Нести свой крест

Павел СЕРДЮК

* * *
Мой дед вернулся с Первой мировой
и хлеб давал для фронта во Вторую,
а я дожил до Третьей, корневой
системой в грунт – и образ формирую
событий, наблюдаемых в прищур
диоптрий, удалённых от соблазна.
В углу стоит противоминный щуп
и грязь в ушах от буйства непролазна
для шёпота, шуршания травы
и шелеста страниц не электронных,
покрытых пылью, патиной времён
а звёзды скорбно падают во рвы,
и свет тоннеля дырок макаронных
проклятием консервным заклеймён…
И я живу предчувствием Четвёртой
строфы, и лунной фазы, и войны…
И каждой ночью всходит Ад разверстый,
и все поправки в тексты внесены,
но не смирен, а мир не мироточит
в окладах перечёркнутых окон,
и вдоль забора хмуро ходят тучи
понятий, не вмещающих закон…

* * *

Обласканный вниманием толпы,
поэт невольно понижает градус,
вокруг него Отечества столпы,
как звёзды к межпланетному параду –
и он лоялен к ним, и ко всему,
что бодро прирастает тиражами –
и творчество уже почти без мук,
и жизнь легка на лоджии в пижаме…
И в синем море золотистый фиш
невольно назначается в служанки
в реестрах небожительных афиш,
и снятся острова и парижанки…
И что плохого? Слава по труду,
а урожай дотируют по квоте.
Ворочая словесную руду,
воодружён парсуною в киоте…
А мне милей опальный Пастернак
строкой о знаменитости уродства,
и тот пред Богом помыслами наг,
кто не ровнял ярлык и первородство
святого дара даром отдавать…

* * *

Нести свой крест хотя б до перекрёстка
и лечь, раскинув руки, как лучи,
и видеть в небе, как растёт берёзка
у дома близ пожарной каланчи
в уездном захудалом городишке
Отечества до Первой мировой,
и где Самодержавные издержки
в старинном парке с вышки смотровой
едва заметны, чопорные дамы
в нарядах из английского сукна
в слова играют улиц городами,
и фикусы за ставнями окна
возвышенны, как барышни весною –
и понимать, что былью поросло
преданье старины – и никогда со мною
не встретится, а девушка с веслом
в приморском парке брызгами фонтана
омоется и сгинет в кутерьме
бистро французских в фильмах Ив Монтана,
и выцветет, как вымпел на корме,
Отечество пожухлыми дворцами
в открытках, присылаемых ко Дню…
весенними наивными скворцами
Империи, засохшей на корню…

* * *
Так хочется сорваться с безума
и стать пустым в пространстве невесомом,
где по тебе не плачет ни тюрьма,
ни кладбище, ни очередь к персонам
особо важным, призванным решать
твою судьбу в палате, в кабинете,
чтоб о тебе забыли кореша,
подписчики на сайте в интернете,
чтоб ни одна извилина причин
о прежнем счастье не смогла напомнить,
не сравнивала мер и величин…
Чтобы в мирах, что смог собой заполнить,
найти как эхо, выживших таких
хотя бы одного, одну такую,
не связанных в понятиях людских
с привычками зевот, что атакуют
из вечной скуки, пошлости и тьмы,
что ежедневно подменяют светоч…
Так хочется скорей сойти, но мы
воспитаны терпеть любую сволочь
и жить душой в понятиях немых
наедине с листом, строкой и словом…

Поэзия