Отсверкали весёлые дни...

Владимир Спектор

* * *
Отсверкали весёлые дни,
Словно скрылись за серою шторой.
Мы опять с тобой, осень, одни,
И всё те же ведём разговоры.

Кто, зачем, и откуда, и как,
И опять: «Почему?» - нет ответа.
Это юности стёртый пятак
Прокатился сквозь позднее лето.

* * *
В стране сентября, где краснеет
                       арбузная мякоть,
Где солнечный свет по утрам
                      ненавязчив, как друг,
Надежды плывут в облаках,
                      и грядущая слякоть
Немыслима вовсе.
                      И воздух упруг.

В стране сентября средь прохожих
                     виднеется лето.
Оно полирует каштаны,
                     вздымая листву в синеву.
И все-таки, все-таки
                    летняя песенка спета.
В стране сентября ожиданием
                    лета живу.

* * *
Память о прошлом – в конвертах крылатых.
Жизнь пролетела, а память – пылится.
Всё вперемешку – забытые даты,
Эхо любви и знакомые лица.

Всё вперемешку – белеющий парус,
Чьи-то вопросы, увы, без ответа.
Это рассветы без взорванных пауз,
Счастье, что в памяти здесь, а не где-то…

* * *
Собирали подберезовики.
Собирали подосиновики.
Помню – платье твое розовое,
Помню – небо наше синее.

Все грибы-то наши съедены.
И вино в стаканах выпито.
Помнятся дожди осенние.
Помнится дорога в рытвинах.

И прохожие случайные,
И перрон платформы Бронницы.
Помнятся слова прощальные,
И молчанье тоже помнится.

И не ведали, что спросится,
Что аукнется с такою силою…
Собирали подберезовики.
Собирали подосиновики

*  *  *
Бабочек осенние полёты.
Направленье – прямо в никуда.
Спета песня. Но остались ноты,
И горит по-летнему звезда.

Манит небо даже холодами
бабочек порхающий салют.
Улетают с нами и над нами.
И молчат. А кажется, поют.

*  *  *
Чем старше города,
Тем кажутся моложе.
Сквозь лиц и улиц письмена,
Привычную рассеянность прохожих
История, как будто, не видна.
Но, кажется, вон там,
За перекрестком,
Мелькнула тень,
Незримая как взгляд.
И листья, словно судьбы
Над погостом,
Не в небо, а в бессмертие
Летят.

* * *
Машина времени не выбирает путь.
Она проедет и по бездорожью.
И ни свернуть куда-нибудь, ни обмануть
Не хочет время, даже если может…

Чужое эхо отзывается на вскрик,
Чужое время вскормлено войною.
И отраженье времени в глазах твоих
По бездорожью мчится вслед за мною.

* * *
Вечер похож на цветное кино.
Ах, эти лица,
                   улыбки,
                               наряды…
Осень неслышно идет за спиной
Как режиссер-постановщик парада.

Улица, праздник, осенний салют…
Лист тополиный, летящий, шуршащий.
Воздух,
       который без устали пьют,
Он с каждой осенью слаще и слаще.

*    *   *
Бабье лето в конце сентября
Дарит душам добро и надежду.
Может, осень ругали мы зря.
Не за гранью еще мы, а между.

Между гранями зла и добра,
Между старым и новым заветом.
Бабье лето. И солнце с утра,
Словно вестник грядущего лета.

*  *  *
Наивный взгляд,
              бесхитростная речь.
Весь облик полон
              ласкового света.
И среди сотен
             мимолетных встреч
Осталась самой памятною
              Эта.
Средь обозленных,
равнодушных лиц –
Как луч надежды –
              детская улыбка.
И, как из клетки
              выпускают птиц,
Так и душа
            прощает все ошибки.



*   *   *
Осень поспит еще,
Летний снимая стресс.
Под дождевым плащём -
Память цветных небес.

Время уходит вспять,
Сонно глотая свет.
Жаль, что учиться ждать
Времени больше нет.

* *  *
Сквозняк вопросов, вакуум ответов…
«Зачем?», «Откуда?», «Почему?»
Как паутина, бабье лето
Летит, и холодно ему.

В особенности вечерами,
В особенности в звездопад.
Вопросы вечные: «Что с нами?»
Ответы – только наугад.