Сергей Дунев: ЛАРЕЦ

Сергей Дунев

Дунев Сергей Васильевич

Ларец: стихотворения,

Житомир: АРП «Азъ есмь»,

Библиотека журнала «Ковчег»,

2014 – 84 стр.

«Ларец» – книга избранной лирики,

своеобразный итог 30 лет (1982 – 2013) творчества поэта.

Составитель Лаура Зелдович

(начало)

ЗАМЫСЕЛ

Есть замысел и больше – ничего.

Не то, чтобы строки, а даже слова.

Начального, случайного, того,

Что непременно красочно и ново.

Нет ничего и всё – сплошной обман.

Ты куришь и не можешь накуриться.

Засунув руку нервную в карман,

Шагаешь по скрипучим половицам.

Всё шепчешь что-то, шевеля едва

Сухими, напряжёнными губами,

Но не находишь нужные слова

И, обрамлённый сизыми клубами,

Устало наклоняешься к столу,

Сутулишься, вздыхаешь, рвёшь бумагу...

Вдруг вздрагиваешь: может, на полу,

Подобное низвергнутому флагу,

То слово, что искал давным-давно

Среди других – причудливых и странных,

Ничем не привлекательно, скромнó,

Лежит, раздробленное в клочьях рваных…

* * *

Перечеркнёт сентябрь
листом кленовым лето,

Затянет небосвод
холстиною сырой.

Прольётся тихий дождь
в седую хмурь рассвета,

Повиснет над землёй
прогорклый дух грибной.

И снова позовёт
забытая тропинка,

Забрызганная сплошь
листвою и дождём,

Бродить в лесной глуши,
срывая паутинки,

И в тишине грустить
о чём-нибудь своём…

* * *

Открою окно – и впущу холодок,
Запах листвы, что на ветках продрог,
Шорох травы, что туманом примят,
Чьи-то шаги, что так долго гремят.
Чёрных небес полынный настой,
Окон полночных блеск слюдяной.
Усталость и тяжесть прошедшего дня –
Часок скоротать за чайком у меня.

* * *

Над лесом багровым,
над тёмной водой

Отлётная стая
курлычет с надрывом.

Калиткою в осень
даль предо мной

Распахнута настежь
ветра порывом.

* * *

Кружатся листья и падают в травы,

Густо покрытые бурою хною.

Над просветлённой притихшей рекою

Шепчутся с ветром о чём-то дубравы.

Крупной росою ложится прохлада

Прямо на жаркие грозди рябины.

К югу далёкому клин журавлиный,

Как парус, плывёт на волнах листопада.

Вяжет туманы на розовых спицах

Поздний рассвет над немыми лугами.

Дальняя роща манит грибами,

В гулкой глуши зовёт заблудиться.

* * *

Вечер.

Ветер.

Дрожь

Пробирает тишь.

Речки острый нож

Врезался в камыш.

Стебли обагрив,

С лезвия – в залив

Кровь течёт зари…

* * *

Опять боязнь во мне

Перед листом бумаги.

Я – тенью на стене.

И снова нет отваги

Приблизиться к столу

И под наклонным светом

Стать тенью на полу.

У табурета.

* * *

Горький день запил

Сладким чаем.

Думал, всё забыл.

Полегчало.

А наутро вдруг –

Как иголкой

Сердце кто кольнул –

Кофе горький...

* * *

Нет времени совсем

писать стихи,
Нет времени за стол усесться сгорбясь,
Чтоб ощутить волнение и гордость
В час очищенья слов от шелухи.

Нет времени совсем

писать стихи,
Нет времени искать душе отдушин,-
Подёнщиной житейскою загружен
За все, должно быть, прошлые грехи.

Нет времени совсем

писать стихи,
Нет времени в себя взглянуть,

как в пропасть,
И выстроить, презрев боязнь и робость,
Спасительную лесенку строки.

Нет времени совсем

писать стихи.
Нет времени…

Из-за его нехватки

Я каждый день

схожусь с судьбою в схватке
И побеждают, всё-таки, стихи!

* * *

Город
дождём исколот.

Холод
стекает в лужи.

Лист
над аллеей
кружит –
лета
красный
осколок.

* * *

Косы ивы
ветра порывы
треплют.

Сорванный с веток,
каждый листок
перечёркивает наискосок
лето.

