Игорь
МАРКЕС


* * *

Ещё не все слова вернулись
На белый лист моей судьбы,
Где в тишине знакомых улиц
С утра играют воробьи.

Там всё знакомо и понятно,
И каждый день звучит тобой,
А у подъезда пахнет мятой,
И в жёлтых звёздах зверобой.

И белых ирисов бутоны
Рассвет встречают под окном,
На липе сонные вороны
Крыла касаются крылом.

А куст жасминовый пьяняще
Меня приветит поутру,
И тополь веткою помашет
Скрипя лениво на ветру.

И я войду, седой и грешный,
Нарвав цветов, найдя слова,
В твой мир, когда-то безутешный,
В мой мир, где ты меня ждала…

Ещё не все слова вернулись
На белый лист моей судьбы…


* * *

Благодарите за любовь,
Которой вы, сейчас подвластны,
Когда есть тот, кто вам готов,
Сказать, что были не напрасны
Ни эти дни, ни вечера,
Ни ночи с паутинкой звуков,
И вам рассветная пора
Взойдёт любовью, а не мукой…
Благодарите за любовь –
Идут снега, или ненастно.
За верность рук, за тёплый кров
Любви молитесь ежечасно…
И ежечасно, вновь и вновь,
Дарите ей слова и строки.
Благодарите за любовь
Того, с кем вы не одиноки…

Благодарите за любовь…


* * *

Покатилась по полю ржаному
Серым жёрновом ночью луна,
Вновь заухал далече знакомо
Старый сыч, пробудившись от сна.

И спешит большаком до деревни,
Пыль подняв до притихших небес,
На телеге, от времени древней,
Дед Маркó, сняв постылый протез.

– Там, поди, заждались в полуночье...
– На дорогах, слыхали, шалят…
А коняжка бежит, что есть мочи,
Да знакомые липы шумят…

Дед Маркó – мой прадед.
 

* * *

Моя вина, моя вина,
Что день ютится несогретый,
Промокшей птицей у окна
На подоконнике рассвета…

Моя вина, моя вина,
Что ты опять в пустой квартире
Печально бродишь дотемна
Совсем одна в огромном мире…

Моя вина, моя вина,
Что явь твоя на сон похожа,
Безмолвьем ночь окружена,
И ожиданием тревожным…

Моя вина, моя вина…


* * *

Я знаю, прошлым мне уже не жить,
Снежит за окнами то яблоня, то вишня,
А Вышний пишет планы, как всегда,
И лебеда порой горчит во вкусе хлеба.
Полнеба вновь затянуто тоской,
Строкой опять листок с утра, вздохнув, чернится,
Но птица Сирин в рваных облаках
Пока не просится ни на постой, ни в гости.
А на погосте, у деревни с краю,
Играет Митенька на старенькой гармошке.
Лежит в лукошке – хлеба кус, вода,
И не беда, что снова пьян от вечной скуки.
А звуки всё летят, летят, летят,
И мне твердят, что прошлое, как сон, приснилось…


* * *

Укрыто небо облаками –
Поди, узнай, который час,
И только окна светляками
Мерцают весело подчас.

Балконы пляшут на ночь глядя,
Ведут неспешный хоровод,
И по старушечьи нескладно
Танцует верба у ворот.

И пёс, немного удивлённо –
Тут, что-то, видимо, не так,
На двор знакомый смотрит сонно
Хвостом виляя пляске в такт.

И пахнет мятой и мелиссой,
Ещё чуть-чуть, и будет дождь,
И тучи в бархате и пли̒се*,
Плывут с усмешкою вельмож…

* Плис – вид ткани


* * *

Душа таилась и ждала,
Когда рассвет, и можно снова
Раздать по капельке тепла,
И раздарить за словом слово.

Из одиночества в ночи
Она вязала строчку к строчке,
И чуть мерцающий ночник
Защитой был ей в полуночье.

И снова маленький сверчок
Играл мелодию Шопена –
Взлетал невидимый смычок,
И сумрак таял постепенно.

Душа таилась и ждала…


* * *

Уже не тот задор и прыть –
Всё чаще осень сердцу ближе,
И так рябиново горит
Закат над обожжённой крышей.

