стихи Виктора Еретина

Всё уйдет. Ничто не вечно.
Деньги – дым. Желанья сгинут.
Стоит – ли под небом млечным
Надрывать в поклонах спину.

«Суетой давить на скорость»…
Червь сомненья мозг мой точит:
Вдруг, к Нему, придет не скоро,
«Старая с косой» средь ночи.

Средь родных и близких плача,
Не излечит время душу,
Если день с похмелья начат,
Если злоба сердце сушит.

Если "жаба" давит мозг,
Злом поставленный на царство,
Он не примет среди роз,
Ядовитое лекарство, -

Честных рук – от воровства.
Снова в доме будет сыро.
Будет также хворост сват
Красть, и штопать легких дыры.

Может быть, совсем не даром,
Не молясь, не глядя в небо,
Устыдишься Бога дара,
Без одежд, тепла и хлеба.

 Не воскрес.

За слово крепкое нас не накажет Бог.
Бывает что по пальцам молотком…
Бог удержаться сам навряд - ли б смог,
Когда б обжегся птичьим молоком.

Средь верных слуг и дорогих гостей,
Во время пиршеств в храме поднебесном.
Когда Его распяли на Кресте,
Он матом крыл, и пел блатные песни.

А быть иначе, не могло никак
Кто подтвердит, что было всё иначе?
И не Его распяли – двойника,
А Он с Иудой пьянствовал на даче.

Вернее – с другом. Не было Иуды.
А потому, никто и не воскрес.
Да и не Богом, был Он в царстве блуда,
К богатству соблюдая интерес,

А хитрым бесом, Он и ставил крест
Не для себя. Свой "лик" измазав глиной
Убив вождя, в его же шкуру влез,
Но тот обман раскрыла Магдалина,

В любовном ложе, на правах "жены".
(А он пришелся женщине по вкусу)
В объятиях рычащей тишины,
В ту ночь, и я был Музою искусан.

 Быта пресс

Дрожащий крест оконной рамы
Но фоне блёклого стекла…
Небес из облачного храма,
На землю грусть Христа стекла

Из желобов лучей воздушных,
Как будто Божьи слёзы пью.
И мыслям при свечах не душно,
Когда в колокола не бьют.

Ломают тени полумрака
Холодной комнаты углы,
Скрепленные нелепым браком,
Из стружек и песочных глыб.

А за окном, средь тучных рыб,
Под брюхом облачных драконов,
Громов басистых тихнет "рып",
На острых шпилях терриконов.

Оконной рамы черный крест,
С Христом, дрожит на фоне белом
Небес, и давит быта пресс,
На плечи Музы оробелой.

Ночи тень

День уходит суетой измотан,
Запада за пыльный горизонт,
На ходу заглядывая в гроты,
Удлиняя тени горных зон.

Следом ночь крадётся незаметно.
Вечно спотыкаясь о причал
Будит под кормой "моторок" ветры,
У скалы ребристого плеча.

Здесь с утра пернатые кричат…
Но уже проснулся мрачный филин.
Месяц – смертник сел в гнездо грача,
Будто, для него гнездовье свили.

Каждый, должен жить в своей квартире.
Вот и я уйду когда то в лес,
Где медведь, шатается – задира,
И построю домик (хватит мест).

А иначе, - думать мне, - о чём?
Мне б русалку выманить из сказки.
Пусть она качает полный чёлн,
Вымыслов моих, сгущая краски.

Вместе с лешим, леса домовой,
Пусть, как прежде, в пьяных строчках бродят,
Тень зари под ночи волчий вой,
Облаком всплывает на Восходе.

Тают в красном пламени рассвета,
Серых пней и сучьев упыри.
Сон мой убаюкивает лето,
на качелях облачных перин.