Людмила 

СВИРСКАЯ

 * * *

Царапает изнанку модной блузки
Душа скулящим брошенным щенком.
Тоска моя не говорит по-русски,
Молчит себе и молится тайком
О том, чтоб, словно мокрый лист к окошку,
К щеке ладонь прильнула, замерев...
Май на земле стоит такой роскошный!
Сны дождевые капают с дерев...

Когда нет слов – на ум приходят числа,
Неравенство слагая на весу...
Конец весны – цветущий и лучистый,
Как, в общем, полагается концу.

* * *

Любовь во мне – как в городе чужом...
Томится неизвестностью сакральной...
Пристрой её последним этажом
На небоскреб души своей печальной,
На башню Вавилонскую свою,
Чтоб мы с тобою встретились в раю...

Хотя б в раю! (А, может, и в аду...)
Не всё ль равно, чему принадлежим?..
Совсем не то имею я в виду,
Живя одним лишь городом чужим...

МЁРТВОЕ МОРЕ

Я живу и с судьбою не спорю:

Мне хватает забот и тепла.

Только б выбраться к Мертвому морю,

На котором ещё не была…

Мне, влюбленной в Неаполь и Ниццу,

Стоит лишь на мгновенье заснуть –

Сразу Мёртвое море приснится:

То, в котором нельзя утонуть.

Не тонуть – моё вечное кредо!

(Даже если в обнимку с бедой!)

Я туда непременно поеду

За живою и мёртвой водой.

Может, там мы и встретимся вскоре,

Поболтаем, забыв про дела…

Расскажи мне про Мёртвое море,

Чтоб в восторге душа ожила!

* * *

Два лепестка, как два билета

На бенефис одной любви…

Конец весны. Начало лета.

Конец – начало. Се ля ви.

Пусть шепчут карты, сны, приметы:

Дождливым лето будет, мол…

Конец весны. Начало лета –

Как первый осени укол.

Весна уходит незаметно:

Сквозь лето тянется струя…

Конец весны – начало лета,

А между ними – ты и я.

* * *

Любовь в судьбе случается всё реже,
Порой переселяется из книг.
Я о тебе не думаю – я грежу
И наполняю смыслом каждый миг.
На свете страшно жить, коль сердце немо,
Не веря, не надеясь, не любя...
Не знала я, что жизнь моя – поэма
Лишь в две главы: с тобой и без тебя.

* * *

До слёз родною кажется сирень,

Когда над белой звёздочкой колдую…

Мне б только пережить вчерашний день,

А с ним – себя, бесцельно-молодую…

Листву шальную сбросившая там,

Впадающая в высохшие реки,

Мчусь за самой собою по пятам,

Хочу догнать – и позабыть навеки…

…Хотя – есть осень, чтобы забывать

Шуршащий ворох собственных творений…

Я возвращаюсь в юность – колдовать

Над белоснежной звёздочкой сирени.

* * *

Вокзальная спешка, возня, суета,

В таинственных графиках стены…

Попасть я мечтаю на все поезда –

И сразу, одновременно!

Стремительна, в лёгком осеннем пальто,

С судьбою, пролистанной вкратце…

На все поезда – не успеть ни за что!

(А надо бы постараться!..)

* * *

Пью любовь из хрустального кубка:

Пусть дымится – горька и густа!

А душа поролоновой губкой

Мою нежность впитает с листа…

Эта нежность бывает капризной,

Задевает строкой о строку…

Пью любовь я из чашки сервизной

И смакую её по глотку…

Если ж изгнана буду из рая, –

Лишь с одним приговором Творца:

Из стакана с отколотым краем –

Жар цикуты –

Испить до конца…

* * *

Бессонница по имени Любовь
Победу одержала в первом туре.
Не оттого ль мой день – литературен
И начался с распутыванья строф?

Бессонница по имени Тоска,
Которая всегда в какой-то мере
Идёт с любовью рядом, твёрдо верит,
Что даже в счастье будет мне близка.

Рассветный луч из сонной темноты
Неловко выбирается наружу...
Бессонница, которой нет дороже, –
С названием простым и кротким "Ты".

* * *

Не мы ищем счастье – оно нас. Бездомно
И слепо, в колени нам тычется робко...
...Когда я люблю – не мешает никто мне.
Моя вдоль обрыва заветная тропка –
Навстречу тебе. Не свернуть, не отпрянуть.
Застыть на мгновенье в объятьях – и только.
Пускай всё потом зарастает бурьяном,
Пускай будет сладко и чуточку горько...

Становится сердце в любви безразмерным...
Весь мир в нём – не только при ясной погоде...
Любовь мы не ищем, пожалуй. Наверно.
Она неожиданно: раз – и приходит.

* * *

Прячется летом любовь-невидимка
На васильковом лугу.
Твой поцелуй золотой паутинкой
Тянется с краешка губ.
Кажется мне: мы одни во Вселенной...
Сколько же в мире тепла!..
Слабость в ногах: паутинка колени
Тоненько мне оплела.

* * *

Игра, должно быть, всё же стоит свеч,
Когда нам шепчут вслед: "Какая пара!"
Ты строен, смуглолиц, широкоплеч –
Я статуэтка в лавке антиквара.

От чьих-то пыльных глаз меня берёг
Мой старый век – ревматик и прагматик.
Нет бус на мне, кулонов и серёг:
Одни стихи – беда чужих грамматик.

Порой строка мне в душу, как змея,
Непрошено вползает, больно жаля.
А я с тобой: твоя и не твоя...
Самой себе отчаянно чужая...

