Денис Голубицкий


 
* * *
           ... и зацветет миндаль, и отяжелеет   кузнечик, и рассыплется каперс…
(Книга Екклесиаста 12:5)
 
Рассыплется каперс.
В лесу не останется листьев –
нам все это будет даровано,
если, конечно, подарком
возможно считать увяданье.
И чтобы найти оправданье
такому порядку вещей и укладу подобному,
не нужно готовиться вовсе к отчету подробному.
А все же придется, мой друг,
отвечать без запинки,
какие лелеяли мысли,
зачем выбирали тропинки,
ведущие Бог весть куда,
любопытства ли праздного ради,
зачем равнодушные строки
заполнили наши тетради.
А впрочем, словам не присущи людские пороки,
они на устах у пророка и сами пророки,
они по веленью Творца собираются в строки.
А мы не творцы, а всего лишь,
всего лишь посредники…
Рассыплется каперс,
и осени крохи последние
склюем осторожно, доверившись доброй руке.
Тогда и поймем, что наметилось устье в реке.
Сейчас это кажется нам запредельным, несбыточным.
Но есть запредельность другая,
и мы к ней приблизимся, это уж точно.
Рассыплется каперс.
Да он и сейчас рассыпается.
И все-таки утро опять и опять просыпается.
Поэтому лучше побродим с тобою легко
и больше не будем заглядывать столь далеко.
Июнь на исходе. Сюиты последние такты
уже отличаются тонкой и тихой протяжностью.
И слышно, как ветка – увы –
надломилась под тяжестью.
Нет, нет, не подумайте, тяжесть ее не в плодах – она слишком долго с собою была не в ладах.
 
А мы так спокойны, смиренны
и, стало быть, счастливы,
друг к другу внимательны,
может быть, даже участливы.
Свободны настолько,
что можем расстаться, не сетуя,
а все же останемся рядом,
негромко беседуя о чем-то простом, непустом
и о самом бессмысленном,
как может казаться на первый,
поверхностный взгляд.
 
Но смысл откроется, он непременно откроется,
незримый покров благодатный
раскинула Троица,
и этот покров пребудет над нами,
пока не рассыплется каперс,
и даже когда он рассыплется,
даже
когда
он
рассыплется.
 
2005
 
 
***
 
Ни той Москвы, ни года, ни страны,
Что реже берегла, чем покушалась.
Солдатики торопятся 
с войны,
Встречайте их, как должно, Булат Шалвич.
 
Бумажных, оловянных тех солдат
Никто считать не станет - 
Ныне, прежде.
Когда не в моде слово «виноват»,
Желать ли новых песен о надежде?
 
И всё-таки, среди безумных лет,
Среди бедлама, глупости и свинства,
Не Ваш ли, Булат Шалвич, силуэт 
Над городом моим и Вашим взвился?
 
09.05.2021
 
***
 
Ты мне больше, чем ночь, ты мне больше, чем дочь, вопреки
просьбе сжечь целомудрие слов наготою строки,
вопреки притязаниям возраста паспорту в пасть
не отдельною цифрой, но всей арифметикой впасть.
 
Ты мне больше и меньше, чем дочь или мать,
ты мне дичь.
Умали мою жизнь до зерна, как стекло, увеличь.
А потом разреши прорасти сквозь кирпич и бетон.
Ты мне больше, чем корню и стеблю
наследник-бутон.
 
Ты не тише воды и значительно выше травы.
Ты светлее, чем ночь с островами её синевы.
Ты длиннее, чем день, циферблатному циркулю дань.
Ты мне больше, чем речь, пой, молчанья обетом
не стань.
 
17.06.2019
 
Опыт отдельного существования
 
1
 
А что можно сделать, когда на две части нас делят
и войны, и мир, где своим чередом жизнь и смерть.
Тебе нужно ехать, а мне оставаться – не так ли?
И это мы сами, мы сами, не роли в спектакле.
А что можно сделать, когда на две части нас делят
не только земная, еще и небесная твердь.
 
И ты примеряешь, как новое платье, разлуку.
Ее предсказать невозможно и как избежать?
Тебе нужно ехать внезапно, действительно надо.
И я умолкаю, и блекнет моя серенада.
И ты примеряешь, как новое платье, разлуку.
Уехать нельзя. Значит, нужно, и впрямь, уезжать.
 
И ты примиряешь меня с расстоянием этим.
Расстаться на время бывает полезно двоим.
Тебе нужно ехать, а мне оставаться – ну, что же,
разлука дана, чтоб мы стали друг другу дороже.
И ты примиряешь меня с расставанием этим.
И каждый из нас понимает, насколько любим.
 
9 июня 2017
 
2
 
Опыт отдельного существования тем и хорош,
что позволяет проверить и взвесить, кто мы.
Кошку погладишь, накормишь, цветы польешь.
Кольца разлук – от азалии до эустомы.
 
