Виктор Забашта
Из цикла "Восьмерочка"

-------------------------- Эпиграф
Осталось детство в розовом тумане,
В далеком где-то, в дымке голубой.
Остались в сказке о царе Салтане
Орехи с золоченой скорлупой.

Там - вкус воды из родников под кручей,
Там - из гусиных перьев поплавки,
И озерца с названьем: Чорнэ, Щучэ,
Карасики, Калоша, Макивки...

Там - сочные огромные арбузы
И "тельник", привезенный братану;
И я,- в веснушках, рыжий, голопузый,
В большущей бескозырке утонул.

Там мама с папой - молоды и... живы.
И верится, что в жизни - повезло.
Еще дела и помыслы не лживы,
И доброта одолевает зло.
...................................................
................Песня
Там деревенька - три избы
С соломенными крышами,
Узор наличников резных
Да занавесок вышитых.
Вода в кринице под вербой,
Медовые оладышки,
Платок в горошек голубой
На голове у бабушки

Там - вкус парного молока,
Большой букварь с картинками,
В тенистых омутах река
Да озерцо с кувшинками.
Туманы утром над рекой,
Весенние проталинки.
Да добрый дедушка с клюкой,
Сидящий на завалинке.

Там на лугу табун коней
И тишина божественна.
Там с фотографий на стене
Родня глядит торжественно.
Там терпкий запах чабреца
И с балалайкой "парубки".
И мы идем встречать отца,
Схвативши маму за руки...

Там деревенька - три избы...
.......................................
...........Э
Мир волшебных сказок, мультиков Диснея,
Тонкой паутинкой Ариадны нить...
В детстве все мы чище, лучше и честнее,
Коль другими стали,- некого винить.

Нас всему учили взрослые и время,-
Подлости и фальши, мерзости и лжи.
Так чего ж нам хаять нынешнее племя?
Может просто надо чуть иначе жить?

Надо ведь немного,- быть чуть-чуть честнее,
Капельку добрее, зря не обещать.
Я придумал слово,- надо быть "прощее",-
Быть немного проще и уметь прощать.

То ли это старость, то ли "сантименты",-
Перестал стесняться добрых нежных строк.
Память – как фрагменты старой киноленты:
Левый берег Дона, детства хуторок...

Корефаны детства, кем вы стали ныне?
Многие далече, а иных уж нет.
Как в калейдоскопе, стеклышки цветные,
Яркие осколки добрых детских лет.
...................................
............П
Нынче тот хуторок
позастроили дачами.
Всюду грабли антенн,
до крылечек асфальт.
В землю врос бугорок,
где бабули судачили.
Нет побеленных стен,
не слыхать птичий гвалт.

При стоваттных свечах,
за закрытыми ставнями,-
Самогон, домино,
телевизор, "видак"...
Лишь сороки галдят,
как и прежде, за плавнями;
Остальное давно
и не то, и не так.

Прихожу на погост,
где родные покоятся.
Выпью горьких сто грамм,
покурю, помолчу.
Я - эаезжий, я - гость...
За меня - кто помолится?
Кто пойдет в Божий храм,
кто поставит свечу?..

И кого мне винить?
Я ж отсюда, я тутошний,
Здесь мой отчий порог,
мой родительский дом.
Неразрывная нить
между прошлым и будущим...
Так не будь ко мне строг,
вольный батюшка Дон
..................................
.................Э
Детство… Запах сена, скошенного луга…
Вылазки в "ночное" - пацанам раздолье.
Мудрая наука – подтянуть подпругу.
Старая фуфайка, траченная молью.

Егоза–девчонка в пестром сарафане,
Я – смешной, нескладный, брюки не по росту.
Ах, как целовались мы на сеновале
Под дырявой крышей, пропускавшей звезды…

А потом был шумный запыленный город:
Скопище заводов, фабрик, терриконов.
Жизнь меня втащила, как щенка, за ворот,
В мир иных понятий, правил и законов.
...............................
......П
Стук футбольных мячей, деревянных мечей,
Игры в прятки, пристенок, киношка.
Урки с фиксой, с наколкой «погон» на плече...
Между ними мы -мелкая сошка.
Темнота подворотен, кишащих шпаной,
Липкий страх, в захолонувшем сердце....
Уркаганистый, брызжущий едкой слюной,
Мелкий шкет, подпирающий дверцу.

