Владимир

СПЕКТОР

* * *

Я тихоход. Я медленно хожу.
По сторонам внимательно гляжу.
Постичь пытаюсь: «Что и как?».
Найти среди недобрых добрый знак.

Не тороплюсь. И всё ж, хочу успеть
Всё, что положено мне, досмотреть.
А вдруг мелькнёт сквозь семь обычных бед
Удачи долгожданной силуэт.

* * *

Шаг за шагом познаю себя,
Сравнивая то, что было, с тем, что стало.
Жизненную книгу теребя,
Продираясь сквозь кварталы и вокзалы.

Правила познавший назубок,
Я не путаю, где красный, где зелёный…
Но какой от этих знаний прок
В сантиметре от обрывистого склона.

* * *

Я двухкопеечных монет
Всегда держал запас в кармане,
Звонил друзьям. А чаще – маме.
Звонил и говорил: «Привет».

И слышал снова: «Береги
Больное горло», «Приходите...».
Давно разорваны, как нити,
Сердца. Ни эха нет, ни зги...

Куда иду? На тёплый свет,
Что добротой своею манит.
И, кажется, поёт в кармане
Хор двухкопеечных монет.

* * *

Что это? Горьких вишен
В этом году так много.
Что-то в моих деревьях
Сладость пошла на убыль.
Горечь дождей осенних
Въелась в судьбу, в дорогу.
И пропитала землю,
И перешла на губы…

* * *

 У первых холодов – нестрашный вид –
В зелёных листьях притаилось лето.
И ощущенье осени парит,
Как голубь мира над планетой.

И синева раскрытого зрачка
Подобна синеве небесной.
И даже грусть пока ещё легка,
Как будто пёрышко над бездной.

* * *

Это город. И в нём не хватает тепла.
И не осень прохладу с собой принесла.
Не хватает тепла в руках и душе,
В ручке мало тепла и в карандаше.
Не хватает тепла во встречных глазах.
В них смятенье и холод. А может быть, страх.
В этом городе нищим не подают.
Им по праздникам дарят весёлый салют.
В тёмном небе так много слепящих огней,
Но не греют они суету площадей.
Не хватает тепла, хоть работает ТЭЦ
В этом городе тёплых разбитых сердец.

 * * *

В небесную высь
              по наивности, видно, стремлюсь,
В пространство – от счастья
              до пятого времени года.
И пусть заблужусь, ошибусь, ушибусь.
              Ну и пусть.
Но вдруг приоткроется
              тайна вещей и природы.

Где вещая память пророчит,
              пугая меня,
Там чьи-то следы – к облакам,
              навека, сквозь погосты.
Там пятое время не года,
             а жизни, маня,
Зовёт и меня в эту высь,
             где не падают звёзды.

___________________

© Владимир Спектор