Людмила
СВИРСКАЯ
* * *
Царапает изнанку модной блузки
Душа скулящим брошенным щенком.
Тоска моя не говорит по-русски,
Молчит себе и молится тайком
О том, чтоб, словно мокрый лист к окошку,
К щеке ладонь прильнула, замерев...
Май на земле стоит такой роскошный!
Сны дождевые капают с дерев...
Когда нет слов – на ум приходят числа,
Неравенство слагая на весу...
Конец весны – цветущий и лучистый,
Как, в общем, полагается концу.
* * *
Любовь во мне – как в городе чужом...
Томится неизвестностью сакральной...
Пристрой её последним этажом
На небоскреб души своей печальной,
На башню Вавилонскую свою,
Чтоб мы с тобою встретились в раю...
Хотя б в раю! (А, может, и в аду...)
Не всё ль равно, чему принадлежим?..
Совсем не то имею я в виду,
Живя одним лишь городом чужим...
МЁРТВОЕ МОРЕ
Я живу и с судьбою не спорю:
Мне хватает забот и тепла.
Только б выбраться к Мертвому морю,
На котором ещё не была…
Мне, влюбленной в Неаполь и Ниццу,
Стоит лишь на мгновенье заснуть –
Сразу Мёртвое море приснится:
То, в котором нельзя утонуть.
Не тонуть – моё вечное кредо!
(Даже если в обнимку с бедой!)
Я туда непременно поеду
За живою и мёртвой водой.
Может, там мы и встретимся вскоре,
Поболтаем, забыв про дела…
Расскажи мне про Мёртвое море,
Чтоб в восторге душа ожила!
* * *
Два лепестка, как два билета
На бенефис одной любви…
Конец весны. Начало лета.
Конец – начало. Се ля ви.
Пусть шепчут карты, сны, приметы:
Дождливым лето будет, мол…
Конец весны. Начало лета –
Как первый осени укол.
Весна уходит незаметно:
Сквозь лето тянется струя…
Конец весны – начало лета,
А между ними – ты и я.
* * *
Любовь в судьбе случается всё реже,
Порой переселяется из книг.
Я о тебе не думаю – я грежу
И наполняю смыслом каждый миг.
На свете страшно жить, коль сердце немо,
Не веря, не надеясь, не любя...
Не знала я, что жизнь моя – поэма
Лишь в две главы: с тобой и без тебя.
* * *
До слёз родною кажется сирень,
Когда над белой звёздочкой колдую…
Мне б только пережить вчерашний день,
А с ним – себя, бесцельно-молодую…
Листву шальную сбросившая там,
Впадающая в высохшие реки,
Мчусь за самой собою по пятам,
Хочу догнать – и позабыть навеки…
…Хотя – есть осень, чтобы забывать
Шуршащий ворох собственных творений…
Я возвращаюсь в юность – колдовать
Над белоснежной звёздочкой сирени.
* * *
Вокзальная спешка, возня, суета,
В таинственных графиках стены…
Попасть я мечтаю на все поезда –
И сразу, одновременно!
Стремительна, в лёгком осеннем пальто,
С судьбою, пролистанной вкратце…
На все поезда – не успеть ни за что!
(А надо бы постараться!..)
* * *
Пью любовь из хрустального кубка:
Пусть дымится – горька и густа!
А душа поролоновой губкой
Мою нежность впитает с листа…
Эта нежность бывает капризной,
Задевает строкой о строку…
Пью любовь я из чашки сервизной
И смакую её по глотку…
Если ж изгнана буду из рая, –
Лишь с одним приговором Творца:
Из стакана с отколотым краем –
Жар цикуты –
Испить до конца…
* * *
Бессонница по имени Любовь
Победу одержала в первом туре.
Не оттого ль мой день – литературен
И начался с распутыванья строф?
Бессонница по имени Тоска,
Которая всегда в какой-то мере
Идёт с любовью рядом, твёрдо верит,
Что даже в счастье будет мне близка.
Рассветный луч из сонной темноты
Неловко выбирается наружу...
Бессонница, которой нет дороже, –
С названием простым и кротким "Ты".
* * *
Не мы ищем счастье – оно нас. Бездомно
И слепо, в колени нам тычется робко...
...Когда я люблю – не мешает никто мне.
Моя вдоль обрыва заветная тропка –
Навстречу тебе. Не свернуть, не отпрянуть.
Застыть на мгновенье в объятьях – и только.
Пускай всё потом зарастает бурьяном,
Пускай будет сладко и чуточку горько...
Становится сердце в любви безразмерным...
Весь мир в нём – не только при ясной погоде...
Любовь мы не ищем, пожалуй. Наверно.
Она неожиданно: раз – и приходит.
* * *
Прячется летом любовь-невидимка
На васильковом лугу.
Твой поцелуй золотой паутинкой
Тянется с краешка губ.
Кажется мне: мы одни во Вселенной...
Сколько же в мире тепла!..
Слабость в ногах: паутинка колени
Тоненько мне оплела.
* * *
Игра, должно быть, всё же стоит свеч,
Когда нам шепчут вслед: "Какая пара!"
Ты строен, смуглолиц, широкоплеч –
Я статуэтка в лавке антиквара.
От чьих-то пыльных глаз меня берёг
Мой старый век – ревматик и прагматик.
Нет бус на мне, кулонов и серёг:
Одни стихи – беда чужих грамматик.
Порой строка мне в душу, как змея,
Непрошено вползает, больно жаля.
А я с тобой: твоя и не твоя...
Самой себе отчаянно чужая...
