Евгений

ОРЕЛ

ПРОВЕДИ МЕНЯ

Проведи меня, проведи
 Через тернии – да к любви.
 Покажи мне путь, покажи
 От завета и до греха.
 Водопадами пусть дожди –
 За собой меня позови.
 Разогнав мои миражи,
 Не останься к мольбам глуха.

 У тебя на меня – права.
 У меня пред тобой – должок.
 За растраченные года
 Возложу на себя вину.
 Пожелтевшая сон-трава
 Не даёт ступить за порог.
 Был я счастлив в любви всегда...
 Но в душе – ждал тебя одну.

 ЭРОСА ТЕРПКИЙ ХМЕЛЬ

Полумраком окутана спальня.
 В ожидании зябнет постель.
 Между молотом и наковальней
 вьётся Эроса терпкий хмель.

 Мы коснуться друг друга не смеем,
 но надрывно дыханье частит...
 Стану я искусителем-Змеем,
 ты же – Евой, а хочешь – Лилит.

 Страсти верх берут над сомненьями.
 Одежды летят по углам...
 От блаженных прикосновений мы
 Возносимся к небесам.

Я ТОЖЕ НЕ ЛЮБЛЮ!

                        Памяти Владимира Высоцкого

Я не люблю вершин без восхождений,
 Я не люблю, когда, тоску трубя,
 Несостоявшийся страдает «гений»,
 Виня весь мир, но только не себя.

 Я не пожму тому при встрече руку,
 Кто флюгером по ветру держит нос.
 Я не люблю бесплодную науку
 И ненавижу тех, кто к ней прирос.

 Я не приемлю пьяные лобзанья.
 Не верю тем, кто вывеску сменил.
 Не внемлю я мольбам о покаянье
 Того, кто нашу совесть заклеймил.

 Мне ненавистны черви, и вампиры,
 И те – что сворой гонят одного,
 Что молотком терзают струны Лиры
 Для благости желудка своего.

 Не возлюблю вовеки грохот пушек,
 Ночной сирены вой и звон стекла.
 Мне больно за поруганных девчушек,
 Которых смерть так рано унесла.

 Не по нутру мне плач над убиенным,
 Меня гнетёт истошный детский крик.
 Я не могу прикинуться согбенным.
 Я не люблю так: просто – не привык.

 Великий Бард! Простите за вторженье.
 Себя я Вашей славой не вскормлю.
 Но всё, что Вам внушало отвращенье,
 Я тоже никогда не полюблю!

ДИССОНАНСЫ

Можно чисто спеть верхнее "си",
 Но душой соврать.
 Краски радугой на полотне,
 а шедевра – нет.

 Можно спутать Гуно с Дебюсси,
 а в зачётке – "пять".
 Унестись на лихом скакуне...
 Дорогой билет...

 У Судьбы козырей не проси,
 Коль не можешь взять.
 Ключ от Счастья – как жемчуг на дне
 В океане лет.

ПЯТНАДЦАТЬ ДЕВОЧЕК

Навеяно стихотворением Б. Ахмадулиной
«Пятнадцать мальчиков»

Пятнадцать девочек, со школьных лет
 Живущие в моих воспоминаньях…
 Одни меня любили, а другие
 Мне взгляды равнодушные дарили.
 Пятнадцать девочек, а может, больше.
 Не помню, да и разве в этом дело?

 Их деликатно-трепетные пальцы
 Ещё мужского тела не ласкали.
 А лиц пунцовость, элегантность фраз,
 Смех без причины, слёзы для наперсниц
 Давали знать, что в их сердца любовь
 На пару со страданьями вселилась.

 А я – едва мутировавшим альтом –
 Басил нелепости и комплименты,
 Не будучи и сам порой уверен,
 Что понимаю сказанного смысл.

 Пятнадцать юных, нежных и прелестных,
 Достойных серенад и поклоненья…
 Одни – в подушку плакали ночами
 (Они мне сами в этом признавались),
 Я – по другим томился безответно,
 Скрывая боль за внешнею бравадой.

