ко мне прилететь, мой любимый мужчина?
И волосы я отращу до колен,
И платье прозрачное будет к лицу мне –
На целых два дня захвачу тебя в плен!
Что было, скажи, в твоей жизни безумней?
Всю Прагу исходим мы – через и сквозь,
В Париж, если хочешь, рванём или в Ниццу...
Едва ли в любви существуют границы...
Ты только мне "да" эсэмэскою сбрось...
* * *
С горчинкой ландышевый чай
(Как всё вокруг – с горчинкой давней)...
Дождь за окном не выключай, –
Лишь распахни пошире ставни.
Вчерашний зной надёжно скрыт
Шуршащей ливневой портьерой,
И сладко плачется навзрыд
Над каждой крохотной потерей,
Над каждым НЕДО... Ergo sum* –
И ты...
Любовь моя застыла
Последней каплей на весу –
Над засухой грядущей...
Милый...
____________________________
* – следовательно, я есть (лат.)
* * *
Не хочу ни костёлов, ни пагод:
Только в звёздное небо смотреть.
Мне б влюбиться – хоть нá день, хоть нá год –
Чтоб не так откровенно стареть.
Я устала от собственной силы:
Разделить б её с милым – навек!
И зашлёпают строчки босые
По тропинке ромашковой вверх.
* * *
Давай я уйду. Оттого, что не стала – женой.
Одной для тебя и с тобою счастливой – не стала.
Куда мне уехать ещё? Где мой дом ледяной?
Как спрятаться в нём, чтоб глухая тоска не достала?
Давай я уйду. Делай вид, что не знаешь меня,
Вслед грустно смотря незнакомым шатенкам за сорок…
Я слышала, будто в глазах наших много огня,
И платья под цвет им – в космических тёмных узорах.
С годами уходит из жизни её новизна.
Дурацкой привычкой становятся счастье и горе…
Живую любить – это хлопотно, мне ли не знать?
Давай я умру. Будет легче, ей-богу, обоим.
Восемь месяцев без...
* * *
По коридору боли – длинному и тёмному –
Я шла и шла без конца,
Упираясь взглядом в пустые, мёртвые стены.
Но прошло время...
Теперь моя боль – это чердачная комната,
Из окна которой
Я смотрю на проходящее мимо счастье...
* * *
Какая-то бесконечная, дождливая весна,
Больше похожая на осень.
А, может, это она и есть?
* * *
Время «без тебя»
Когда-нибудь окажется дольше,
Чем «с тобой».
Любовь – это память.
___________________
© Людмила Свирская
Посетители, находящиеся в группе Гости, не могут оставлять комментарии к данной публикации.