Лада Федоровская (1934-2020)

1

Что там в шуме ветра – слабый вздох иль плач?

Мокнет на газоне худенький скрипач.

Взгляд его неясен, руки, как земля,

 У размокшей шляпы вислые поля,

И поет, и плачет, доверяясь мне,

 Старенькая скрипка об одной струне.

– Заходи, погрейся… Чайник на плите…

 – Мне отныне в мире места нет нигде.

– Все-таки обсохни, что же мокнуть тут…

 Улыбнулся смутно: «Не по мне уют».

 Я решилась: «Кто ты?» Слышу, чуть дыша:

 – Отшумелой жизни нищая душа.

Так сказал – и канул. Только мрак и дождь.

 Никаких загадок не откроет ночь.

Замерли все звуки. Зябко мне в тиши:

Что же это будет? Как же – без души?

Бледный и несмелый, первый луч в окне.

Отразилось робко что-то на стене,

Пригляделась ближе – на краю окна

Той, пропащей, скрипки слабая струна.

Что за знак прощальный – в нем укор… привет?

Все ж остался отзвук, и остался свет.

И по этой мете, вечный путь верша,

 Нас еще отыщет странница-дуща.

Октябрь 1996

2

Во времена, что к истине глухи,

 Где правду не сыскать и на просвет,

 Ко мне пришли они, мои стихи,

Больные дети никудышных лет.

Я их жалела: почему сейчас,

Когда без боли не о чем писать?

Мой первенец, не поднимая глаз,

Ответил, что пришел меня спасать

Чтоб лгущим в унисон мне не солгать

(Прилипчивой, чем ложь, нет зла на свете!),

На скрипочке простой он стал играть,

И повторился чистый звук в сонете.

Скромны стихи – а все ж отвергнут ложь.

И уж, по крайней мере, скроют,

И выдаст фальшь – строки невнятной дрожь,

И ритм, как сердце, сникнет в перебоях…

Они пришли – и стал нестрашен страх,

Лишь в истинном с тех пор я нахожу отраду.

 Как ни искусна ложь, слышна она в стихах,

Благослови, поэзия, на правду!

16 августа 2003

 Русь

Я – веточка в потоке чужого бытия,

с какого родом дерева – уже не знаю я.

Теряю на стремнине за листком листок,

Вот отпадет последний – и кончится мой срок.

Я говорю тихонько: «Подольше продержись,

За перевалом времени течет иная жизнь,

И, может, в отдалении увидится она,

Ушедшая безвременно любимая страна.

Пусть только сновидением, пусть даже миражом…

На краткое мгновение… Неважно, что потом».

Зачем? О самом главном я вслух не говорю –

Мне б листиком последним припасть, как к алтарю,

К ее живому следу – потом хоть и уйти,

НО звук святого имени с собою унести…

21 сентября 2003

Рыцари зари

В полночь, когда сон особенно глубок,

Приоткрыл ресницы будущий цветок.

Он уже давно в бутоне спал,

Но шепнуло что-то – час настал!

Отогнулся первый, третий лепесток,

Выглянул из венчика солнечный зрачок.

Зря поторопился – всюду мрак,

Кто ж тебя увидит, ах, чудак!

НО цветок уверен, что не зря –

Где-то там, за мглою, теплится заря,

Скоро разгорится, свет прольет –

Ей небезразлично, как он тут цветет.

Лепестки расправить, гибко выгнуть стан –

Ведь ему недаром цвет небесный дан.

Пусть заря узнает: подданный ее

Свято соблюдает звание свое.

И его усилья вовсе не пусты:

Он ведь тоже воин – воин красоты.

Что ж, что без доспехов, даже без щита,

Нет, не безоружна в мире красота!

И напомнить стоит, людям не в упрек,

Что не служит злобе ни один цветок!

Разум безграничен? Может быть, и так,

Только мудрость слабых – тоже не пустяк.

Это все неправда – «каждому своё»,

Солнышко над нами – и не скажешь, чьё.

Защищать планету разум не готов –

Что ж, поднимет флаги воинство цветов!

Их ряды несметны, как ни посмотри –

Вон они повсюду – рыцари зари!

Может быть, важнее ничего и нет,

Чем в глухую полночь верить только в свет.

24-25 июня 2003

Лада Федоровская

Член Союза Писателей СССР, Член Союза Писателей Украины, литературный критик, публицист, автор поэтических сборников: «Под поздней луной», «Я оглянусь на жизнь», «Межсезонье». Возглавляет «Литературную гостиную» в г. Херсоне.