Благо отдельного существования, может быть, в том,
что на какое-то время ты сам себе стража.
«Вместе» и «порознь» - смысл этих слов ты потом
сможешь прожить, уяснить, а пока только ночи сажа
пусть оставляет узор на твоих руках.
Опыт отдельного существования добр, полезен.
Сосредоточишь внимание на пустяках.
Выйдешь в пространство музык, картин, поэзий.
 
21 июня 2017
 
***
 
Литератор – не циник, скорее, плут
и за стол он сядет, будто встанет за плуг.
Да, не каждый пряник слаще, чем кнут
в понимании здешних правил.
Он царапает небо гусиным пером,
Он царапает нёбо упрямым нутром,
Его письменный стол вряд ли море, паром,
как бы лихо он тут ни правил.
 
Литератор – не критик, скорее, рот,
исторгавший в небо воздушный флот,
он легко заявит, что век – урод,
чтобы камень с души – и в воду.
Литератор – не комик, а просто шут,
но откроет душу, как парашют,
что ему терять – дискомфорт, уют –
репрессирован за свободу.
 
Литератор не краток. Талант сестру
не предаст, но книги несут к костру,
не поверив Рейну, Днепру, Днестру,
продевая сквозь имя реку.
У воды есть брюхо, глаза и дно,
Но за каждым «и» наблюдает «но».
Что герою (книги) запрещено,
то позволено имяреку.
 
26.06.2019
 
***
 
Маріанні Кіяновській
 
Де мати Мазепи
кроїтиме час й гаптуватиме,
постануть вертепи.
Народяться діти солдатами.
 
Оплакують сина,
плекають розпадину-темряву.
Служи, Магдалино,
своєму вогню потаємному.
 
Які тобі лаври
виборює погляд із крицею…
Півнеба до Лаври
розплескано ніччю-черницею.
 
03.06.2018
 
***
 
Какого числа ты приедешь? Нет-нет, не ко мне,
ты просто вернешься в свой мир монотонный, но яркий.
На майских конвертах достаточно места вполне -
наклеивай дни как немые почтовые марки.
 
Какого числа ты… какое короткое «ты»,
но долго звучит для меня бубенцом, отголоском.
Дожди оголтелые мечутся, словно кроты,
и нежность непрочна, как пламени платье над воском.
 
Какого числа станет облаком дым ремесла?
В моем настороженном небе тоски никакой нет.
Какого числа ты вернешься? В ладони весла
болтунье-воде отражаться ровней и спокойней.
 
11.05.2017
 
***
 
Я настолько наполнен – настолько, насколько... пуст.
Если поезд спешит на запад, то ветер восточный терпок.
Сколько время ни пробуй на ощупь, на соль, на хруст,
понимаешь, что впредь не промедлит оно, не стерпит.
 
Я настолько свободен - настолько, насколько в плен
взят солдатами времени и по этапу послан.
Исцарапаны руки сухими ветвями вен.
Не тоскуйте по мне, как лиственный лес по соснам.
 
Я настолько бездомен - настолько, насколько дом -
не схоластика стен - ежечасный эффект присутствий.
Если поезд спешит к востоку, добавьте хром
одиночества – волей хроноса – в сталь напутствий.
 
10.06.2018
 
***
 
А знаешь, любимая, сложно лишь первую жизнь,
теченье лабильное свойственно ей. Но заметь,
я вряд ли о том, что еще предстоит умереть.
А знаешь, и мая коварство люби, и его апогей.
 
А знаешь, душа моя, крик мой младенческий, крах
и лучшее самое, подвиг среди катастроф,
я снова учусь ремеслу возведенья мостов.
Ну, что ты задумалась? Трудно лишь первую жизнь.
 
Да, сложно лишь первую жизнь. Уверяю тебя.
Дыханье не прервано, сердце, как дятел, стучит.
И кровь, что взята на анализ, все так же горчит.
Я снова учусь ремеслу написания код.
 
Ну, что ты, зачем же ты? Трудно лишь первую смерть.
Все шорохи, скрежеты страхи – во власти моей.
Я – шут, я – герой, укротитель драконов и змей.
А знаешь, любимая…Знаешь, и дело с концом.
 
13.06.2018
 
***
 
Человеку нужен внутренний цензор,
ценитель, слух, зазор.
Внутренний Цезарь,
повелитель, порыв, позор.
 
Человеку нужен внешний повод
и внутренний поводок.
Но пока он другими плохо понят,
(впрочем, в этом и парадокс)
 
человеку нужен кто-нибудь, кроме
самого себя и притом
даже корни в коме грезят о кроне.
Свет на вырост, впрок, на потом.
 
Человеку нужен внешний критик
и внутренний херувим.
Чтоб рука не отсохла и глаз не вытек,
чтоб не перевернулся Рим,
 
чтобы рифмы мир не перевернули,
человеку нужен упор.
Необходимо упорство. Прямых Бернулли
вырастанье наперекор
 
всему. Беспорядок внутренний
с перспективой найти покой.
Внутренний свет, рисунок утренний,
неважно чьей созданный рукой.
 
