Наталия Мавроди

            ГОРОД   ЖИВ

Времён угрюмых горькое жнивьё,

Глядят дома – не окна, а глазницы.

Но город-труженник работает, живёт,

В мечтах листая новые страницы.

И пусть пока и комендантский час,

И, всем так надоевшая, блокада,

Но вновь – весна, и жив родной Луганск –

По подоконникам капелей канонада.

апрель 2016

 СТАРЫЕ УЛИЦЫ ЛУГАНСКА

Люблю покой  луганских старых улиц,

Уютные зелёные дворы,

Где старики на лавочках, ссутулясь,

Беседуют под гомон детворы.

Здесь всё живёт размеренно и чинно,

Здесь всё хранит событий давних след,

Нет суеты и спешки беспричинной,

И каждый камень свой таит секрет.

Дома, как корабли в порту, застыли,

Устав от долгих жизненных дорог,

Их чуть подкрасили, фасады обновили:

Где вывеска, где модный козырёк.

А им слышны военные оркестры,

Для них незабываемых времён,

Где майские каштаны, как невесты,

И в праздники соборов перезвон.

Прошли над ними войны и салюты,

Промчались перестройки разных лет,

Изменены названья и маршруты,

Им придан современный силуэт.

И всё же есть своё очарованье

В достоинстве спокойном этих стен,

И пусть меняются фасады и названья –

Душа домов не знает перемен.

                МОЙ ГОРОД

К тебе всегда я буду возвращаться

Мой город с удивительной судьбой,

И пусть подчас края другие снятся,

Неразделима жизнь моя с тобой.

Небросок облик твой провинциальный

Над тихою неспешною рекой,

Родился ты и рос индустриальным

И статус был присвоен областной,

Но нет в тебе изысканного лоска,

Столичного размаха площадей,

Живешь ты по-обыденному просто,

И славен биографией своей.

В тебе слились, сроднились воедино

Казачья удаль, вольный дух степей,

Ты в самую тяжелую годину

Гордился храброй доблестью людей.

Куда б меня судьба не уводила,

Сильна я малой родиной моей,

И даже вдалеке мне дарит силы

Незримое участие друзей.

Здесь всё моё, и  я одна из многих,

Мы говорим и дышим об одном,

Известны все тропинки и дороги,

Воспоминаньем дорог каждый дом.

Когда тебя на время покидаю,

Я знаю, что ты верность мне хранишь,

И каждый раз с волненьем замираю,

Завидев силуэт луганских крыш.

В  НАТАЛЬЕВСКОМ  ПЕРЕУЛКЕ

В Натальевском тенистом переулке

В любое время суток тишина,

Лишь память отдается эхом гулким

Эпох далеких помня имена.

Здесь семьи знати местной прежде жили,

Из окон доносился детский смех,

А позже вихри всех мастей кружили

И годы ускоряли ритм и бег.

Когда-то –  улица, сегодня –  переулок,

Хранится в облике домов былой расцвет,

И хочется в несуетность прогулок

Внести тот аромат старинных лет.

Хозяева домов давно почили,

Пришли товарищи, сменили их паны.

Ах, если бы дома заговорили!

Но жаль: они молчанию верны.

***

                        А у меня прописки нет в Париже…

                                               Елена Кисловская

Мне не нужна прописка ни в Париже,

Ни в Лондоне, ни в Вене, ни в Москве,

Кому-то странно, но Луганск – мне ближе,

Он – кожа, он костюм, что сшит по мне.

И всё же манят в даль другие страны,

Чужие крыши, таинство дверей,

Мы все в душе по-гумилёвски капитаны

В изгибах вечных жизненных зыбей.

Вновь разгорается загадочности плошка.

Я с лёгким сердцем собираясь в путь,

С тобой, Луганск, прощаюсь на немножко,

Чтоб возвратиться и к тебе прильнуть.