Людмила
СВИРСКАЯ
 

* * *

Осень выпускает на свободу
Листья, птичьи стаи, горечь дум.
Их не то чтоб больше год от года –
Просто ветер северный подул,
В спину с края пропасти толкая,
Хлопнув напоследок по плечу...
Взмыть, упасть ли... осень отпускает.
Я уже свободна. И лечу.


* * *

В доме тихо. В сердце тихо
И спокойно – без тепла.
Осень – рыжая крольчиха –
Длинным усом повела.

Длинным усом, тонким, белым,
Словно стрелка под стеклом.
В доме тихо. Солнце село.
Нет, застыло над столом.

В сердце тихо: ни романов,
Ни новелл, ни од – весь год...
Осень шарит по карманам
И последнее крадёт.


* * *

В рыжем парике, в домашнем платье,
Курит Осень, подойдя к окну.
Листья, как остывшие оладьи,
Поданы к холодному вину.
Осень устаёт под слоем грима,
Дремлет, завернувшись в тишину.
Осень, как стареющая прима,
Всё сыграть надеется весну.


* * *

Жаль не лета мне (только не это!),
А шального зелёного света,
Что горел мне на всех перекрёстках:
На дубах, тополях и березках...
Жёлтый свет – безнадёжное чудо –
День за днём зажигается всюду:
По ветвям и – отчасти – по строкам...

Я ещё проскочу – ненароком...


* * *

Осень снова ставит в уголке
Лёгкий прочерк, незаметный глазу.
Лист на ветке, будто на руке –
Светлый перстень бабушкин с топазом.
Маленькое счастье – на плечах.
Греет без особенных усилий.
Осень – это ужин при свечах
До тех пор пока не погасили.


* * *

У осени – цвет чая. Или пива,
Что наливают в баре за углом.
Любви моей вчерашняя крапива
Желтеет наконец-то. Поделом.

Я осень не люблю, но привыкаю,
Судьбу свою в порядок приводя,
Что есть она – подробная такая,
С тоскливыми длиннотами дождя.

И каждый год – всё тот же, та же, те же:
За окнами, на старой мостовой,
Лихой октябрь жонглирует листвой...
Как говорится: снова на манеже...


* * *

Листопад. (Эка невидаль!) Засыпай!
Сколько было их (тьма!) на моём веку…
Осень – несмолкающий краснобай,
Обещающий бесконечную грусть-тоску.
Вяз, вчера ещё самовлюбленный нарцисс,
Сегодня жалок, как списанный манекен…
Листья падают золотыми рунами вниз,
До сих пор не прочитанными никем.


* * *

Нелеп ноябрь, но щедр и бескорыстен:
Зальёт дождями души и умы...
Утиные следы кленовых листьев
Внезапно оборвутся у зимы.

И вот я здесь, на горестном обрыве –
Уже который день меж «да» и «нет»...
Неужто кто-то был меня счастливей
На нашей самой круглой из планет?


* * *

Ноябрь ко мне засохшие клешни
Протягивает, силясь дотянуться.
Среди уже привычных «не» и «ни»
Мечтаю я в объятьях задохнуться.
Я больше не могу смотреть во тьму,
Гадать по ней, как по кофейной гуще...
Хотя бы столб фонарный обниму.
И пусть он станет яблоней цветущей.


* * *

Бывают частенько, наверно,
Такими ноябрьские дни.
Вся осень – в стакане глинтвейна.
Вдохни напоследок. Глотни.

Ни «щедрая», ни «золотая» –
О ней не сказать. И весну
Припомнить, чтоб голос – растаял
В твоем телефонном плену.

Не то чтобы осень – мешает.
А просто случается зря.
Душа неизбежно ветшает
Навеки к концу ноября.


* * *

«Свалила за бугор» безбашенная осень –
Что с эмигрантки взять? Ни света, ни тепла.
Опять пришла зима, когда её не просят,
И свиту за собой зачем-то привела.

Три месяца: Атос, Портос и этот самый
Зловещий Арамис – уже почти аббат,
Величеству её стремясь пропеть осанну,
Свой мушкетерский плащ снимает невпопад.

А я наоборот: закуталась до носа,
Набила чемодан бумажной ерундой,
Готовая бежать. Да хоть бы в ту же осень.
И жёлтые листы рассеять над водой.


СЕРАЯ ШЕЙКА
 
На юг улетела крикливая стая моя,
А мне с перебитым крылом зимовать одиноко.
Все ýже, страшней и тоскливей в пруду полынья,
И старый охотник случайно увидит в бинокль,
Как я, чтоб не дать ей замерзнуть, туда и сюда
Ныряю без устали, словно в игрушечной луже...
Лиса каждый день прибегает на берег пруда
И чутко топорщит свои треугольные уши.
Всю зиму мне кажется, будто судьба – не моя,
А я проживаю чужую в угоду кому-то...
Все ýже, страшней и тоскливей в пруду полынья...
 Глядишь – и затянется намертво через минуту.

* * *

Декабрь бесснежный, словно нищий
На площади вокзальной, жалок.
Мой сон – сказать вернее: снище
(В котором я была, пожалуй,
Счастливей всех) – о том, как сладко
С горы летела снежной... С Витей:
На шерстяном носке – заплатка,
Под шубкой – полосатый свитер.

«Бесснежный» – стало быть осенний, –
Зима твердила в ритме вальса.
Был снег заслуженным спасеньем,
Он в руки всем легко давался...
Что в нашем мире изменилось?
Снег скоро станет завещаньем...
Год уходящий, сделай милость:
Брось хоть снежинку на прощанье.


* * *

Придумать новогоднюю love-story
Хотелось мне. Но мысли – не о том:
Там – минус тридцать пять и снега – море,
А я – в бесполой куртке под дождём.

Там – ветер, с ног сбивающий навеки,
Здесь – в декабре зелёная трава,
И тянутся бессонные побеги
Туда, где я всегда была права,

Туда, где было счастье высшей пробы,
Где вечно светят юности огни...
Там – минус двадцать восемь. И сугробы –
Почти до плеч, куда ни поверни.

Разлука – бесполезная наука:
Ни аксиом, ни формул не найдёшь.
Пока любовь на свете близорука,
Не страшен в Рождество унылый дождь.

Декабрь у нас всегда похож на осень:
От оспинок дождя рябит стекло,
Но из страны, где минус двадцать восемь,
Плывёт ко мне заветное тепло.


* * *

Нить осени закончилась – иглой.
Укол... и сердце спящею принцессой
Застыло над тревогой и хулой,
Над черным (не обугленным ли?) лесом,
Над брошенной впотьмах в тартарары
Любовью – и потерянной навеки...

Зима диктует правила игры
И смешивает снадобья в аптеке:
С покоем – горе, радость – с тишиной.
Всё щедро раздаёт своим недужным...

Нить осени закончится весной:
Скользнёт по сердцу узелок воздушный.

____________________
© Людмила Свирская

_______________________________________________________________
© Международная поэтическая группа «Новый КОВЧЕГ»
https://www.facebook.com/groups/230612820680485/