Евгений
ГОЛУБЕНКО
 

ПОД НАСТРОЕНИЕ
 
Грусть моя осенняя,
Грусть демисезонная…
От неё спасение –
Листьев цвет лимоновый.

Грусть моя глубинная,
Грусть моя безмерная…
Стаи голубиные –
Вот спасенье верное.

Грусть моя воздушная,
Листьями парящая,
Тихая, послушная,
Бабья, настоящая.

Грусть моя печальная,
Грусть моя осенняя…
Краски обручальные
От неё спасение.


СКВОЗЬ КУТЕРЬМУ НЕРАЗБЕРИХ
 
Сквозь кутерьму неразберих
По-детски, шатко, бестолково
В меня протискивалось слово,
Чтоб место застолбить под стих.

Шло зло, настырно, наобум
В утробу звукового теста,
Чтоб выпечкою стать с подтекстом,
Пройдя процесс в горячем лбу.

И был бессилен анальгин,
И боль была неугомонна,
Когда, вовсю круша кингстоны,
Сквозь поры стих в меня входил.


ОСЕННЕЕ
 
Краски рассвета и краски заката
Осень сумела свести воедино,
Чтоб желтизною айвовой цукатной
Выкрасить листья, добавив кармина.

Красным, оранжевым, бурым, медовым,
Сотней нюансов и сотней оттенков
Осень стремилась раскрасить портовый
Город и пригород, крыши и стены.

Мир канифолевый, мир золочёный
Переплелись, дополняя друг друга.
И по брусчатке, в том веке мощёной,
Ветер проносит из листьев хоругви.

Ширилась осень, звала, разрасталась
Неудержимо, объёмно, вулканно.
И на мгновение всем показалось – 
Это надолго, на постоянно.

ЭТЮД ГРУСТИ

Свернув гастроли, бархатный сезон
Уходит за осенние кулисы,
Где, радуясь своей окраске лисьей,
В янтарь природы город погружён.

На дальнем пляже нынче ни души.
Закончилось нашествие народов.
Лишь волны хором из морской глуши
Пригнали пену сероводорода.

Как близок мне осенний этот мир.
И чем-то я сродни одесским пляжам.
Присев у кромки, нежно волны глажу,
Седых кудрей набрав у них взаймы.


ОСЕНЬ НА СОБОРКЕ

Захлестнула осень желтизною
Площади рассветный силуэт,
Подмешав оттенки цвета зноя
В тротуарной пепельности цвет.

А когда купюрой златолистой
Осень расплатилась за постой,
Ранний воздух дымчатый и мглистый
Превратился в бархатный настой.

И смотрела площадь благосклонно
Сквозь веселье уличной гульбы
Как усердно рыжие поклоны
Осень у собора стала бить.


* * *

Янтарная мозаика листвы
Покроет серый грунт материками,
Дрейфующими вдоль корней сосны
Тропою, что спешит нырнуть под камень,

Который с незапамятных времён
Знавал не раз осады и накаты
Листвы, сейчас ползущей на поклон,
Разноязычной, ломкой, жилковатой.

Сегодня осень, будто рыжий пёс,
Скулит у камня тихо, желторото:
Что срок истёк, что весь в дымах погост,
что в рай листвой не найдены ворота.


ОКТЯБРИ
 
Октябри, октябри занавесили листьями небо.
Полыхая, шумит, как прибой, золотая метель.
И поди разбери, то ли быль за окном, то ли небыль,
Если осень тайком даже в сердце сумела влететь.

Дозревает тепло, до сердечных щедрот дозревает.
И глаза, и слова излучают участия жар.
Октябри, октябри, мой подрадужный мир озаряя,
Желтолистым огнём над осенней землёю кружат.


ЛИРИЧЕСКОЕ
 
За окнами октябрь, подыскивая ноты,
Грустинку желтизны в мелодию вплетёт.
И спелая листва, набредившись полётом,
Планирует к земле с насиженных высот.

С прохладой по ночам и тонкой долькой света,
Которую зовут то месяц, то луна,
Стареющий октябрь уходит вслед за летом
Туда, где в кумачах вчерашняя страна.

Судьбу не изменить, не стоит прекословить…
Слагателю стихов безумства не к лицу.
Прощаясь с октябрём, прощаюсь и с любовью,
Которая вот-вот и подойдёт к концу.


А ВАМ БЫ СВИСТОПЛЯСКУ

Здесь – музыка! Нельзя ли быть потише
Настолько, чтоб слышна была свеча,
Настолько, чтобы млели в стоне крыши
От прикасанья звёздного луча?

Здесь – музыка! Снимите ваши шляпы,
Снимите всё, до оголенья душ.
Прочувствуйте на ощупь и на запах
Дрожь в пальцах, трепет в сердце, в горле сушь…

Здесь – музыка! А вам бы – свистопляску…
Здесь – кровь и мясо, а иного – нет.
Я нотами на атомы растаскан,
Чтоб там, в конце туннеля, вспыхнул свет.


* * *

Боль лазейку нашла и пристроилась грустью во взгляде…
(но на эту наживку совсем перестали клевать).
Я ничейный теперь. Я былым подчистую раскраден.
Кроме нескольких строк, в общем даже и нечего взять.

И хоть я на мели, но такое порою сварганю,
Что, читая мой стих, ты заметишь как слюнки текут.
Я за творческий дар столько выложил жизненной дани…
(но об этом молчок, потому что, опять упекут).

____________________
© Евгений Голубенко

___________________________________________________________________
© Международная поэтическая группа «Новый КОВЧЕГ»
https://www.facebook.com/groups/230612820680485/