Инна Заславская

Прощание с летом


1
Лето с осенью братается,
Сад плодами утомлён
Почему же открывается
Мне другой отсчет времен?

Заостренный месяц ножиком
Бытия срезает слой.
Может, в жизни, прежде прожитой,
Календарь вела иной?

Или заморозка раннего
Накрахмаленный платок
На траве – напоминание:
Время подводить итог?

Меда горького полны уста:
Все проходит, все пройдет…
Знаю я: за краем августа
Наступает новый год.

2

Кот укутал морду лапами –
Значит, скоро холода.
За свинцовыми заплатами
В небе сгинула звезда.

Жмутся плети виноградные
К освещенному стеклу,
Поднося ладони жадные
К недоступному теплу.

Снова сполохи лиловые
Болью стиснули виски.
Дни дождями разлинованы,
Словно прописи тоски.

В них ветрами нацарапано:
«Не согреешься вовек!»
… Кот укутал морду лапами –
Значит, скоро первый снег…

3

Без надежды на спасение
Отлетает поздний лист.
По ветвям, дождем рассеянный,
Разбитной синичий свист.

Над кострами у обочины
Пахнут гибелью дымы.
В доме окна заколочены
В ожидании зимы.

Пригубила я, отведала
Приворотное тепло!
Было лето – точно не было,
Только губы обожгло.

Горевать не воспрещается,
Ведь не только в том беда,
Что душа моя прощается
С этим летом навсегда.



Опять мой край меня встречает

Опять мой край меня встречает
Поклоном ели вековой,
Крутой заваркой иван-чая
И самобранкой луговой.

То молоком, то медом брызжет,
То пряник даст, то леденец.
А город ближе, ближе, ближе,
И скоро пиршеству конец.

Дурной выказывая норов,
Он привечает чужаков
Высокомерием заборов
И сонной скрытностью домов.

Он скуп на братские пирушки
И мне – видать, не дорогА -
Выносит, словно побирушке,
Кусок сухого пирога.

Приму без ропота, но все же
Взгляну назад – в просторы дня,
Где в простодушном придорожье
Столы накрыты для меня.

Первые

Скорей за город! В первый раз
С тех пор, как снег сошел с проталин.
Там открывается показ
Пустых лесных опочивален.
В них сыро, сумрачно, еще
Не обновили занавески.
Но вдруг забрезжит светлячок
Аквамариновой пролески.
Один, другой! О, сколько их,
И приземленных, и воздушных
На покрывалах моховых!
И большей радости не нужно,
И лучшего подарка нет,
Чем, отряхнув оледененье,
Средь мертвых трав увидеть свет
Цветов земного возрожденья.