Виктор Каган
Восьмистишия
* * *
Память, как Плюшкин, хранит пустяки,
мелочи, мусор, обломки, тряхмотья.
В руки возьмёшь – и становятся плотью,
что осыпается прахом с руки.
Освобожденье зови, не зови,
а невозможно ... Иллюзии, враки.
Мелочи, мусор? – Бесценные знаки
жизни и счастья, тоски и любви.
* * *
Под записных лжецов камланье,
под вой счастливых дураков
из лучших лучших на закланье
уводят испокон веков.
Оборванные жизней строчки.
Истории кровавый чад.
... А палачи растят цветочки
и нежно любят палачат.
* * *
День с утра, как чистый лист.
Россыпь рос. Горчинка чая.
Птичий гам и пересвист.
Дух смолистый молочая.
Колокольный перезвон,
Эхом – жучьи перегуды.
Лето с четырёх сторон.
Жизни простенькое чудо.
* * *
Я всё хочу спросить у Автора:
«Чем блажь твоя была легка,
когда создал ты авиатора –
порхающего мотылька?».
А он за облаком скрывается
и прячет хитрые глаза.
К нему с руки моей срывается
глазастый ангел – стрекоза.
Поэт
Виноват ли, играючи в прятки,
что не спрятались? Только тоска
по пятам – наступает на пятки,
и кончается тьмою доска.
Только взятки в итоге не гладки
и, сорвавшись, как меч с волоска,
точка выстрела стынет в десятке
изумлённого болью виска.
* * *
Стыдно манны ждать от Бога,
охорона от беды,
от сумы и от острога,
от сиротства лебеды.
Чтобы жить, не надо много –
хватит хлеба и воды,
и чтоб время, как дорога,
упиралось в свет звезды.
* * *
Лености в кои-то веки предаться,
мысью растечься по сонному древу,
время лениво листать, словно святцы,
и улыбаться направо-налево.
Так получилось, что жить мне случилось
дольше, чем думал. Ещё и осталось ...
Кажется малостью данности милость.
кажется милостью всякая малость.
* * *
Ибо даже в расписной фигурке Владыки
сосредоточено больше власти,
чем в живом человеке.
Борис Херсонский
Мы, конечно, собой невелики,
пока живы, а канем в покой –
расписная фигурка владыки –
нам уже ни на что, ни на кой.
Он пред Богом без красок предстанет,
точно так, как последний вассал.
Но сначала пусть в очередь встанет –
я не видел, чтоб он занимал.
* * *
От звука до отзвука – жизнь или две.
Застынешь и ждёшь. И душа, замирая,
следит, как скользит, не спеша, по траве
прохлада закатная, кровь разливая,
и тысячи звуков таятся в тиши,
и время неспешной верёвочкой вьётся
вдоль пропасти памяти. Стой, не дыши
и слушай как слово в душе отзовётся.
* * *
в три раза больше чем поэт
поэт в России или в восемь
его читать стихов мы просим
пролить на души духа свет
он вдохновенной головою
тряхнёт звездой во лбу светя
и то как зверь стихов завоет
то их заплачет как дитя
* * *
Ни в небе журавля, ни ветра в поле –
ищи-свищи, мечтай о лучшей доле.
В чём соль? Да никакой тут нету соли –
несолоно хлебавши и уйдёшь.
Закат о кроны вытрет чёрный нож,
в рассвете растворится лунный грош.
Три смерти до утра переживёшь.
Три жизни утром выпустишь на волю.
* * *
Листок засушеный в объятьях
бумажной ломкой желтизны,
слова в витиеватых ятях
дыханьем лет обожжены,
тисненья стёрлась позолота,
но дышит книга под рукой
и пахнет кожа переплёта
туманом, временем, тоской.
* * *
Зима просыпается ворохом
снежинок из горсти небес,
ложится серебряным шорохом
на спящий под звёздами лес.
Луна – словно шарик на ветке.
На веках – из детства роса.
И дым от твоей сигаретки,
как будто душа – в небеса.
© Виктор Каган, 2006–2009.
© 45-я параллель, 2009.
Комментарии 1
Посетители, находящиеся в группе Гости, не могут оставлять комментарии к данной публикации.