20.06.2018
 
***
 
Отними мою радость, нагрянь фиолетовый морок.
Я сбиваюсь со счета, и, все-таки, кажется, сорок
равнодушных ступеней горят впереди или сзади.
Отними мою боль – возврати ее радости ради.
 
Отними мою волю, обрадуйся, сон расторопный.
Возраст – это развилка, стезя, инструмент допотопный,
не тяжелая тень, не игра в пресловутые прятки.
Я его не замечу, хотя бы на этом десятке.
 
И пускай тридцать девять бездомных сорок застрекочут,
и пускай встрепенется мой месяц, шумлив, словно кочет.
Вот еще один круг циферблатный грозится разбиться.
Вот и сОрок сорОк – я не мог, я не мог ошибиться.
 
Отломи мою жизнь, словно хлебную корку сухую,
мою радость и боль – я не многим, не многим рискую.
Мой серебряный свет, появись, я сбиваюсь со счета.
Терапия потерь, стихотворная темень, работа.
 
5 июня 2017
 
* * *
 
Наблюдай, как текут провода,
Как тревожится ветер-иуда,
Понимая, что слово «сюда»
Намекает на слово «отсюда».
 
Если время – не шелк, а слюда,
Если жизнь и награда, и ссуда,
То все чаще движенью «сюда»
Равновесно движенье отсюда.
 
Диалектика лечит. Вода -
послесловие каждого блюда.
И когда выдыхаешь: «сюда»,
Непременно глотаешь: «отсюда».
 
7 мая 2019
 
 
***
 
По шершавому океану
простирается Божья длань.
Но Марину больней, чем Анну
тянут волокомсквозь гортань.
 
Что ни море - одна перина,
что ни время - одна пора.
Но по Анне горит Марина
солью спелой из-под пера.
 
И по Анне Марина воет,
и по доле, разбитой вкось,
не оттуда, где нынче двое,
но отсюда, где каждый врозь.
 
03.05.2020
 
 
* * *
 
Крути кино, сезон второй,
июнь, с твоей бесцеремонной,
тягучей, плавленой хандрой.
Жар-месяц. Чай с луной лимонной.
 
Крупье, рулетку закружи,
июнь, стажер в словесных драках,
с непримиримостью ханжи
паруй тела в законных браках.
 
Верти заезженный сезон,
что позабыто, что воспето.
Июнь отпустят из СИЗО,
продлив амнистию на лето.
 
02.06.2019
 
 
* * *
 
Татьяне Аиновой
 
Ночь уродлива, день недоразвит,
человек, челомиг на весах.
Жизнь и смерть одинаково дразнят
половинным огнем в небесах.
 
Полоумного пламени кисти,
плечи, краски, палитра, пьета.
Уходящего тем и возвысьте,
что десница его не пуста.
Вот и все, что ему полагалось,
что ему удалось прокричать.
Для поэта и милость, и малость –
человеческой жизни печать.
 
13 мая 2019
 
***
 
У слова «нельзя» удивительно острый стебель
и капельки яда на нем, что нектара слаще.
Ты знаешь его на вид и согласен с теми,
кто искренность рощ
                         не уступит притворству чащи.

Ты знаешь его на вкус, этот яд не так уж
опасен, как ты бы мог заподозрить ранее.
У слова «нельзя»… Середину его глотаешь,
и лезвию не даёшь прикоснуться к ране.

Какие слова на твоём лугу ни росли бы,
но это жужжащее, жалящее, как озноб-трава.
И ты не срываешь его,
                      ты ему говоришь: «спасибо»
за это весеннее прорастание жизни,
что таится за каждой игрой в слова.

2021, май
 
***
 
Сколько музыки в сосуде
ни накапливай,
ты не станешь ближе к сути.
Капля с каплею,
 
нота с нотой – рядовые,
нерадивые.
Ввергнись в музыку впервые,
народи ее.
 
Не от Духа ли святого
зачала ее?
От молчания и слова,
от желания
 
стать не матерью, но метром,
ритмом, темпом и
стать введением в предмет
ex eo tempore.
 
Стать цитатою, конспектом,
сноской, ссылкою,
сожаленьем о неспетом,
волей, ссылкою.
 
Сколько музыки из воздуха,
из почвы, но
и подводит слух,
и зрение испорчено.
Сколько музыки из лона
материнского…
Поступь времени изломана
по римскому
 
образцу, по иудейскому
обычаю.
Ты не станешь ближе к сути,
обезличь ее.
 
Ввергнись в музыку, как в немощь
и могущество,
как во всенощную,
вещую, бегущую.
 
Вознесется, возгордится
ночь над яслями.
У младенца, что родится
очи ясные.