Ольга Андрус


* * *

Люблю весенний трепет пробужденья,
Фиалок россыпь в парке под сосной,
Тягуче-жаркий привкус наважденья
В пропахший хвоей терпкий летний зной,

Дожди с прохладой бережно-печальной,
В туманной дымке бледную зарю,
Осенний клин, курлычущий прощально…
Вот только зимы больше не люблю.

Есть прелесть в припорошенном рассвете,
Но к холоду привыкнуть не могу.
Меня убили. Утром. В сорок третьем.
На белом в черных рытвинах лугу.


* * *

Ангел, милый мой, ты возьми меня
Далеко – туда, где ветра звенят,
Где поют мечи свою звонку песнь,
Где я жил и жив, где велик я есмь.

Ангел, милый мой, коль не можешь взять,
Научи меня, как без крыл летать,
Одинокому, как мне быть, скажи,
Под ногами-то, не трава – ножи.

Ангел, милый мой, чьи закрыл глаза,
Чьи, родимый мой? Не страшись сказать,
Чья бредет душа грязным большаком,
Чьи крыла лежат на земле комком.

По мне не зазвонят колокола
не упадет их боль на землю стоном,
не потускнеют скорбно купола
под потемневшим небосклоном,

не застучит отчаянно капель,
ветра не зарыдают на погосте,
не смолкнет птичья радостная трель –
зачем грустить им об ушедшем госте.

Не налетит внезапно смерч шальной,
По мне заплачут белые березы.
И только звонкой раннею весной
роняя лепестки, не сникнут розы.