Вячеслав Гусаков

Прорехи оконные снова залатаны зимним пейзажем...

В гостиной – сосна убиенная в саване из мишуры...

И все – в ожиданьи заветном, что, может быть, из бельэтажа
Вселенского ангелы к нам заглянут. Накрываем столы.

Но только волшебник, зараза, в своем голубом драндулете
Куда-то слинял, и – с концами. И ангелов – ни одного.
Как будто бы Кто-то в отместку за что-то вердикт о запрете 
На счастье издал, чтоб без фальши поверил хоть кто-то в Него. 

Мы выпьем, накатим, пригубим… «За наше хорошее что ли!».
За то, во что веры и капли в душе столько лет уже нет.
И будем готовиться к новой лишь смертью смягчаемой боли.
И снова, дрожа от предчувствий, встречать за рассветом рассвет. 

Удел наш таков, не попишешь. Врагам бы такого расклада
Мы не пожелали б. Пусть путь наш безрадостен и безнадежен, 
Отечества дым нам приятен, как прежде, приятен и сладок.
И пепел отечества, значит, фатально, увы, неизбежен.