Геннадий Сусуев
ПОСЛЕДНИЙ СНЕГ
Последний снег на первый не похож -
Нет радости, и даже, удивленья
На правду не похожа, вовсе, ложь -
Сплошное испытание терпенья.
Последняя и первая любовь.
Они совсем, ни капельки, не схожи.
Одна в глаза нам целится, не в бровь.
Другая – просто женщина на ложе.
Но, первую, убейте, не вернуть.
Не отыскать тот заповедный остров.
Она металл, что называют ртуть.
Не удержать, а отравится - просто.
Казалось бы – и эта благодать!
Как говориться, «нет плохой погоды».
Но, извините, не умею лгать.
И сочинять не научился оды.
А где же та? Она была и нет.
Ту би? Нот би? Подброшу вверх монету.
Такой вот за зашекспиренный сюжет.
Шуршит в кармане, а монеты нету.
Нет ничего, и некого винить.
От корабля остался только остов.
Ты говоришь – связующая нить?
Стал островом давно уж полуостров.
***
Скрипят опять качели.
Или ребенок плачет?
Весна от Боттичелли.
В наряде от Версачи.
Проснулись абрикосы
Опомнились сады
Вновь вышли малороссы
Сухими из воды.
Пьянящие напевы.
Мир сделан из слюды.
Ах, боже, что за девы!
Похоже – жди беды.
Разбита вдрызг дорога.
И, задыхаясь жутко,
С упрямством носорога
Торопится маршрутка
Котов и кошек вопли.
Соседи белят стены.
Лишь старый дуб,
как гоблин,
Не верит в перемены.
ПОДМАСТЕРЬЕ
Видно век пребуду в подмастерьях
Исправляя Мастера стихи.
Застилаю мастеру постель я
Гуталином чищу башмаки
Никогда не выучить науки!
Что поделать – я же от сохи.
Мне давно его приносят внуки
Править гениальные стихи.
Я не мастер, что же вы хотели.
Дарят мне на праздник по рублю.
Он Маэстро - делает свирели.
Я в них только дырочки сверлю.
ПРОРОК
Явилась ночь. Нахмуренные лица
Я попросил – мне кофе завари.
И замолчал из страха повториться.
И удалился в поисках зари.
Я посетил неведомые страны,
Пил из ручья, тяжелую как ртуть,
Где, надо мной глумились великаны,
В недобрый край, указывая путь.
Там изучил две тысячи наречий,
Пророкам, птиц переводил язык,
Пронзительный, как пение картечи.
И даже львов постигнул злобный рык.
Я говорил без словаря с судьбою.
И соглашались небо и трава.
А, вот теперь, беседуя с тобою -
И не найти мне нужные слова.
Александра Фрольченкова (1953-2022)
Замок из дождя
Нам зонтик крышею служил,
А стены были из дождя.
В том замке добрый Ангел жил,
Объединив с тобой меня –
Там две души в одну слились,
В одну судьбу переплелись.
Светлая грусть
Снова тучи сгущаются.
Скоро будет гроза…
Все когда-то кончается
(Надо правду сказать).
Это старая истина –
Все проходит, увы.
Мы останемся близкими,
Но не вместе, пойми.
И не стоит печалиться –
В нашей памяти пусть,
Как и в сердце останется
Только светлая грусть.
Уже не лето
Уже не лето – осень золотая.
С грустинкою в глазах, слезу роняя,
Гляжусь, как в зеркало, я в звездное окно:
Мечтаю… И все чаще вспоминаю,
Что было и прошло давным-давно.
Елена Руни
ОДА ПРЕСНОЙ ЛЮБВИ
Три бокала — коктейль, что зовётся любовь.
Три бокала — возьми и попробуй любой...
В первом — шампанского жёлтые искры.
— Лёгкий, фривольный, весёлый и быстрый,
Голову он лишь немного вскружит —
Наутро — чуть грустно, но хочется жить.
Водка в другом — одуревшая страсть.
Дымно и душно, и сладко упасть.
Разум исчезнет, и кровь закипит —
И долго потом мне не хочется пить...
В третьем — вода. Ну совсем ерунда!