 Я робко приглашал их на свиданья,
 «В музей изобразительных искусств»,
 Бродить аллеей парка, где весна
 Пьянила ароматами сирени.

 Одни – не проявляли интереса:
 Их кавалеры были попроворней,
 Красноречивей и в плечах пошире,
 А портмоне – трещали от купюр.
 Они цветы шикарные дарили,
 А я – лесных подснежников букет,
 Отвергнутый заносчивой красоткой,
 Вручал замужней молодой соседке.

 Другие – соглашались на свиданье.
 Но между поцелуями о чём-то
 Не худо б говорить, а общих тем
 Не наблюдалось. И в конце свиданья
 Я уходил, решив не возвращаться.
 И новых встреч они напрасно ждали,
 А может и не ждали, понимая,
 Что не сошёлся клином свет на мне.

 Не часто вспоминал я городок,
 Где беззаботно юность пролетела,
 И где пятнадцать ветреных девчонок
 Созрели в мудрых, искушённых дам.
 С тех пор и до сегодняшнего дня
 Я виделся с тремя из них случайно.

 Одна сказала: «Жаль, что я тогда
 Так не ценила твоего вниманья,
 Цветы, подарки…Боже мой, как глупо!»
 И об одном свиданье попросила,
 За городом, подальше от людей,
 Чтоб ненароком не столкнуться с мужем,
 В сравнении с которым буйный Мавр –
 Наивный и доверчивый котёнок.
 Я не позарился на приключенья
 (Авантюризм – давно не мой союзник),
 И потому оставил безответной
 Столь запоздало вспыхнувшую страсть.

 Другая же участливо спросила:
 «Ну, как твои дела? Всё хорошо?»
 Но вряд ли ей ответ был интересен.
 В глазах – влюблённость, только не в меня.
 Достойно жизнь её «упаковалась»,
 И муж – меня успешней и красивей.
 Претило ей само воспоминанье,
 Что некий я… ухаживал за нею!
 И норовила поскорей уйти,
 Но и бестактность проявить не смела.
 Да я тебя и не держу, иди
 По улице, по улице знакомой...

 А третью – в центре занятости встретил.
 Она там мерчандайзеров искала
 Для фирмы по продаже пылесосов.
 И, оценив костюмчик мой потёртый,
 Язвительно сквозь зубы процедила:
 «Я рада, что тогда прошёл ты мимо
 И жизнь мою сберёг для человека,
 Мне ставшего и другом, и опорой».
 «Друг и опора – хорошо, – в ответ я, –
 А как с любовью?» Тут она сменила
 Улыбку на презрения гримасу:
 «Да что ты понимаешь!» – и ушла...

 Пятнадцать девочек – пятнадцать судеб.
 Ах, милые! О вас я вспоминаю,
 Обиды позабыв, желаю счастья.
 И пусть о новых встречах не мечтаю,
 Но каждую – хоть верьте, хоть не верьте –
 Немножечко по-своему… люблю.

 И я иду по улице знакомой…
 И собранных подснежников букет
 Несу домой, где ждёт меня – ОНА,
 Единственная, данная мне свыше
 И не попавшая в число «пятнадцать».
 С ней я познал и счастье, и невзгоды,
 Свиданий радость, горечь расставаний,
 Цикад июльский хор, шуршанье бриза,
 Ремонт, пелёнки, шопинг по полдня…
 Да, я иду домой, где ждёт меня
 Шестнадцатая девушка, с которой
 Я разделил мечты, любовь и жизнь.

СТЁБ О ВЕСЕННИХ ШТАМПАХ

И даже пень
В апрельский день
Берёзкой стройной стать мечтает…
                                       Марк Вольпин

Много штампов пропето и сказано о весне.
 Избежать бородатых клише не под силу мне.
 Зарифмую "мечтающий пень" и "апрельский день",
 Тут же Муза украдкой шепнёт: "Это было, Жень".

 По весне зацветёт каждый куст и придёт любовь,
 А жена вновь потащит на дачу… сажать морковь…
 Вот беда! Снова штамп. Да и рифму побила моль.
 Кривоногий анапест плетёт хромой карамболь.

