Елена Сазанович

На злобу осени и на зло дня.

Осень сама себя сочинила,

промокнула в прудах чернила.

Разбросалась небрежно листами.

Срежиссировала ветрами

Растянула на небе холсты.

Штамп поставила красоты.

Утка сфальшивила нотой «си».

Осень ее простит.

Ловим летние искры фраз.

Словно в последний раз.

Осень простит и нас.

От заката – пылает камин.

До рассвета – струящийся дым.

Плагиат тут недопустим.

Где-то всхлип замерзающих сосен.

Осень пишет про осень.

И никто не напишет лучше.

Верите – даже Пушкин.

И никто не взбунтует так краски.

Верите – даже Саврасов.

И никто не сыграет печалью так ловко.

Верите – даже Чайковский.

Я верю тоже.

И – все же…

Пушкин, Саврасов, Чайковский

Осень любили чертовски!

И прочие, и иные

Тоже осень любили.

То ли полушутя, то ли до забытья.

В осень влюбилась и я.

И все же, простите, дозвольте,

Я люблю ее больше!

От Кронштадта и до Москвы.

В осень влюбились и вы.

Только вот за ее пиар

Кто оплатит нам гонорар?

Мы не Чайковский, не Пушкин.

Но тоже хочется кушать.

И какой тут поэтический стимул,

Миллионщица Соколова сказала – живи по минимуму.

А давайте ей отомстим.

Просто ее лишим.

Осени и Саврасова.

Загорода и Некрасова.

И фамилия Соколова - ей ни к чему.

Покажем ей Дмитрия и Кузьму.

«Рожденный ползать летать не может»

Это не я сказала, но все же…

Пусть по общему проживет, общепринятому.

А вот родину ей – по минимуму!