И так отчётливо слышны
Шаги, ушедших слишком рано,
И где-то с краешка души,
Не заживая, ноет рана.

И где-то в стылых октябрях,
Летят на север клином птицы,
И сизокрылая заря
Сквозь облака едва сочится…

 Уже не тот задор и прыть –

Всё чаще осень сердцу ближе…


* * *

О чём мы с тобою молчали,
Не вспомню, пожалуй, сейчас…
Свеча догорала в печали,
О грустном своём и о нас.

Стекали податливым воском
Две тени на пол в тишине,
И, словно граница, полоска
Белела от штор на окне.

И птицею раненой слово,
Ломая крыла и крича,
Кружилось, и снова и снова
О вечном грустила свеча…


* * *

Утром прохладен вдох,
В росах лежит луна,
Кажется, если б мог,
Пил бы рассвет до дна.

С ветром, пока все спят,
Прямо к заре бегом,
Где в колыбели дня
Чистый горит огонь.

Где журавлиный ключ
Неба кроит отрез,
Где золотистый луч
С тучей сшивает лес.


* * *

На семи ветрах – скоморох,
Не пророком живу, не пьяницей.
За строкою строка – мой вдох,
О чужое своё вновь ранится…

Отощала сума в миру,
Обнищала душа на росстанях,
И подранками на юру
Все слова, от весны до осени…

На семи ветрах – скоморох,
За спиною хламида крыльями,
И дорога – судьбой у ног,
С васильками, как небо, синими…


* * *

Обжигаешься – рано ли, поздно –
Об закатный медовый пожар,
И себя убеждаешь, что роздан
Сердца пылкого огненный жар.

И себя убеждаешь, что нету
На душе ни любви, ни тепла,
Что давно отзвучали сонеты,
Всё сгорело до углей, дотла.

Все мечтанья – из прошлого века,
Все надежды – из жизни иной,
Но всё ищешь внутри человека,
Что когда-то давно был тобой…

Обжигаешься – рано ли, поздно –
Об закатный медовый пожар…


* * *

Хочешь – пой, а не хочешь – слушай –
За окном задождило вновь.
Есть места, говорят, посуше,
Только нет к ним тропы из слов.

Хочешь – пей спозаранку водку,
А не хочешь – бери гармонь.
К небу справить бы нынче лодку,
Прямо к Богу, лишь вёсла тронь.

Хочешь – плачь, что ж – такое дело,
Дождь спугнул голубей до крыш.
Ах, как песня внутри засела,
Про деревья да про камыш.

Хочешь – пой, а не хочешь – слушай –
За окном всё дожди да рябь.
Знать, на небе тоскуют души,
Озирая земную хлябь…


* * *

Мне снова звёзды ночью сторожить,
Искать следы исчезнувших созвездий,
И воткнутые в небо этажи
Хранить от обжигающих известий.

Ловить ветра сетями рваных строк,
Где морок подворотен чуток снами,
Где в вечном споре запад и восток
Кружат листвою рваной под ногами.

Мне пить дождей тоску и немоту,
Когда затянет небо чёрной тучей,
И слов своих пустую маету
Вплетать в капель метафор и созвучий.

Мне снова звёзды ночью сторожить…


* * *

Я выучил ночей язык –
Безмолвье, шорохи и вздохи,
Подчас умноженный в разы
Тягучий, хриплый стон эпохи.

Домов, слезящихся тоской,
Привычен слог средь полуночья,
Где тени в пляске шутовской
Знакомо рыщут у обочин.

Пустых дворов сквозной приют,
Где каждый звук отмерен скупо,
Где так знакомо мне поют
Ветра с ливнёвкой ржавой вкупе.

Мне стало проще вычитать
Имен предательскую важность,
Вальяжных слов пустую гладь,
Нелепых строк многоэтажность.

Я выучил язык ночей –
Безмолвье, шорохи и вздохи…

2017–2022
_______________
© Игорь Маркес

_______________________________________________________________
© Международная поэтическая группа «Новый КОВЧЕГ»
https://www.facebook.com/groups/230612820680485/