ПЛЯСКА СМЕРТИ

А перемирие не означает - мир,

Ужасный день не принесёт покоя,

И кровь стекает Аресу в потир

Широкою бурлящею рекою.

Донецкий кряж – алтарь для гекатомб…

Полки отмеченные каина печатью

Несут дары на крыльях мин и бомб, 

Нам посылая братские проклятья,

От Меотийских волн до гор Святых

Идёт борьба, Кровавый Жнец при деле.

И за крестами вновь растут кресты,

И города как прежде на прицеле.

***

В хитросплетеньях цифр и дат

Перемешались все события.

Дома, осколками побитые

Безглазо выстроились в ряд.

А под ногой хрустит стекло,

Деревья с вырванными удами…

Мой город, преданный иудами,

Ещё в строю в борьбе со злом.

Мы верим завтрашнему дню:

Мы город исцелим, отстроим,

Мы наречём его героем,

Назло

и смерти,

 и огню.

***

Декабрьское тепло, как эликсир,
Нет веры в зиму, нервы на пределе.
И пусть смятенья с ветром улетели,
Мы с недоверьем ожидаем мир,
Под постоянным гнётом. На прицеле
У гаубиц, у САУ и мортир.

Уставший город, отряхнув тоску,
И смертный страх, живёт почти как надо,
Не думая, где грань любви и ада,
Какие козни нам опять соткут,
Каких осадков ждать? – огня иль града.
 Когда минуты мира истекут…

 НЕ БОЛЬНО

Нынче смерти в городе привольно,

Не смолкает канонады грохот,

И летят сквозь тьму то смерч, то град.

Спрашивает маленькая кроха:

        «Мамочка,  а умирать не больно?

        Это словно кровь из пальца брать?»

И дрожа, в пылу смертельной грусти ,

Отвечает мама на вопросы,

Тихо, чтоб не напугать дитя:

«Нет, не больно, как комар укусит»…

        И от боли выкипают слёзы,

        А снаряды всё летят, летят…

***

Город мой! Война, как злая сказка
Взяла в плен дурманный всё окрест…
В воздухе кружит Сен-Санса пляска,
Бьёт в набат невидимый оркестр.

Город мой, в объятиях пожаров,
Неустанно  ткёт узор молитв,
Утомившийся от слёз и жалоб,
Держится, но как душа болит!

Город мой – Иов многострадальный
На распятье четырёх дорог…
Я вдали, в бреду исповедальном,
Чувствую твой каждый выдох-вдох.