Родился в 1968 году в г. Оренбурге. С 1982 живет в г. Кургане. После службы в армии (1986-1988) выбрал профессию художника-оформителя, с этим родом занятий, так или иначе, связана вся последующая жизнь. Начал писать стихи с 1999-2000 годов, с 2004 по 2011 годы участвовал в работе литературной студии КГУ под руководством В.Ф.Потанина, в те же годы начал публиковаться в курганских литературных изданиях – «Тобол», «Огни Зауралья», «Сибирский край» и пр. Издал две книги стихов – «Белые улицы» (2011) и «Средостение» (2013). В 2014 году принят в Союз писателей России.
Я – лишь фрагмент, лишь эпизода часть,
Беды осколок и крупица счастья.
Я изучаю сфер небесных части
На собственных несчастиях учась.
Мой частный случай разорвет на части
Слепых времен безжалостная пасть…
Что из того? ведь я по сути – часть
Погожих дней и хмурого ненастья.
И капля, что с карниза сорвалась,
И смерть Вселенных, и мои напасти –
Всего лишь составляющие части
Той Истины, чья непреложна власть.
..................
На Чумацком Шляхе посыпаны солью звезды,
Остывают в воздухе ночных поездов голоса,
Из темноты всплывает, рождается слово
«остро»,
Жалобно скулит и жмётся, заглядывает в глаза,
Делает всё остальное расплывчатым, лишним.
Лишь на реке буксир ноту протяжную длит,
А слово
«далёкий»
сидит на краешке крыши,
За мной, не мигая, круглым оком следит.
Вот уже улицы шум, усталый и бледный,
Затихает, как после долгой горячки – больной,
И ни с того, ни с сего появляется слово
«последний»
И осторожно дышит в ночи
у меня за спиной.
......................
Хочу быть краток, словно малый мах
Крыла синицы, словно приговор в умах
Достойных судей, охранителей Парнаса.
Увы и ах! Не повинуется рука,
И жаждет бреда многословного строка,
Как будто кости обрастать стремятся мясом.
Хочу услышан быть, но в ватной пустоте
Не слишком звучным голосом не те
Пою псалмы и ошибаюсь в главной ноте.
Я сонных взглядов лед проламывать ленюсь,
Не в тему каюсь и не в том клянусь,
Да жемчуга свои ищу в помете.
Хочу быть ясен, словно мудрый Мономах,
Но слог ползет в кромешности, впотьмах,
В сутулых исковерканных потемках.
И я, как ренегат и формалист,
Мараю всуе похотливый лист.
Что ж, остается лишь надежда на потомков:
Быть может, только в их далекий год
Приобрету солидности налет,
Как слепок важных древностей унылых.
Но здесь мне этот мед не пригубить,
И поделом! Ведь, если честным быть,
Я сам ценю пророков лишь в могилах.
И, как дурак, упрямо продолжаю жить.
........................
Алексею Еранцеву
У глубокого колодца
Черпал ты прохладу строк,
Ночевал ты, где придётся,
Будто в хлебе добрый бог.
Ты во сне небес коснулся,
Им даря свою печаль.
Ты наутро не проснулся.
Очень просто.
Очень жаль.
И с тех пор при лунном свете,
В час, когда растёт трава,
Сочиняет песни ветер
Только на твои слова.
И, лишь утро разгорится,
Над безмолвием полей,
Улетая, кличет птица
С интонацией твоей.
..........................
Ты говорила: «Напиши мне что-нибудь такое…
Особенное – чтоб и смех, и слёзы, шум и гам –
Такое-этакое… вот…» – и делала рукою
Абстрактно-круглый жест – мол, понимаешь сам…
А я был глуп и нем, недвижен и бессилен
От плавящей жары июльской, плавящей любви,
А мир вокруг был весь – твои глаза и губы…
И – белое на белом, чёрное на синем…
И «что-нибудь такое» - на лету попробуй назови.
Как написать про пульс, не понимающий покоя?
Про воздух, на лету сменивший вкус и цвет?
Про то, как сходят улицы с ума порой ночною,
И смотрит бог в глаза, и что-нибудь такое,
Чему у наших мудрецов во сне названья нет?
Сжигала жизнь мосты и возводила стены,
Июльский жар сбивал дыханье в декабре…
Движение руки… Загадка странного рефрена…
На синем чёрное и киноварь на серебре…
Уж двадцать лет тому, как я, под тихим небом стоя,
Пытался уловить бессильной сетью слабых слов
Хмельную птицу, что летела над рекою
И пела жизнь, и смерть, и что-нибудь такое –
Всё, что вместиться может в слово краткое «любовь».
Посетители, находящиеся в группе Гости, не могут оставлять комментарии к данной публикации.