Вячеслав   Егиазаров

ЧЕРЕЗ ДЕНЬ БУДЕТ ЛЕТО

«Иоанн Златоуст»

на холме с куполами, как сад,

на сиреневый куст

майских пчёл опустился десант.

Я смотрю со двора,

кипарис не жалеет пыльцы,

в ясном небе гора,

словно замок – Ай-Петри зубцы.

А в зеркальную бухту

вплывает, как царь, теплоход;

С рынка первую «фрухту»

в авоськах уносит народ.

И на маленьком пляже,

где утром людей… дополна,

даже я окунулся, и даже

«половинка моя».

Через день будет лето,

оно затаилось в кустах;

Ялта – город поэтов,

вся Ялта воспета в стихах.

А платан знаменитый

помнит столько великих имён!

Ялта – город элитный

навсегда, до скончанья времён!

Спендиаров и Чехов,

и Шаляпин, и Горькой, и сам

Маяковский, приехав,

поклонялись её небесам.

Помянуть всех не хватит

звонких рифм, как душой ни гори:

из дворцовых полатей

восхищалися морем цари

В скверах, в парках, в аллеях

смех то стихнет, то снова звенит.

Словно ангелы, рея,

чайки крыльями держат зенит…

ЗДЕСЬ ЧИСТЫ ИДЕИ

Какое счастье, что у нас яйла

почти под боком. Здесь чисты идеи.

Есть нелюди – они исчадье зла,

но здесь, под небом, все они – пигмеи.

Под этим небом инородно зло,

здесь думать о плохом всегда нелепо:

какое счастье, что нам повезло

родиться именно под этим небом!

Люблю с яйлы на Ялту я смотреть,

и вдруг стихов почувствовать рожденье;

отсюда беды мельче все на треть,

и это не обман, скажу вам, зренья.

Цветут ромашки. Пахнет чабрецом.

Шиповник охраняет дичку-грушу.

Когда судьба схлестнётся с подлецом,

одна яйла очистить может душу.

Здесь воздух чист и первозданен вид,

здесь не смешны возвышенные речи;

когда тоска подкрасться норовит,

спешите на яйлу, яйла излечит…

Парит орёл. В лесу кричит олень.

Ковыль взбежал на холм, засеребрился.

Кто на яйле провёл хотя бы день,

тот, почитай что, заново родился.

Я наберу грибов в березняке,

недаром я траву с цветами мял тут,

и долго ещё рифмы в рюкзаке

я буду находить, вернувшись в Ялту…

ВОЛЬНОСТЬ ВОЛНЫ

В Ялтинской музе

вольность волны;

в кроне, как в лузе,

шарик луны.

В небе июля

звёздный гавот.

Пчёлы – уснули.

Кактус – цветёт.

А у окошка

в летней ночи

сонная кошка

что-то мурчит.

Снова я, каюсь,

понять не готов,

как возникают

строчки стихов.

В шорохи сада,

видимо, впрок,

входит услада

ритмики строк.

Музыка, рифмы,

пейзаж, окоём –

с радостью их мы

в строки зовём.

Новых иллюзий

все мы полны.

В Ялтинской музе

вольность волны…