Наталия
ЗОЛОТОВА
 

 * * *

Спасибо дню, что приютил,
За тишину спасибо ночи.
Спасибо ветру – лёгким был,
Теперь вот из последних сил
с моей бессонницей лопочет.
Какую он принёс мне весть?
Что день вспорхнул с ладони птицей?
Или о том, что счастье есть?
Не разобрать... А ночь всё длится...


* * *

Луна скользит, пронизывая ночь.
Как ни зови и сколько ни усердствуй,
ей не до нас. Плывёт куда-то прочь,
лучом своим пронизывая сердце...
Тьму обжила бессонница, хоть плачь...
Пришла и мнёт беретик свой из фетра.
И непонятно, друг или палач.
Ах, нет, скорее мой ночной скрипач,
хранитель грёз в смычках ночного ветра...
Как неизбывна в тишине тоска.
Как на губах укол её бессмертен...
Как ненасытна памяти река.
Течёт и отражает облака...
И как рассвет бывает милосерден...


* * *

Всё слова, слова... Ночь всегда права...
Только все слова – это воздух...
Их на полувдох. А у нас права
На любовь, на ночь и на звёзды.

Мы мгновенны? Да. Мы бессмертны? Нет.
Так трепещет лист, облетая...
Отдаю тебе право на рассвет,
Пусть на миг один, но до края...


Перед рассветом
 
Здесь чей-то вздох из паузы изъят –
ложится тенью, обнажая мысли...
Гребцы усталые смиренно спят,
и над рекой молчание повисло.

Но где-то, у застывшего весла,
негромкий всплеск и шорох еле слышный...
Взлетает птица... Шелестят крыла...
Лепечут в почках будущие вишни...

И я стою, облокотясь на свет,
не тот, что из окна, а тот, что выше...
Смотрю, как Бог рисует мне рассвет,
как выпускает голубей на крыши.

Изъятый вздох из паузы... Река...
А я слагаю голубую оду –
той птице, что взлетела в облака,
и той другой, что падает так гордо...


* * *

Рассвет уже звони́т – бим-бом!
Я с ним спешу пойти в обнимку,
А после сделать фотоснимки
На память долгую в альбом.

Когда-нибудь, наверняка,
Ты спросишь – кто с тобой на фото?
А я отвечу: – Был там кто-то,
Похожий на тебя слегка...

Я просто выбежала в сад.
Он – ниоткуда – мне навстречу
С огромным сердцем человечьим...
Давно... Сто лет тому назад...


* * *

Утро… Вот и не грущу.
Мне светло и радостно.
И пока я здесь гощу,
подержусь за радугу.

Хорошо. Вокруг газон...
Время для полёта.
Фото – это наше всё!
Нам нельзя без фото!

Щёлк, и снимок удался.
Ну, размыт немного...
Так, слегка блестят глаза.
Вот и слава богу...


* * *

Я сегодня проснулась другая...
Словно кто-то коснулся руки...
И дыханием ветра с реки
мне глаза и лицо обжигает...

Было ль, не было – это вопрос...
Вещий сон оказался загадкой.
Я в окно посмотрела украдкой –
сразу небо в ладонь пролилось.

Всё другое... И мост, и причал,
даже лодка, что ждёт у залива.
И зачем-то посажена слива...
Кто кому здесь любовь обещал?


* * *

Солнце вспорхнуло – ну вот же, ну вот...
Розовым, светлым зажгло небосвод.
В утренней дымке застыла река.
Тихо плывут облака...

Ах, неужели здесь всё для меня –
шелесты, звуки и сполохи дня,
эти мелодии палевых струн,
этот птенец щебетун.

Кто мне тут шепчет – Бери и владей!
Кто мне рисует круги на воде,
Кто подарил этот тихий рассвет,
ангела белого свет...

Солнечный зайчик, мой маленький принц,
Что ты лепечешь у самых ресниц...
Что ты вплетаешь мне в пряди волос...
Утро в ладонь пролилось...

Ну, подыши на меня, подыши...
Кажется вот – и не хватит души,
чтобы принять эту жизнь наравне,
эту любовь, что во мне...

Жаль, слишком быстро бегут облака...
Жизнь, как пушинка, легка...


* * *

Душа легка и ей летится...
Напьётся воздуха, воды,
И защебечет, словно птица,
Сама с собой, на все лады.

Из сил последних, что есть мочи,
То верх стремглав, а то в пике...
О чём она сказать мне хочет
на странном птичьем языке?

Ты думал, что догонишь? Что ты!
Вспорхнула... Всё ей нипочём.
Какие ей нужны высоты?
О чём её полёт? О чём?..

Когда-нибудь мы станем ветром,
травой... Да что теперь о том...
А вот душа – она бессмертна.
И в этом мире и в другом...


* * *

Я точно знаю – рано или поздно,
хорошее случится. Не грусти!
Смотри, деревья поднимают гнёзда,
Сады уже готовятся цвести.

В крыле у птиц струится неба мякоть,
Восходит бирюзовая река.
Дожди поют, да и зачем им плакать,
Коль оживают скрипки в облаках...

Доверчиво на свете всё живое –
и на губах застывшее «люблю»,
И мотылек, вспорхнувший надо мною,
трепещут на ветру как поцелуй...


Не в этот раз
 
Всё будет, но уже не в этот раз.
Теплее слов бывают только губы...
Мы два портрета, сделанных в анфас,
две птицы, улетающие к югу...

Послушай – там играют скрипачи...
Закрой глаза и повинуйся сердцу...
Читай меня губами... и молчи...
Любовь – порыв, стихия, всплески скерцо.

И может эта пьеса не для нас,
но я как птица под твоей ладонью...
Всё будет, но уже не в этот раз...
А может было... Только я не вспомню...


* * *

Зачем мечтать о том, что не сбылось,
давай – о том, что всё же может сбыться...
Судьба и так полна тоски и слёз,
как этот дождь, что бьёт по черепице.

Он так идёт, как шёл сто лет назад.
На крыши, что стоят в тумане, хмурясь,
на нас с тобой, бредущих наугад
по лабиринтам этих узких улиц.

Пока луна в небесной глубине
ещё скользит по глади зыбкой ночи,
облокотись на тень мою в окне.
Прижмись ко мне, но только очень-очень.

Давай спешить. Обратно нет пути.
Моя рука ещё в твоей зажата.
А если я исчезну, не грусти,
В несбыточном мы встретимся когда-то...

В каком-нибудь запамятном году,
когда твой город в осени закружит,
я снова первым снегом упаду
к тебе на губы и растаю тут же...

___________________
© Наталия Золотова