* * *
Слова наши пахнут миром,
Миром, которого не было.
Идут за своим командиром
Бойцы и не верят в небыли.
Не верят бойцы в салюты
По поводу взятия города.
К оплате своя валюта,
Неразменная, злая, гордая.
Больше всего погибает
Смелых и откровенных.
Пальцы смерть загибает
На руках убиенных.
Что она там считает?
Боится ли ошибиться?
Люди сидят в читальнях,
И в каждом сидит убийца.
Играет тоска на флейте,
Шарахается от судеб.
Убийцу в себе убейте,
За это вас не осудят.
Не ждите второй получки,
Вторую украли воры,
Слова наши злополучны,
Но это переговоры.
И если цена победы
Лукавое поражение,
Получат портреты дедов,
Право на самосожжение.
Слово, как пыль клубится,
Слово всем надоело.
Убейте в себе убийцу,
Чтоб не воскрес для дела.
Об этой войне рассказы
Напишутся в теплом месте,
Не обсуждать приказы
Пока ещё кодекс чести.
Слова наши миром пахнут,
Оставить бы небо детям.
Потом по Донецку бахнут.
И что будем делать с этим?
Гроза говорливей молний,
И это отнюдь не ново.
А деды с портретов молвят,
Не Бог это, просто слово.
Посетители, находящиеся в группе Гости, не могут оставлять комментарии к данной публикации.