В нём скорость, суета, ненужный спор.
А мог бы быть наивным, добрым, детским,
И нежным, как ночная гладь озёр.

Несётся человек в извечной гонке,
И знает, что пока не прерван блиц,
Пора успеть взять за руку ребёнка,
Послушать шум дождя и пенье птиц.

Пройти по травам трепетно атласным,
Глотнуть осенний горький дым костров.
Влюбиться неожиданно и страстно!
И не бояться шторма и ветров.

Упасть в хлеба, колосья сжав в ладонях,
Услышать русских песен перелив,
Звон балалаек, и раскат гармоней,
И вновь понять: ты этим миром жив!

Который дышит, плачет и смеется,
И с чувством пишет музыку веков
Из солнечных лучей, воды в колодце,
Из белых птиц и белых облаков -

Все набело, по совести и честно.
Ведь партитуру жизни не купить.
Оркестр души такие помнит песни,
Что смысла нет пред Господом юлить.

Мир шумным стал, но он обязан слышать
И стук сердец, и спешный ход часов.
Мы музыку веков все вместе пишем,
И, как известно, без черновиков.

Н.Кулакова