Ирина Гирлянова

***

До середины ноября
стояла осень, как живая.
Не хлюпая, не завывая,
не убивая время зря.

Стояла осень в ноябре
золотокудрой Афродитой…
Неправда, что любовь забыта,
растворена в глухой поре.

Не жди сольфеджио дождя.
В нём до-ми-соль звучит всё реже,
осенней хрусткости безбрежье
на наши души наводя.

Про осень все сказали всё.
Но оттого не легче, право.
И осень, рассуждая здраво,
любовь листвою занесёт,

чтоб согревать её теплом
в уютной лиственной постели.
Так что же мы на самом деле?
В нас лета не произошло.

Не загорелось, не зажглось…
Лишь осень, будто сожаленье,
для двух подмокнувших поленьев,
чадящих порознь или врозь.

Но нам покойней догорать
и, превращаясь в пепел серый
любви, с надеждою и верой,
не загораясь, умирать.