Лариса

МИЛЛЕР

* * *

Мне нынче что-то не рифмуется,
И муза бедная волнуется,
Переживает за меня.
Она ведь знает, что ни дня
Я не живу без строк рифмованных
И без тетрадей разлинованных,
И что-то шепчет-шепчет мне.
А мне охота в тишине
Побыть сегодня. Муза милая,
Не обижайся, легкокрылая.
Побудь сегодня в отпуску
И прогуляйся по леску.
Вдруг тишина благословенная
Откроет нечто сокровенное
Про боль и счастье, и тоску.

* * *

О, как мне "я" дышать мешает!
То смысла здравого лишает,
То мрачно шутит, то нудит,
То строки слабые родит,
То слёзы крупные роняет.
Короче, всё мне заслоняет
И не уходит от меня
Ни ночью, ни средь бела дня.
Уже все годы пролетели,
А как оно НА САМОМ ДЕЛЕ
Я до сих пор не поняла.
Уже все силы извела,
Уже почти дошла до края,
А что такое явь земная
Понять я так и не смогла.
С какого ни зайду угла
И где ни встану: выше, ниже -
Я всё равно себя лишь вижу.

* * *

О чём же говорить, коль силы на исходе,
Коль на исходе жизнь? Конечно, о погоде.
Ну как не обсудить и влажность, и дожди.
Ведь скоро ничего не будет. И не жди.
Ведь скоро ни жары, ни холода не будет,
Сквозняк не залетит, и птичка не разбудит.
И ранний листопад, и поздняя заря -
Всё скоро будет мне, увы, до фонаря.
О боже, боже мой, какое всё же счастье,
Что на дворе пока стоит МОЁ ненастье,
И если снег пойдёт средь сумрачного дня,
То он припорошит мой город и меня.

* * *

Я не умею жить сама,
Отдельно. От тебя отдельно.
Предельно близко будь. Предельно.
Иначе я сойду с ума.
Как наши комнаты пусты,
Грустны, когда тебя в них нету.
И сколько в них тепла и света,
Когда домой приходишь ты.

* * *

Как легко затеряться в пространстве, во времени,
На июньском свету и в ноябрьской темени.
Как легко оказаться иголкой в стогу,
Коль не скажет никто: «Без тебя не могу!».
Ну а ежели даже и скажет и хватится,
Жизнь, застой не любя, всё же дальше покатится,
Побежит, полетит. Но пускай кто-нибудь
Всё ж захочет меня отыскать и вернуть.

* * *

Хоть всю надежду отними,
Она опять к утру вернётся,
Полоской света обернётся
И тихой просьбой: «Обними».
Чей это шёпот? Просьба чья?
А это новый день мой дышит.
И штору на окне колышет,
И чуть касается плеча.

* * *

Сначала в виде сквозняка
Влетает первая строка,
За нею вслед летит вторая,
Ещё незрелая, сырая.
Когда же строк большая рать,
Ведётся битва за тетрадь.
Вокруг неё они роятся,
Боясь, что мне не пригодятся,
Что мой новорождённый стих
Сумеет обойтись без них.
Строка, боясь, что станет лишней,
Кричит: «Меня послал Всевышний»,
Но я же знаю вид строки,
Что с Божьей падает руки,
Которая, как луч, струится
И быть ненужной не боится.
Моим стихам даруя свет,
Тот, без которого их нет.

* * *

А жизнь ведь тем и замечательна,
Что в жизни всё не окончательно,
И "да" меняется на "нет",
И приближается рассвет,
Что с тьмой расправится блистательно.
Тебя спросили: "Как живёшь?"
Покуда ты ответ даёшь,
Исчезнет тот, кто это спрашивал,
И тот, кто путь тернистый скрашивал,
Который ты судьбой зовёшь.

* * *

Жить и жить, и тропку мять
В день весенний, лучезарный.
Вот бы всё это обнять
Простодушной рифмой парной.
Вот бы жизнь, как вешний луг,
Пахла горестно и мятно,
И, не ведая разлук,
Шла б и шла туда, обратно.

* * *

Сначала ставят свет, когда кино снимают.
В его лучах живут, любимых обнимают.
И ежели царит в душе героя мрак,
То без лучей его не показать никак.
Разлука и любовь, уход и возвращенье -
Всё требует лучей и жаждет освещенья.
И если позабыл, как свет установить,
Придётся весь процесс тотчас остановить.

* * *

Мы только ждём, чтоб нас утешили,
Чтоб нам лапшу на ушки вешали,
Чтоб полоскали нам мозги
И чтоб случались четверги,
Сверкающие после дождичка,
Как та серебряная ложечка,
Что дарят детям на зубок;
Чтоб день, как нежный голубок,
К нам приникал и льнул, и ластился,
И никогда ничем не застился.

* * *

Пошептались с дождём,
Скоро будем со снегом шептаться.
Снега белого ждём,
Чтоб взглянуть, как он будет пытаться
Грешный мир обелить,
Побелив его тропы и крыши,
И спеша наделить
Неким даром, отпущенным свыше.
Будем верить ему,
Шелестеньем его утешаться,
И невесть почему
С ним охотно во всём соглашаться.

* * *

Всё меньше того, что волнует всерьёз
До ночи бессонной, до боли, до слёз.
Всё меньше того в ежедневном потоке,
Что манит меня и диктует мне строки.
Всё меньше того, во что тянет вникать,
И тех, кого хочется мне окликать,
И книг, от которых нельзя оторваться,
И дел, до которых мечтаю дорваться.
И всё же их список гораздо длинней,
Чем список мне Богом отпущенных дней.

* * *

А день, что только наступил,
Сквозь темень только проступил,
И только-только здесь обжился,
И здесь едва расположился,
Как вдруг воскликнул: "Мне пора,
А вам – ни пуха, ни пера,
А вам – счастливо оставаться.
Пошёл я в дымку одеваться,
И превращаться во вчера".

* * *

Если слов не нахожу,
То они меня находят.
Даже если зá нос водят,
Дружбой с ними дорожу.
Что такое я без них?
Ноль без палочки, пустышка.
Мне без них – хана и крышка.
Нет без них меня в живых.
Только стану угасать,
"Что с тобой?", – в тревоге спросят,
Все дела мгновенно бросят
И бегут меня спасать.

__________________________________