И растёртый ногой по асфальту плевок-
Словно вызов- чей козырь весомей.
И уже покатились, сцепившись в клубок,
Вытирая кровавые сопли.
Присмиревшие зрители задних рядов,
Распустившие слюни, как возжи...
Не боялись «ментов»,не любили понтов,
Сторонились девчонок подросших.

Полупьяного дворника лающий бас,
Во дворах-домино да картишки...
Жёлто-сизый фингал, закрывающий глаз,
Перештопанный тельник братишки...
Кучерявый кустарник пшеничных волос,
Вариации русского мата,
Портвешок да пивко, едкий дым папирос...
И одёжка опять маловата.

И всё чаще робели мои кореша,
На девчат по-ухарски прищурясь,
От пелёнок невинного детства спеша
В невозможно прыщавую юность.
И любовь, и предательство-всё впереди
Небо звёздное- не наглядеться...
А на небе- луна, как медаль на груди-
За прекрасно прошедшее детство.
....................................................
.....................Э

Не в музсалонах,- в подворотнях
Я постигал азы гитары...
Наивным кажется сегодня
Сюжет жиганский песен старых.

"Таганка", "Гоп со смыком", "Мурка",
"Дочь рыбака", "Сын прокурора"...
Мы пели, подражая уркам,
Про Колыму, про долю вора.

Как на шпану взирал я гордо,
Когда "восьмерочку" освоил.
И хоть играл на трех аккордах,
Зато каким козырным "боем"!


"...Бижить речичка ды па писочичку,
Моить залатишку...
А маладой жульман, жульман-жиганок
Заработал вышку..."
...........................................
...............П
Эх, "восьмерочка", приблатненный ритм,
Под гитарочку-семиструночку!..
А как сосед-жиган распевал навзрыд
Про казенный дом да про Мурочку.

Было время "Битлз", время "Роллингов",
Под Высоцкого хрипло пели мы...
Эх, "бутылочка", - сладкий плод грехов
С поцелуями неумелыми.

А девчоночки - все при челочках,
А мальчоночки - "брюки-дудочки"
Да в нейлоновых рубашеночках...
Ах, как любили нас девки-дурочки!

В кабаках "Гоп-стоп " пели "лабухи",
Тек рекой родной портвешок "Агдам".
Ночью ждали нас... груши-яблоки,
Созревавшие по чужим садам.

Эх, "восьмерочка", ритмы юности,
Посиделочки хлебосольные...
На денек хотя бы перенестись
В те года застойно-застольные.

Не за шмотками и не за жратвой,-
Здесь добра такого немеренно...
Погульванить бы со своей братвой,
Да взгрустнуть о том, что потеряно.

Дни рождения, свадьбы, проводы...
Кто с гармошечкой, кто с гитарою
И по поводу, и без повода
Все звучат во мне песни старые.

"Не слышны в саду даже шорохи..."
Жаль нет многого, да и сада нет.
"Если б знали вы, как мне дороги..."
А как про Колыму распевал сосед:

"Я помню тот Ванинский порт
И вид парохода угрюмый,
Как шли мы по трапу на борт
В холодные мрачные трюмы.

От качки стонали зэка..."

Эх, "восьмерочка", приблатненный ритм,
Под гитарочку- семиструночку...
А как сосед-жиган распевал навзрыд
Про казенный дом, да про Мурочку.
И друган-жиган... все поет навзрыд...
Эх, "восьмерочка"...
..............................................
....................Э
...Разомлею я до неприличности,
Ковш холодный - и все позади,-
И наколка времен культа личности
Засинеет на левой груди...
...Застучали мне мысли под темечком:
Получилось - я зря им клеймен,-
И хлещу я березовым веничком
По наледию мрачных времен...
(В.С.Высоцкий)

На пороге двухтысячелетия
Не стучат серп и молот по темечку.
Что мы внукам оставим в наследие?
Как они обзовут наше времечко?

Был «застой», «перестройка», искания,
Нынче время пошло «перестойное»;
От того из глубин подсознания
Так и рвутся слова непристойные.