Пресная, скучная эта вода.
Что за коктейль? Не бодрит он меня.
Но без него не прожить мне и дня!
пропащей душе
Возникшая из прошлого,
С рассветом, поутру, —
Печальная, хорошая —
Застыла на ветру.
На нитке лета бабьего
Росинкой, чуть дыша —
Не сильная, не слабая —
Пропащая душа!
Напуганная стужами,
Озябла и дрожит:
Несчастная, ненужная,
Стремящаяся жить!
А солнышком согретая,
Стихи начнет писать
И вновь умчится с ветрами —
Кого-нибудь спасать...
***
Взахлеб глотать осенний ветер,
Чуть горький от листвы и дыма,
Спокойно жить на этом свете,
Не называть тебя любимым,
Не подбирать для оправданья
Ни слов, ни слез, ни вдохновенья,
И не томиться ожиданьем,
И не бояться отрезвленья,
И с наваждением простится,
И оступившихся простить,
И никогда не ошибиться,
И никого не погубить.
Стать равнодушной, нелюдимой
И не сгорать от тайной страсти,
Глядеть, как улетает с дымом
Мое безоблачное счастье...
***
От тебя ухожу
В никуда, в неизбежность.
Из глубин твоих глаз —
Незнакомых, нездешних;
Из кольца твоих рук —
Не срослось, не сложилось;
Из всечасных разлук,
Где и малость как милость;
Из тепла твоих губ,
От обид леденея,
Ухожу. Ухожу!
Если только сумею...
Владимир Спектор
* * *
Пыль динамитна, земля не нарядна.
Времени тень – над трубой заводской.
Быль позабыто легка. Ну и ладно.
Сердце не в клетке, в груди под рукой.
Быль не легка, но так быстро забыта…
Быстро, легко. И ни мысли вослед.
Эхо не памяти, а динамита.
Буквы… Слова… Ничего больше нет.
* * *
«Остановка Вылезайка» - говорила в детстве мама,
И трамвайное движенье громыхало позади.
Позади уже так много – за горами-за лесами,
За небесными холмами тает эхо «выходи»!...
Тает эхо дней воскресных, парка Горького виденье,
Замирающий в пространстве незабытый перестук.
То трамвайный, то сердечный сквозь судьбу и день весенний.
Остановка Вылезайка, где казалось: время – друг…
* * *
По ходу пьесы, где маршрут судьбы
С автобусным маршрутом схож,
Где всё от «вдруг» до «если, да кабы»,
Вокруг да около – «не трожь»!
Не трожь, не бойся, хоть пекут глаза,
Ведь в этой пьесе ты герой.
Маршрут проложен прямо в небеса,
Где первым может стать второй.
* * *
Мои пластинки всё ещё звучат.
Уже не разлюблю. Они во мне.
«Сияла ночь. Луной был полон сад»…
Как хорошо… Но речь не о луне.
Мелодию уже не изменить,
Пластинка крутится, поёт труба.
Дорога длится, превращаясь в нить.
Играет джаз. А, кажется, судьба.
* * *
Тёплый ветер, как подарок с юга.
Посреди ненастья – добрый знак.
Как рукопожатье друга,
Как улыбка вдруг и просто так.
Жизнь теплей всего лишь на дыханье,
И длинней - всего лишь на него.
Облака – от встречи до прощанья,
И судьба. И больше ничего.
* * *
Всё своё – лишь в себе, в себе,
И хорошее, и плохое.
В этой жизни, подобной борьбе,
Знаю точно, чего я стою.
Знаю точно, что всё пройдёт.
Всё пройдёт и начнётся снова.
И в душе моей битый лёд –
Лишь живительной влаги основа.
* * *
От возраста находок вдалеке
Я привыкаю к возрасту потерь.
И где «пятёрки» были в дневнике,
Пробелы появляются теперь.
А я в душе – всё тот же ученик.
Учу урок, да не идёт он впрок.
Хоть, кажется, уже почти привык
К тому, что чаще стал звонить звонок.
Посетители, находящиеся в группе Гости, не могут оставлять комментарии к данной публикации.