Имена на небесных скрижалях

Вероника
ГАБАРД

ПОЭЗИЯ

Уже шесть лет, как я полна огня
С той круглой даты, памятного дня,
Когда крылом ты тронула меня.

Уже шесть лет, как дни мои полны
Извечным ожиданием струны
И тщетностью попыток глубины.

Уже шесть лет, как множатся листы,
Рождаются и старятся цветы,
В них – ты, а я нема от красоты.

Наш день грядёт – он только твой и мой,
Хочу сказать – не уходи, постой,
Но говорю – даруй мне голос мой.

МЫ – ПТИЦЫ

Отгорели костры
И смётает безжалостно ветер
Мои дни, точно пачки
Ещё ненаписанных строф.
До декабрьской жары
Долетим. Снова будем на свете
Мы одни. И солёного,
Дикого берега зов.

Мы с тобой улетим.
Две большие усталые птицы.
Будет злиться Гольфстрим
И пучиной пугать океан.
Чтоб не сбиться с пути,
Чтоб в Антарктике не очутиться,
Мы возьмём с собой память
Всех нами изведанных стран.

И в далёком краю
Мы расправим побитые крылья
И забудем на миг
Черноту этих улиц пустых.
Я тебе пропою
Песню ветра под южною синью,
И родится мой стих
Из прибоя раскатов глухих.

О ЛЮБВИ

Мы о любви на языке чужом
С тобою говорили поначалу;
Любовь была, но мы о ней молчали.
Она царила в воздухе кругом.

Теперь ты говоришь мне о любви,
Теперь тебя я спрашиваю часто;
Как корабли в предчувствии ненастья,
Мы позывные шлем – лови, лови!

А может, наша азбука любви
Сродни весенним соловьиным трелям?
Когда, напоены любовным зельем,
В густой листве страдают соловьи.

КОРОТКОЕ ЗАМЫКАНИЕ

Как странно я замкнулась на тебя.
Ведь были же вокруг другие люди.
А что, если – вдруг – нас с тобой не будет?
А что, если мы будем – не любя?

Ведь те, другие люди хороши
Лишь при одном условье непреложном,
Что тридцать раз коснутся губы кожи –
Мои твоей – и триста раз – души.

ЖИЗНЬ КАК ТАНЕЦ

Жизнь, как танец, ты мне обещал,
Или просто почудилось это
В колыбели прошедшего лета
И в лагунах изрезанных скал?

Жизнь, как танец, подумала я –
Та давнишняя, просто мечтатель –
Будет музыка музыки ради,
Сильный ты и покорная я.

Но ворвался, все планы круша,
Властный танец, где нежно объятье,
Где так центростремительно платье,
Где друг друга так ищет душа.

Мы танцуем, и, значит, живем!
Наши годы кружáтся, как вальсы,
Наши дни, как сплетенные пальцы,
Мы сильны, пока вместе, вдвоём.

Так ли это? Ведь грустен мотив
Того нашего первого танго;
Но пока запечатана тайна,
Но пока не написан тот стих…

ЗАКЛИНАНИЕ

Я надену твой токен любви
На атласное чёрное платье,
Ты меня за собой позови,
Ты цветов мне пахучих нарви!
Будут ноги босые в крови,
Чтоб любви совершилось заклятье.

Это верно ведь, что на года,
На века, до скончания столетья
Будет страстью любовь молода,
Будет мягкой трава-лебеда,
Будет солнце и дождь, как тогда?
Обещай же, прошу же – ответь мне!

Ты, наверное, вновь промолчишь,
Улыбаясь и мне, и вселенной,
Claro, si, mi amor, непременно.
Все, что в сердце зажглось, то нетленно,
Сердце к сердцу со мной стоишь
И не важно – земля или бездна…

ИТАЛЬЯНСКИЙ МЕСЯЦ

Мои волосы цвета пшеницы
И индейской масти лицо…
Поживем-ка с тобой с месяцок
Мы в деревне.
                        Да, как не влюбиться
В тишину этих узких, нагретых
Переулочков и площадей –
Сиротливых, пустых – без людей,
Лишь с оливой до звёзд разодетой
В серебро и с оркестром цикад?
Будут даты мелькать невпопад,
Не советуясь с календарём.
Будем снова с тобою вдвоём,
Будет снова восход и закат
Ярко розовый и огневой.
И промчится опять над землёй,
Много раз уже благословенной
Итальянский наш месяц.
                                         Бессменно
Станет дом нашу память хранить,
И без нас потихонечку жить,
Как забывшая годы свои
Nonna, что не покинет скамьи
Пока месяц не выглянет юный,
Пока ветер не высушит струны
Всех на свете забытых гитар,
Пока неба не стихнет пожар…

* * *

Не писались стихи,
Разлетелись, как птицы, слова,
Потерялись в тумане –
Без солнца, без всякой надежды.
Мне ноябрь не с руки –
Словно улей жужжит голова,
Я иду, как в дурмане,
И воздух по-зимнему свежий.

Силуэты рябин
И натруженных веток бросок
До земли, тёмных ягод
Последние мокрые горсти,
В небе птиц серпантин,
В горле – вечной простуды комок,
Позади листопада
Стою я непрошеным гостем.

* * *

Хранит всю нашу память старый дом.
Здесь были влюблены, безумны были;
Здесь мы друг друга столько раз любили,
Что, верно, застеснялся бы и гром,
Но и гроза, и ветры с нами были,
Как будто заодно. Одним ключом
Открыли дверь и в тьме и паутине
Увидели окно, а в нем вершины!
То знак был, путь был высвечен лучом,
И стали мы с тобою в одночасье
Бессрочными паломниками счастья.

* * *

Имена на небесных скрижалях,
Твоё имя на тонком кольце –
След на коже, на милом лице
Все морщинки любви и печали.

Кто читает судьбу по руке?
Мне в лицо твоё не наглядеться,
Ты молчи, я увижу всё сердцем,
Все течения в бурной реке.

Поживём, проживём, доживём
До того неизвестного царства;
Дай нам бог и покой, и бунтарство
До последнего вальса вдвоём.

НИТЬ АРИАДНЫ

                                           Н. М.

Не бывает случайных встреч...
Все записано на скрижалях:
Очертания гордых плеч,
Зелень глаз. Неземные дали
В их таинственной глубине.
То ли женщина, то ли ангел?
Так прекрасна в волшебном сне,
Словно роза в закате алом.
И волшебны её слова –
Жемчуга на точёной шее,
Ариадна всегда права!
Даже если она Тесею
Отдаёт не клубок, а нить,
Исчезающую из пальцев,
Завещая любить и жить,
Посвящая живые стансы.

________________
© Вероника Габард