Игорь   КАРАМНОВ

          СПАСИТЕ,   ДРУЗЬЯ,   УКРАИНУ

            Спасите,  друзья,  Украину

            от  танков,  что  жаждут  войны,

            от  диверсантов,  что  ныне – 

            враги  украинской  весны.

            Зачем  они  к  нам  прилетели?

            Им  скучно  в  Отечестве  жить?

            Неужто,  уже  с  колыбели

            они  нас  хотели  убить?

            Убить  аистёнка  на  крыше

            и  вывесить  флаги  свои,

            и  спрятаться,  словно  бы  крысы,

            а  морды  по уши  в  крови.

            Спасите,  друзья,  Украину,

            пусть  вишни  спокойно  цветут,

            пусть  наши  холмы  и  долины

            счастливые  песни  поют.

             СВОБОДА  –  ПЕСНЯ   МОЯ 

Ваш  удел – вдохновенье  от  Бога,  поэты

                        от  Пегаса  коня,

            и  сопутствуют  вам  не  страданья – расцветы

                        распрекрасного  дня.

            Если  б  вам,  хоть  чуть-чуть  довелось  прикоснуться 

                        к  тем,  кто  страха  не  знал, 

            к  тем,  кто  мёрз,  голодал,  но  раскат  революций 

                        как  любовь  приближал,

            то  душа  б  ваша  пела  не  песни  рассветов

                        и  не  трель  соловья,

            но – стремленье  к  свободе  тысячелетий.

                        О,  свобода – песня  моя!

            ТРИНАДЦАТЫЙ   МАРТ

          Дорога  ведёт  и  вперёд,  и  назад,

            и  воля  –  судьба,  и  –  засада,

          забуду  про  иды,  про  слёзы  Христа

            в  саду  Гефсимании...

                                                  Ладна

            судьба  моя  в  этот  нетающий  март,

            тринадцатый  март  от  разлуки,

            о,  как  я  вдыхаю  небес  аромат,

            летя  над  Лукъяновкой-злюкой,

            над  нимбом  реклам  одежонок  всех  мод

            Отечества  и  –  иномарок,

            и  чудится  мне:  князь  Владимир  поёт

            над  сонмом  летающих  галок,

            что  в  школе,  где  сын,  словно  в  церкви  тепло…

            Судьба,  ты  не  веришь?  Послушай  –

            как  согреваясь  на  окнах  стекло

            дрожит  как  от  выстрелов  пушек.

            Вхожу  за  порог  я  опасливо…  О,

            и  в  школе  чудес  есть  немало:

            летает  учебник,  пособие  по..,

            полёты  для  кисти  Шагала.

            Сейчас  передам  я  послание  для

            жены  моей  бывшей,  Светланы,

            но,  если  по  правде:  на  кой  оно  ляд,

            как  кровоточащая  рана.

            Но  сына  увидеть  есть  повод  без  бед,

            увидеть  глаза…  Что  разлука?

            Тринадцать  не  месяцев  –  прожитых  лет

            растаяли  тенью  без  звука.

            Растаяли  тенью…  Как  просто  сказать!

            И  проще  простого  послушать.

            О,  Солнце,  ты  –  Бог.  Так  не  дай  же  распять

            мою  не  безгрешную  душу.