Раздумья

В бездонной вечности – лишь миг
Мне выделен для дел моих.
Я – чуткая мембрана, штрих,
Мишень для боли и страстей.
Не потому ль заложен стих
В столь малой сущности моей?
Отбросив омуты чудес,
Увязнув в паутине чувств,
Постигла: жажда в сердце есть
Испить из амфоры искусств.
В глубины духа окунусь,
Вберу в себя симфоний стон.
Пока – я есть! Я тороплюсь.
Меня часов тревожит звон!

В пучине – хрупкая ладья –
Найду ли нужную струю?
Тот знает, кто всему судья:
Я перст его в себе таю.
И есть ещё хоть малый срок,
Чтоб Божий мир мне созерцать,
И тех, в ком не изжит порок,
Строкой любви разубеждать.

Чтоб злобному – кулак разжать,
Невежду – просветить вполне,
Ошибки слабому прощать,
А доброму – воздать вдвойне.

Скрипач

Длинный тоннель.
Сквозь полусумрак
скрипка запела.
Где-то там
странный чудак
взялся за дело.

Тонким лучом
чертит фонарь
круг музыканту,
Пончо на нём
яркий тюрбан,
голос бельканто.

Что же с моей
сделал душой
голос небрежно?
Что он поёт
в лад со струною
тихо и нежно?

Стало вдруг ей
всё нипочём –
боль ли, ненастье…
Как оплатить
плоским рублём
краткое счастье?

Пой, музыкант!
Странный наряд
здесь не помеха.
Кто-то поймёт:
твой маскарад
не ради смеха.