Анатолий Лунин

И в дни торжеств,

И в дни печали

Он почитаем и любим.

Как Волга, он берёт начало

Из русских сказочных глубин.

Не солнца вешнего осколки,

А вещий свет палящих строк.

Он, как святой родник для Волги, –

Родной поэзии исток.

ЕГО СТИХИ

Его стихи…

Отрадно браться

За эти мудрые листы.

Они для нас –

Родные братья,

Они, как мысль его, чисты.

И не надменный гений вовсе.

Простой,

Он свой в любой семье.

И мы, не сознавая, носим

Частицу Пушкина в себе.

СТРОКИ, ПАХНУЩИЕ ХЛЕБОМ

А есть ли что добрее и красивей,

Чем вечная поэзия твоя!

Живёт,

Разя клеветников России,

И женщин –

Не святых –

Боготворя.

Несчётных лет тяжёлые обозы

Уходят, громыхая, в даль веков.

Но снег всё тот же,

И всё те же грозы,

Всё так же пахнет хлебом от стихов.

ДВА РОДНИКА

На Волково?

На Новодевичье?..

От пули или сам собой?

Привычно плачет красноречие

Над урною очередной.

В расцвете сил…

В такие лета…

Скорбят то Питер, то Москва.

Уходят русские поэты,

А не поэзия ль сама?

Пронзает дума, словно лезвие,

Гнетёт, как многопудый пресс:

Есть две напасти у поэзии,

Лишь две –

Чахотка и Дантес.

А сколько несозревших гениев

Они столкнули в пустоту,

Какие "Снегины”, "Онегины”

На их безжалостном счету!

И сколько, не дождавшись автора,

Стихов в безвестие уйдёт

Сегодня,

Завтра,

Послезавтра!

Ведь не закрыт доселе счёт!

Кого из удалых да знаковых

Ждёт лихолетняя метель?

И сколько впереди оплаканных

И не оплаканных смертей!

И ни просвета, ни отдушины?

Ну, полно, русичи, стенать!

Двух родников –

Любви и Пушкина –

У нашей музы не отнять.