Игорь ИВАНЧЕНКО (1946-2014)

* * *

Живёт в Санкт-Петербурге Салимон, *
Поэт, и обо мне совсем не знает.
А здесь мне время – мудрый Соломон –
Грибным дождём прозрачно намекает:

Проходит всё… И это, мол, пройдёт.
Сначала осень в отчие пределы,
Где завтра птичьи стаи поредеют,
Захватчиком любимейшим войдёт…

И – всё на свете будет ей к лицу:
Туман с реки, зардевшиеся клёны
И дождь, соавтор ветру-подлецу, –
Вредитель листопаду и влюблённым…

…Благое время быстро пролетело.
У зрителей надеясь на успех,
Зима, как Дездемону – мавр Отелло,
Задушит осень на глазах у всех…

А после – в новый саван завернёт
И похоронит где-то под снегами…
И лишь журавль – сибирский оригами, –
Любивший осень, в Африке всплакнёт…

* Салимон Владимир – известный российский поэт.


ОСЕНИ ПОЭЗИЯ И ПРОЗА 

И. И. И.

Осени проза – опала туч, ветер в лицо шальной,
тепла агония, дождь, размывший пути к тебе,
рабская низость травы, полиартритом больной,
инстинкт, сбивающий в стаи птиц, покорных судьбе…

Осени поэзия – утренние туманы,
рябины красный жемчуг, чистейшее стекло воды,
листопада русская речь, светила обманы,
паутин серебро, мои на речном песке следы…

Впору запеть: «Ах, кабы на цветы не морозы!»
Душе подавай больше поэзии, чем прозы.
Упавшую вчера на лапу Азора розу

поднял сегодня. Осень стоит над душой. Благодать.
Гениальную поэзию и скучную прозу
по слогам, как первоклашка, до снега стану читать…


* * *

Мариетте БИРЮКОВОЙ

Что я Гекубе? Что Гекуба мне?
Ничто… Жестока жизни быстротечность.
Я тоже скоро камнем кану в вечность,
Как в омут, где кувшинки на волне…

Покамест медлит старая с косой,
Воспользуясь, как милостью, промашкой,
Я – Богом сотворённою букашкой –
По склону лет ползу наискосок…

Как хворост о колено, – поломать
Характер, генетически несносный,
Чтоб русских слов песок золотоносный –
В надежде на удачу – промывать,

Ночами в кухне горбясь над лотком…
А блёстки, самородки и крупицы
Казались бы водою из криницы
И – воздуха спасительным глотком…

В ответ на оговоры и хулу,
Спрошу: «Что за комиссия, Создатель?!»
Поэт – изгой, бессребреник, старатель,
Рассчитывающий на похвалу…

Не лесть, а пониманье – позарез! –
Ему необходимо в трудном деле,
Чтоб, словно в ранку где-нибудь на теле,
Сочилась кровь стихов через порез…


* * *

Ноет в районе сердца, печаль светла –
К дому вернулся один, точно перст, бродяга,
Где без него медленнее росла ветла,
Ласковая и лохматая, как дворняга…

Каменным гостем вошёл и застыл, истукан,
Покочевавший по родине, им любимой, славно:
Высохшим хлебом тонкий накрыт стакан –
Умер давно отец, мать умерла недавно…

Пахнет ладаном в доме. Фото стоит –
Мать, молодая, красивая, чисто ангел.
Гвоздь раскаянья в душу по шляпку вбит,
Как в фундамент дома – железный анкер…

Впору завыть, словно волк, – на Луну,
То ли оплакивая их, то ли их отпевая…
Холод могильный в дом, тоску навевая,
Змеёй заползает сквозь полночь и тишину…

Может, душа поможет жить на земле
Так, чтобы совесть жгла, но утихали боли?..
…Фото матери светит, словно маяк во мгле,
Словно солнце узнику – с воли…


* * *

Екатерине

Завести мне что ли канарейку,
Чтобы сладко пела у виска.
От Луны, похожей на копейку,
Наплывёт звериная тоска…

Под Луной, затёртой, как монета,
Оттого-то станет горько мне…
Напишу двенадцать строк сонета,
Посвящу несбывшейся жене.

Строки эти успокоят сердце,
Как сердечнику валокордин, –
Словно в счастье приоткрылась дверца,
Словно я на свете не один,

Словно тихо зазвучала скрипка,
И в душе взошли любви ростки…
Завтра юной девушки улыбка
Запросто излечит от тоски.

От её участливого взгляда
Заиграет юношески кровь,
Словно ничего уже не надо,
Только – этой девушки любовь…


* * *

Смочить чёрствую корку будня сухим винцом;
Вспомнить любимую – душу обречь на муки…
И пока мне люди глотку не залили свинцом,
Я буду издавать похожие на всхлип звуки…

Так – жесть карниза ночами от ветра скрипит;
Так – утра шёлк стриж вспарывает крика бритвой;
Так – возмущённый смертью, разум кипит, кипит;
Так – Бог себя от греха спасает молитвой…

Я голос теряю, когда волнуюсь, когда
Обиды на мир рвут голосовые связки…
Перебирать, цепенея, как чётки, года
И, сжимаясь от страха, ждать скорой развязки…

Мне в поезде жизни некому душу открыть.
Кому повем печали своя? – убей! – не знаю.
Себя за ущербность трёхэтажно стихами крыть,
Вынося вердикт жестокому подсознанью…

…Сквозь тюль занавески подсматривает Луна
Взглядом татя, наркомана, судьбы, мессии…
На эшафоте Любви завтра казнят лгуна,
И – одним Поэтом станет больше в России…