Вот и живу, во всём стихи виня, –
Свою неизлечимую простуду...
Ты с этой вечной каторги меня
Не вызволяй: я возвращаться буду!

...Бездонных глаз чернильницы сухи,
И чувств порядок в сердце перепутан,
Чтоб женщиной, не пишущей стихи,
Ты смог меня представить на минуту.

* * *

Губы в вишне и смородине,

В голове – сквозняк сплошной...

Дождь июньский, как юродивый,

Всё бормочет за спиной.

Лето, лето ненаглядное!

Дотянулись, добрели...

Счастье – круглое, невнятное –

Замаячило вдали.

* * *

Я ничего не знала о любви

Всю жизнь, до этих пор, как оказалось.

Она меня не то чтоб не касалась,

А просто руки были не твои.

И плавный скат просторного плеча

Ждал губ моих – единственных на свете.

Мне кажется, что мы с тобою дети.

Сейчас и здесь. В начале всех начал.

Не думать, не смотреть по сторонам,

Не колыхать грядущего портьеры...

Не перевесит тяжкий груз потери

Всё счастье, предназначенное нам.

* * *

По мелкоречью сладко семеня,
Подол несла закрученной косицей,
И в компаньонки к счастью попроситься
Хотелось мне сильней день ото дня.

С годами легче становился брод,
Быстрей река: одна, другая, третья...
Неужто начала мельчать... мудреть я?
А может быть, как раз наоборот?

Жила, не зная, что мне суждено,
В заботе полусонной, мелкоречной...
Была тобой не встреченной... невстречной...
Но – добрела до моря.
Ты – оно.

* * *

На ладони лепестки ромашки:

«Любит» ли, «Не любит» – что с того?

Может, в сердце, в потайном кармашке,

Не осталось больше ничего?

Лепестки невидимым усильем

Отпущу с ладони из окна…

Милый, не твои ли это крылья?

Кто их оборвал тебе? Она?

УЛИЦА ЛЮБВИ

Я живу на Улице Любви:

Самой странной улице на свете.

Под моим окошком – vis-a-vis –

Памятник Ромео и Джульетте.

Говорят, что бал здесь правит рок,

Только небо всё же выше рока.

Ночь здесь зажигает звёзды строк

Пушкина, Есенина и Блока.

Здесь вдыхают запах серенад

Вперемежку с тёплым лунным светом.

Лестница у каждого окна –

Словно взлёт французского сонета.

Ты меня тихонько позови

(Я не сплю, но ждать тебя устала):

Я живу на Улице Любви

В доме третьем (лишнем) от начала.

Молча жду я ночи напролёт...

(Как они туманны и безгрешны!)

Улица Любви... куда ведёт?

В переулок Счастья неизбежно.

Пусть мечты не сбудутся мои,

Прозвенев в миноре вечной кодой...

Я живу на Улице Любви,

Ну, а ты – на Площади Свободы.

* * *

Стихи придуманы затем,

Чтоб ночью от тоски не спятить

И нерв, который ни задень,

За строчкой безмятежной спрятать.

Стихи придуманы, когда

Слов чешуя прилипла к нёбу

И люди между НЕТ и ДА

Завязли в многоточьях... оба.

Над миром мелочных забот,

Над нашей суетой мышиной

Крадётся стих, как чёрный кот, –

Свободный и непостижимый.

* * *

У каждого из нас свой рай и ад.

Своё не поменяешь на чужое.

Ну кто, скажи мне, кто не виноват,

Что я сто лет к тебе тянусь душою,

А ты – ко мне? Не бойся, не проси

Прощенья и Прощания, мой милый.

Я верю в рай – Господь тебя спаси.

Я верю в ад – Господь тебя помилуй.

Во сне тебя я за руку беру,

Веду, как Эвридика, без оглядки

В свой тихий, тёплый ад. Замкнулся круг.

Мы живы, старый друг мой. Всё в порядке.

* * *

Я всё жду: вдруг начнётся обратный отсчёт

И опять повстречаю весну я,

И река – незнакомая – вспять потечёт,

Все пороги умело минуя.

Мимо губ, вечно лгущих. Неверящих глаз.

Снов и сказок, трубящих победу,

В город детства. Единственный. Где родилась.

И откуда уже не уеду.

* * *

Скоро август. Нужно торопиться:
Тёплых дней осталось – раз, два, три…
Заверни в холщовую тряпицу
Ломтик лета с ягодой внутри.

Как начнёт мукою сыпать ловкий,
Вдумчивый ноябрь-новичок,
Главное – запри в микроволновке
Лета подрумяненный бочок,

С горстью земляники на дорожке
(Рви скорей, пока не замело!),
Чтоб зимой отщипывать по крошке
Маленькое сонное тепло.

* * *

Синоним счастья – лето. В семь ноль три,
Зимой, на остановке, с сумкой полной,
Всегда немного радостно и больно
Мечтать о нём. И, что ни говори,
Так хочется, вздохнув порой, смешать
Дни, как костяшки бабушкиных счётов,
Ключ повернуть на двести оборотов –
И ждать, и затаиться не дыша…

Жасминный полдень. Розовая даль.
Пузатых вишен старенькое блюдо.
За целый год я счастлива, покуда
Синоним счастья – лето. Как ни жаль.

____________________
© Людмила Свирская

___________________________________________________
© Международная поэтическая группа «Новый КОВЧЕГ»
https://www.facebook.com/groups/230612820680485/