Лариса
ЛУКАШЕВСКАЯ


По воздуху на небеса
 
Мало что нравится мне, и мало кто.
Да и сама у себя не в большой чести.
Смерть у виска и памяти решето
Делают, что хотят – радуйся, злись, грусти.

Палец к виску прикладывать – не моё.
Верить, как прежде, в лучшее – вздор, поздно уж.
Память – как будто выцветшее старье.
Звезды глядятся в лупы дрожащие луж.

Бочка старого мёда. И ложка здесь –
Ложка свежайшего дёгтя. На том стоим.
Если по воздуху на небеса влезть,
Можно на пару минут приобщиться к ним,

Живьём. Мечтать – свойство мозга или души?
Встала сегодня, наверно, не с той ноги.
Мозг воспалённый жжёт, как его ни туши,
Но тлеет в душе уголёк – жги его, жги!


Не революций ждать
 
Не революций ждать, не катастроф,
Не тех побед, что хуже заварушек,
Но тёплых встреч, улыбок, взглядов, слов,
Вещанья муз и онеменья пушек.

И просветленья сердца и чела,
И откровений фраз неторопливых,
И летних гроз, и чтобы вновь пчела
Гудела мантру над поспевшей сливой.

И чтобы каждый встречный был здоров,
Не говоря уже о самых ближних.
Не революций ждать, не катастроф –
Но в небе – звёзд, в саду – цветущей вишни.


Закончить и начать
 
Давно за горизонт ушло светило,
Цикады на одной звучали ноте.
Вечерняя звезда в окно светила,
Светились окна дальние напротив
И чудеса питали кровь и плоть,
Беспрецедентны будучи и вески.

От ветерка раздулись занавески,
И, сам себя не в силах побороть,
Возник скрипач, весь в музыке и свете,
Наполовину или на две трети –
Не в этом суть, и не об этом речь.
И даже не в стихах, и не в поэте.

Скрипач, как мир, возник, как центр вселенной,
Он был и здесь и там одновременно,
Одновременно был велик и мал,
Смычком из струн он вечность извлекал.
Взбивая ритмом музыку, как пену,
И в транс вводил поэта постепенно.
Но дело не в стихах, и не в поэте,
Хотя поэт за всё ещё ответит.

Исполнив всё, как есть, скрипач исчез,
Пространство, время – до пределов сжалось,
Чуть сдвинулась звезда, но музыка осталась,
Поэту спать мешая по ночам.

Творит поэт, доверившись ключам,
Оставленным на тумбе. Дубликату.
Оригинал утерян был когда-то
Тем скрипачом. Скрипач остался в свете,
Поэт в себе остался сгоряча.
Не спит поэт, и дело не в поэте,
Но в том, чтоб всё закончить. И начать.


Мель глубины
 
Радужный вечер к финалу – сер:
Серые окна, деревья, тучи.
Жизнь настоящая – это сверх,
Сверх обстоятельств, и их же – круче.

Звёзд не улавливаю. Зрю вглубь,
Здесь сиротливо и бесприютно.
Звуки... вернее – созвучье труб.
Нет ни машин, ни ветров попутных.

Прямо, к рассвету ведёт туннель,
Отъединяется всё, что гложет.
Из глубины проступает мель
С кем-то на папу навзрыд похожим...

Папа, постой, я сейчас приду,
 Вспомним прекрасные годы наши,

Счастье могло перекрыть беду,
Было не страшно – с тобой не страшно...

Не исчезай на моём пути,
Как же мне голос твой слышать нужно!
Папа, спасибо... Люблю... Прости...
Дети взрослеют, когда непослушны...

Ночь обещает к финалу взрыв
Света и красок, простых созвучий.
Жить – это словно вскрывать нарыв,
Свет притянув сквозь сплошные тучи.


Якорь
 
Раб человеческих эмоций –
Мир погружён в глубокий транс.
У человечества есть шанс,
Пока творит искусство Моцарт.

О, сколько гениев безвестных
Ушло, оставив тайный след,
Сквозь пласт опавших зим и лет
Непостижим их свет небесный.

И веским якорем на дно
Всех испытаний и служенья
Ложится дар преображенья –
Святое таинство одно.

Пройдя по краю, на краю,
В краю ошибок, боли, страха,
Надежд и ожиданий краха –
Услышишь музыку свою,

С другого края забытья...
И, преодолевая робость,
Шагнёшь за край... а там не пропасть –
Земля священная твоя.

Иди за музыкой, она
В тебе и вечна и желанна,
Она в пустыне шума – манна.
Её основа – тишина.

Мир погружён в глубокий транс.
О, сколько гениев безвестных
Ушло, оставив след небесный,
Грядущим гениям – аванс.

_____________________
© Лариса Лукашевская

_______________________________________________________________
© Международная поэтическая группа «Новый КОВЧЕГ»
https://www.facebook.com/groups/230612820680485/