 О подснежниках только ленивый не сочинял.
 И сады расцветают – пиши, не пиши стихи.
 Возвещает весну прилетающих птиц кагал…
 Только строки ложатся вкривь, да и рифмы сухи…

 Да пошло оно всё! Не хочу о весне писать!
 В этих виршах и стёбах бессмысленных – чёрта ль мне?
 Только, глядь… на столе зазывно скучает тетрадь,
 Будто просит: "Ну, Женя, сядь, напиши о весне!"

ЛЕТНИЕ ЭТЮДЫ

1. СЕЛЬСКИЕ ГРЁЗЫ

 Услышать шелест облаков,
 Увидеть василька цветенье,
 Понять превратность вещих снов,
 Взлететь на волнах вдохновенья.

 Причалить там, где «вечный дом»,
 С любимой, вдруг помолодевшей,
 И подрисовывать пером
 Края страницы обгоревшей…

 Но таймер пискнет ровно в пять:
 На огород пора вставать!

 2. СЧАСТЬЕ НА ДВОИХ

Шуршанье шин автомобильных
 В полуоткрытое окно.
 Себя я чувствую всесильным:
 Нам счастье на двоих дано.

 В одном мы смотрим направленье,
 Послушен руль моим рукам,
 И нашим смелым откровеньям
 Благоволит Всевышний Сам.

 Ты – сочинила три катрена,
 Я – музыку для них создал,
 И – БЕРЕГ ЧУВСТВА сокровенный
 Открылся, как концертный зал.

 3. ХРИСТОС ИЛИ БРУТ?

 Белое облачко нежится в солнечной ванне.
 Поле укрыто бескрайним зелёным ковром...
 Нового тем ничего не поведаю вам я.
 Жизнь продолжается, хоть и порою с трудом.

 Шорохи летнего ветра сменяются бурей.
 Ближнего счастьем одаришь – да корм не в коня.
 Умный отчаянно бьётся с безбашенной дурью,
 Но отступает, святых и нечистых браня.

 Ум и талант отличаются норовом тихим.
 Зло и бездарность – лужёною глоткой берут.
 Доброю славой прожить?
                                         Быть помянутым лихом?
 Выбор открыт перед каждым: Христос или Брут.

 4. О ТЕМЕ ГОРЯ, ГОР И МОРЯ

О чём писать? На то не наша воля.
Тобой одним не будет мир воспет.
Ты тему моря взял и тему горя,
А тему гор другой возьмёт поэт.
                                Николай Рубцов

«О чём писать?» –
                       нет разницы, поверь ты:
 Любая тема спрос всегда найдёт,
 Едва решишься в жизни круговерти
 Отправиться в рифмованный полёт.

 Но если в темах горя или моря,
 Тебе сдаётся, ты большой мастак,
 То знай, что было до тебя доволе
 Поэтов крупных и простых писак.

 И многих горе, горы волновали,
 Влекло ветрами море по ночам,
 Но уноситься ль в творческие дали,
 Дилемму разрешает каждый сам.

 Пиши про всё, хоть про бычка рябого
 (Запретных тем, поверь, на свете нет),
 Но так, чтоб за душу цепляло слово,
 Тогда и скажут люди: ты – Поэт!

СИМФОНИЯ НОЯБРЯ

Листопад осенний – 
 Симфония ноября.
 Исчезают тени
 За гранями бытия.

Время спрессовалось.
 От боли едва дыша,
 Самую лишь малость –
 Испросит любви душа.

Эхом разнесётся
 Беспомощная мольба.
 Путь Икара к солнцу –
 Заманчивая судьба. 

Разорвать все нити,
 В небесной выси паря...
 Ангелы, продлите
 Симфонию ноября!..

Не хочу! Не буду!
 Рутины тоску – к чертям!
 Мне ль не верить в чудо?
 Ведь чудо – это я сам...

...И подснежник дерзкий, 
 Рулад соловьиных трель, 
 Смех задорный детский
 И терпкий любовный хмель...

Чувства не угаснут,
 Минуты счастья даря.
 Как же ты прекрасна,
 Симфония ноября!

_______________

© Евгений Орел