* * *

Зябкие звёзды

Осенних небес

На ветках намокших

Баюкает лес.

В гнёздах остывших –

До самой весны

Сниться им будут

Тёплые сны.

РОМАНС

Сотри с моей души
Наплыв внезапной грусти,
Прохладная ладонь
Кленового листа.
Крылом разрезав синь,
Летят над миром гуси,
Покинув до весны
Родимые места.

Не знаю, доживу ль
До следующей встречи,
Не знаю, как со мной
Поступит мудрый Бог.
Что выпадет в судьбе:
Счастливый чёт иль нечет?
Перешагну ль зимы
Заснеженный порог?

Прозрачная пора
Стоит над милой Русью,
Распахнутая даль
Торжественно чиста…

Сотри с моей души
Наплыв внезапной грусти,
Прохладная ладонь
Кленового листа.

ЧЁРНАЯ ПОЛОСА

Ох, эти полосы в судьбе,
Когда ни мысли, ни желанья
Не появляются в тебе…
За что такое наказанье?
Мурашкой меришь мирозданье.
Мурашкой, от которой толку…
А впрочем, нет – и та иголку
Свою волочит на себе!

* * *

Между правдою и ложью
Мы бредём по бездорожью.
Между радостью и грустью –
От истока жизни к устью.
И не знаем, нам ли впору
На крутую жизни гору
Измождёнными руками
Выволочь Сизифов камень.

* * *

Занимаюсь реставрацией –

Ворошу черновики.

Занимаюсь инкрустацией

Каждой буквы и строки.

Снова вглядываюсь пристально

В скоропись забытых фраз.

Самородки слов бугристые

В них шлифую, как алмаз.

* * *

Стынет дождь в пустых следах.

Треплет ветер космы сосен.

Листьев медь сгребает осень

В тёмный, как сундук, овраг…

ПЕЙЗАЖ

Над чёрным полем – чёрный ворон.

За чёрным полем – чёрный лес.

А надо всем – весь белым полон –

Застывший колокол небес.

* * *

Ещё ни холода, ни снега.

Душа, как лес, обнажена.

На плечи больно давит небо.

Над головою тишина.

Вздыхает ветер безголосый.

Как руки, ветви вознеслись –

Природа напряжённо просит

Снегами разродиться высь.

* * *

Немного было прояснилось,
И снова туч наволокло.
И с чёрной нитью туго свилось
Отбеленное волокно.

Так туго, что не разобраться.
Тут тереби не тереби –
Лишь до крови изрежешь пальцы
Суровой ниткою судьбы.

* * *

На окраине грустного края
Ничего для себя не молю.
Просто жизнь здесь свою прожигаю –
Ту, которую очень люблю.

Прожигаю, но жалости нету.
Зачарованно в пламя гляжу
И не ведаю, что незаметно
К роковому иду рубежу.

* * *

Спать пора, а уснуть не могу.

Поздний кофе виною, луна ли…

Её светом стол письменный залит,

А мне кажется – будто в снегу.

Спать пора, а уснуть не могу.

Вязну, мёрзну в этом снегу.

* * *

Не браните за строки,
Звучащие грустно, -
Вся поэзия русская
Грусти полна.
Вроде горькой микстуры,
Жизнь наша искусно
Во флакончик изящный
Заключена.

Глянешь через стекляшку –
Всё в розовом цвете,
Пригубишь – исказится
Гримасой лицо.
Для доверчивых нас
Ухищрения эти
Не случайно, должно быть,
Создавались Творцом.

Стал желанным для многих
Сей странный напиток,
Показавшись сперва
Даже сладким на вкус.
До сих пор,
Как и пращуры-троглодиты,
Мы не можем пройти
Этот древний искус.

* * *

Рассвет ещё нежен и розов,

И даль голубая свежа,

Но, воздухом хрустким дыша,

В преддверии первых морозов

Уже леденеет душа.

* * *

Ничто не сбывается в снах,
А наяву – и подавно.
Лучше синица в руках:
Держишь – и славно.

Малому счастью рад,
Каждой его крупице.
И не блуждает взгляд
В поисках бóльшей птицы.

Что из того, что в снах
Бьётся журавль в тучах?
Видно, и впрямь, в руках
Синица куда как лучше.

* * *

Не познан…