Разъедрить-раскудрить-твою-веники,
Так-растак-перетак и по матушке…
Так чего же мы ждем, соплеменники?
С виду чинно – пристойно,- и ладушки?

Кость швырнут, словно псам, чтоб не тявкали,
И конфетку с дерьмом (правда, в фантике)
Нам мозги проутюжили танками,
А Чечня начиналась в Прибалтике.

Постоянно свободой беременны,
Тянем с родами до неприличности…
Мы – останки застойного времени,
Мы – осколки времен культа личности
..................................
............П
Подзабытый шалман
коммунальных квартир,
Где все общее: ван-
ная, кухня, сортир,
Где ворчит унитаз,
словно загнанный пес,
И сосед пялит глаз, –
дескать, черт вас принес
Цепкий взгляд, как прицел:
«Скоро всем вам шандец!»
Вертухай-офицер,
многолетний вдовец,
Он сипит и хрипит,
словно загнанный конь...
Сердце, сделав кульбит,
бьется пташкой в ладонь.

От макушек до пят
холодеет душа,
И в лопатках свербит
в ожиданье ножа.

Броненосно проплыв,
как раздувшийся клоп,
Поумерив свой пыл,
рукавом вытрет лоб;
Водрузит бутылек
на раздолбанный стол,
Скажет дядьке: «Колек!
Может, примем по сто?»
В стужу, слякоть и зной
гнили: дядька и он
У «колючки» одной,
только с разных сторон…
И не я им судья,
есть на то Высший Суд,
А до Судного дня
пусть живут, как живут.

Вместе «горькую» пьют
в папиросном дыму...
И, обнявшись, поют
про страну Колыму...

«Будь проклята ты, Колыма,
Что названа чудной планетой
Сойдешь, поневоле, с ума…»...
Неужто, все кануло в лету?
........................................................
.....................Э
Снимок на улицах Вены...
Дата – девятое мая.
Батя мой – в форме военной,
При орденах и медалях.

Рядом дружок закадычный,
Сдвинуты набок пилотки...
Молоды и симпатичны
Парни, хлебнувшие водки.

Кроме медалей и шрамов
Что они завоевали?
В день сто наркомовских граммов?
Пенсии хватит едва ли.

И застывает в глотке мат,
И подступает к горлу ком,-
Эх, Батя, мне б твой автомат,
Как в сорок третьем под Орлом.

Я понимаю,- я неправ
И неразумно - злом на зло,
Я просто малость перебрал,
Меня немного развезло.

Я просто видеть не могу
Юнцов, орущих слово "хайль",
И у кормушек наверху
Ораву тех же сытых харь.

Хотя теперь не то, что встарь,-
Стал демократом партократ,
Стал президентом секретарь…
А в чем мой Батя виноват?
...............................
....................П
Давай, не будем громких песен петь,
Давай, немного помолчим.
Царит над городом оркестров медь,
Горланят всюду трубачи.
В окно шрапнелью - вишен белый цвет,
В глазах рябит от кумача.
Звеня медалями, спешит сосед
Победы праздник отмечать.

Он воевал полгода в писарях,
Но, как и батя - ветеран.
А мой папаня прошагал в боях
Четыре года и пять стран.
Познал бомбежки, артналетов шквал,
Его окоп утюжил "Тигр",
Но никогда наград не надевал -
Отдал их мне для детских игр.

И я играл с мальчишками в войну,
Мы брали дзоты из песка.
Из всех медалей помню лишь одну -
Ее я с гордостью таскал.
Там выбит гордый профиль Сталина
И надпись: "Наше дело - правое!..."
Тогда про культ еще не знали мы,
Ведь не текли ручьи кровавые.

Лишь не военной фотографии
Мой батя в блеске всех наград.
Я без уроков географии
Узнал, что город есть - Белград.
Есть город Вена, город Будапешт,
И странный - Секешфехервар.
А за Софию и за Бухарест
Медалей Сталин не давал.

И то не знал бы я, да как-то раз
К отцу приехал старый друг.
Я, чуть дыша, ловил обрывки фраз
За дверью, превратившись в слух.
Там пахло порохом, свистел свинец,
Там попадали под обстрел...
А эту песню про тебя, отец,
Тебе ни разу я не спел.