Вот и живу, во всём стихи виня, –
Свою неизлечимую простуду...
Ты с этой вечной каторги меня
Не вызволяй: я возвращаться буду!
...Бездонных глаз чернильницы сухи,
И чувств порядок в сердце перепутан,
Чтоб женщиной, не пишущей стихи,
Ты смог меня представить на минуту.
* * *
Губы в вишне и смородине,
В голове – сквозняк сплошной...
Дождь июньский, как юродивый,
Всё бормочет за спиной.
Лето, лето ненаглядное!
Дотянулись, добрели...
Счастье – круглое, невнятное –
Замаячило вдали.
* * *
Я ничего не знала о любви
Всю жизнь, до этих пор, как оказалось.
Она меня не то чтоб не касалась,
А просто руки были не твои.
И плавный скат просторного плеча
Ждал губ моих – единственных на свете.
Мне кажется, что мы с тобою дети.
Сейчас и здесь. В начале всех начал.
Не думать, не смотреть по сторонам,
Не колыхать грядущего портьеры...
Не перевесит тяжкий груз потери
Всё счастье, предназначенное нам.
* * *
По мелкоречью сладко семеня,
Подол несла закрученной косицей,
И в компаньонки к счастью попроситься
Хотелось мне сильней день ото дня.
С годами легче становился брод,
Быстрей река: одна, другая, третья...
Неужто начала мельчать... мудреть я?
А может быть, как раз наоборот?
Жила, не зная, что мне суждено,
В заботе полусонной, мелкоречной...
Была тобой не встреченной... невстречной...
Но – добрела до моря.
Ты – оно.
* * *
На ладони лепестки ромашки:
«Любит» ли, «Не любит» – что с того?
Может, в сердце, в потайном кармашке,
Не осталось больше ничего?
Лепестки невидимым усильем
Отпущу с ладони из окна…
Милый, не твои ли это крылья?
Кто их оборвал тебе? Она?
УЛИЦА ЛЮБВИ
Я живу на Улице Любви:
Самой странной улице на свете.
Под моим окошком – vis-a-vis –
Памятник Ромео и Джульетте.
Говорят, что бал здесь правит рок,
Только небо всё же выше рока.
Ночь здесь зажигает звёзды строк
Пушкина, Есенина и Блока.
Здесь вдыхают запах серенад
Вперемежку с тёплым лунным светом.
Лестница у каждого окна –
Словно взлёт французского сонета.
Ты меня тихонько позови
(Я не сплю, но ждать тебя устала):
Я живу на Улице Любви
В доме третьем (лишнем) от начала.
Молча жду я ночи напролёт...
(Как они туманны и безгрешны!)
Улица Любви... куда ведёт?
В переулок Счастья неизбежно.
Пусть мечты не сбудутся мои,
Прозвенев в миноре вечной кодой...
Я живу на Улице Любви,
Ну, а ты – на Площади Свободы.
* * *
Стихи придуманы затем,
Чтоб ночью от тоски не спятить
И нерв, который ни задень,
За строчкой безмятежной спрятать.
Стихи придуманы, когда
Слов чешуя прилипла к нёбу
И люди между НЕТ и ДА
Завязли в многоточьях... оба.
Над миром мелочных забот,
Над нашей суетой мышиной
Крадётся стих, как чёрный кот, –
Свободный и непостижимый.
* * *
У каждого из нас свой рай и ад.
Своё не поменяешь на чужое.
Ну кто, скажи мне, кто не виноват,
Что я сто лет к тебе тянусь душою,
А ты – ко мне? Не бойся, не проси
Прощенья и Прощания, мой милый.
Я верю в рай – Господь тебя спаси.
Я верю в ад – Господь тебя помилуй.
Во сне тебя я за руку беру,
Веду, как Эвридика, без оглядки
В свой тихий, тёплый ад. Замкнулся круг.
Мы живы, старый друг мой. Всё в порядке.
* * *
Я всё жду: вдруг начнётся обратный отсчёт
И опять повстречаю весну я,
И река – незнакомая – вспять потечёт,
Все пороги умело минуя.
Мимо губ, вечно лгущих. Неверящих глаз.
Снов и сказок, трубящих победу,
В город детства. Единственный. Где родилась.
И откуда уже не уеду.
* * *
Скоро август. Нужно торопиться:
Тёплых дней осталось – раз, два, три…
Заверни в холщовую тряпицу
Ломтик лета с ягодой внутри.
Как начнёт мукою сыпать ловкий,
Вдумчивый ноябрь-новичок,
Главное – запри в микроволновке
Лета подрумяненный бочок,
С горстью земляники на дорожке
(Рви скорей, пока не замело!),
Чтоб зимой отщипывать по крошке
Маленькое сонное тепло.
* * *
Синоним счастья – лето. В семь ноль три,
Зимой, на остановке, с сумкой полной,
Всегда немного радостно и больно
Мечтать о нём. И, что ни говори,
Так хочется, вздохнув порой, смешать
Дни, как костяшки бабушкиных счётов,
Ключ повернуть на двести оборотов –
И ждать, и затаиться не дыша…
Жасминный полдень. Розовая даль.
Пузатых вишен старенькое блюдо.
За целый год я счастлива, покуда
Синоним счастья – лето. Как ни жаль.
____________________
© Людмила Свирская
___________________________________________________
© Международная поэтическая группа «Новый КОВЧЕГ»
https://www.facebook.com/groups/230612820680485/
![](/uploads/posts/2023-07/1688778354_nk.png)
Посетители, находящиеся в группе Гости, не могут оставлять комментарии к данной публикации.