***

Смятениями облучён,

Живу насупленным сычом

Под ритмику чужих мелодий.

То минотавр, то дурачок

В моей душе приют находят.

Я сам бродяга-психопат

Пускаю в душу всех подряд

Без масок и сертификатов…

Так и мощу дорогу в ад

Сквозь гул бессмысленных набатов.

То вдруг нахлынет злая муть –

Ни выдохнуть, ни продохнуть, 

Не жизнь, а битва у Каялы…

Но, выбирая новый путь,

Я вновь бы свой прошёл сначала.

*** 

Войны кровавая женитьба –

Миров чернеющий закат.

Запущен бег маховика.

А нам с тобою пережить бы

Смертельный рёв штурмовика.

От края в край горят зарницы,

Нас на прицел весна берёт:

Стекло, бетон, асфальт – вразлёт…

Молись! Нам нужно умудриться,

Пройти сквозь этот переплёт.

*** 

И в чём ты смеешь упрекнуть меня,

Что жить устал на линии огня,

Что в яме безымянной не загнулся?

Но на закате сломленного дня,

Я от надежд своих не отмахнулся.

Клянёшь за то, что верен был себе,

Что до конца в борьбе не оробев,

Я понимаю, как добиться мира…

И сколько ж вас таких в моей судьбе

Наркомов переполненных сортиров?

*** 

Город, где шахтною пылью дышалось легко.

Я, как волчонок, впитавший его с молоком,

В мир прорастал, наполняясь его соучастьем,

В этом великом краю пролетарского счастья.

Позже я пил этот город донбасским дымком.

Город, где ртутных карьеров раскаты неслись,

Где вагонетки канатки взлетевшие ввысь,

Были нам символом крепкой советской эпохи.

Я этот город теперь собираю по крохе,

Горловка – это не песня, а вся моя жизнь.

ПОХОЛОДАНИЕ

Хороводит холод, свет не мил.

Этот ветер лют и быстрокрыл

Свищет в кронах мартовского сада...

И не ясно, то ли Ангел вострубил,

То ли это отзвук канонады.

Потепленье оказалось сном,

Бытие перевернув вверх дном,

Март в безумных корчится ужимках...

За моим простреленным окном

Вьётся одинокая снежинка.

*** 

Жизнь всегда по-своему права!

Мы живём по знакам и приметам,

Извлекая нужные ответы,

Превращая символы в слова.

Одуванчик нам – эмблема лета,

А кому-то – сорная трава.

Мыслеформы робкая печаль

Прорастает сквозь мифологемы,

В этих дебрях мы находим темы,

Закаляя строки словно сталь.

Вопреки стратегиям и схемам

К небу нас уводит магистраль.

Кажется порой – спасенья нет:

Образами бытие полни́тся,

Что ни звук – трепещущая птица,

Что ни знак – отеческий завет…

А пытливый ум опять стремится

Проблеск отыскать среди сует.