В гостях у Поэта

                                                   Б. П.
Чем встречает поэт приходящих случайно к порогу?
Стол его не богат – на стихах заработать ли много?
Под ногами скрипят половицы, не убраны книги…
В стеллаже словари всех времён, языков и религий.

Чем встречает поэт? В его доме ни стен, ни окраин…
Но под крышей небес он раздарит и строки, и тайны.
Под покровом стихий, средь шумихи столиц и провинций,
он создаст наяву, что другим – приходящим – лишь снится.

Чем встречает поэт, – хулиган и дитятко невинный?
Как вино, льёт строку, и в застольях – рекою льёт вина.
Если ж голос его оборвался, над высью стихая,
Он встречает молчаньем.
                                  И дышит молчанье – стихами…

Мой город
Мой город удаляется за мной,
Струится словом в дальнее пространство,
Простив моих дорог непостоянство,
Простив судьбу, разбитую войной.

В осколках этих – правда и слеза,
И приговор разлуки бесконечной…
И ни одна дорога не излечит
Тех слов, что больше некому сказать.

Накинув на распятье палантин,
Ношу сей груз по солнечной планете.
И улыбаюсь старикам и детям,
И лью слезу за темнотой гардин.

Но он со мной, – скиталец, как и я.
Он, как и я, рождён держать созвездья.
Мы с ним вернёмся – светлой доброй вестью
К родному Слову, к дедовским полям.

Вольному воля. Иду по оси земной...

Вольному – воля. Иду по оси земной
С малой котомкою, с болью Руси великой.
Милая Родина, что ж потускнели лики,
Что ж ты склонилась низко своей главой?

Путь по оси… Единение всех безумств.
Ты каждой чёрточкой вписана в суть ладони.
В каждой травинке – мои полноводья чувств.
В песне любой познаю свою кровь и корни.

Вольному – воля. Воспрянь, золотая Русь!
Знаю, отринут от света густые тени.
Милая Родина, я за тебя боюсь…
Светлая Русь, я в тебя неизменно верю.

Когда-то вспомните...

Когда-то вспомните меня – прохладной тенью среди зноя,
Что не давала вам покоя… зовя, чаруя и маня.
Когда придёт черёд снегам, мой образ, как предтеча лета,
Вас будет мучить до рассвета, зовя к лугам, полям, стогам…

И горечь трав, и сладость вин вам будет чудиться отныне –
Едва моё возникнет имя среди заоблачных витрин.
Вы вспомните, что был апрель. И всё казалось мимолётным…
Моя душа парит свободно, а рядом – рыцарь-менестрель.

Моей наивности святой, моей нелепости бездонной
Простится всё… И лик мадонны покажется вам за чертой.
Лекалом звёздного пути моё продолжится пространство.
Любви небесной постоянство не превозмочь. Не превзойти…