ЛИДИЯ СИРАЯ


* * *
Сухая картошка. Нет хлеба, воды.
И даже на солнышке «в трубочку» уши.
Они так наивны и так молоды…
Жестоко Афган им расчленивал души.

Он часто кричит – Дайте мне АКМ,
Ночами рыдает и машет руками.
А дом полусонный насмешливо нем.
Ему не понять происходит что с нами.

И жены других, тех нормальных мужей,
Которые пули в кино лишь видали,
Твердят – Ведь совсем он «поехал» уже,
Его ожидают «игренские» дали…

Ведь им невдомек, что не только Афган,
Ему и в Чернобыле было не сладко.
И сколько на сердце оставлено ран,
И водкой не смытого сколько осадка.

И выпало жить во часы перемен,
А нету здоровья терпеть перестройку.
Он часто кричит – Дайте мне АКМ!
И сил не найти на души перекройку.

А в Раде судачат о снятии льгот.
В аптеке не сыщешь бесплатно лекарства.
И на выживание брошен народ,
И нет обещаний циничней коварства…


* * *
И падал снег на седину ребят,
И таяли снежинки словно слезы.
И к монументу умерших солдат,
Несли гвоздики, хризантемы, розы.

Молчания минута. Шапки прочь.
Глаза колючим взглядом обжигают.
Чем можем мы, стоящие, помочь
Тем, кого нет и кого боль сжирает.

За месяц нету четверых ребят.
А им от роду не было полвека.
Кто спился, кто не вынес всех утрат,
Был съеден совестью живого человека.

Снег покрывает тихо монумент.
На память будет полковое фото.
Но, по сравненью с прошлым, многих нет...
В Преображенском отпоют кого-то.

Забыла чьи-то, стыдно, имена.
Невзгод хватает каждому, поверьте.
Ненужная была, твердят, война...
Но сколько еще войн идет на свете.

И сколько боли новой принесет
Политиков продажная идея.
Их снова вспомнят только через год...
Стою, от мысли этой, цепенея...

* * *
Вертушки снова над горами
На миг застыли, как стрекозы.
Одна из них за пацанами,
За грузом, что приносит слёзы.

Живых из роты только двое.
В пыли, в крови. Серьёзны лица.
Разведка оказалась боем.
Кишлак вдали ещё дымится…

А пацанам по девятнадцать.
Их дома ждут невесты, мамы.
И только ротному за двадцать.
В груди свинца застыли граммы.

Ещё в руке, бедре, коленке…
Но эти были роковыми.
И месяц лишь до пересменки,
До встречи с близкими, родными.

«Погиб при выполненьи» - скажут,
Груз-200 отдавая маме.
И новых войн цинично жаждут
В Чечне, Ираке, Пакистане.

Вертушки снова над горами
На миг застыли, как стрекозы.
Одна из них за пацанами,
За грузом, что приносит слёзы…

* * *
У памятника Симонов, Дурницкий,
Полковников, Овчинников, Петько.
Однополчан моих родные лица.
Хоть служба в прошлом где-то далеко.

И с каждым годом нас в строю всё меньше.
«Ушёл» комбат недавно, комполка.
Прибавилось морщин на лицах женщин.
Без сыновей их вывели войска...

Сретение. День вывода. И значит
На возложенье встретились мы вновь.
Тут матери и жёны тихо плачут.
В глазах друзей моих тепло и... боль.

Их называют все «афганцы» просто.
Мы ж с ними в сердце прожили войну.
Кто виноват? - Ненужные вопросы.
Никто не взвалит на себя вину.

А я прошу - Вы их не забывайте
Тех матерей и жён, что в тишине
Льют слёзы о погибших. И давайте
Помянем всех, кто пал на той войне.

Помянем их, а выжившим поможем
Преодолеть войну с названьем - жизнь.
Дрожит слеза... Я слабая, быть может.
А ты держись, АФГАНЕЦ! Друг, держись!

* * *
Две запаски к калашам, граната.
Сотен восемь их, и трое нас.
И подмога подойдёт когда-то…
Как противен «духов» наглый глас…

И скала не кажется защитой
Нам, «чужинцам», сих древнейших мест,
Окроплённых кровию пролитой,
Где не всем поставят даже крест…

Хохот, речь чужая, режет ухо,
Нервы треплют. И фашист шёл так.
Подпускай, браток, поближе духов…
Им не запугать нас, не салаг.

По камням, как капли крови, маки.
И у нас такие же в Крыму.
Есть там городишко дивный – Саки…
Нас за что послали на войну???

Кончились запаски.
И к гранате
мы свои приблизили тела…

Не допета песня о солдате…
И подмога так и не дошла…

* * *
Нам душу раздирал «Афганский ветер».
Был песен, как и пуль из хроник, шквал.
Спасибо, Анатолий Москаленко,
Что вновь на фестиваль меня позвал..

Овчинников Сережа. –Здравствуй, рада.
Нормально, живы. Оленьке привет.
Позвякивают на живых награды…
А скольких после той войны уж нет…

Я лишь частичка той огромной массы,
Что, кажется, на штурм пойдёт опять.
А на экране огненные трассы,
Которых им всю жизнь не забывать.

А на экране взрывы и вертушки,
Атаки и потери, знамя, цинк.
И части тел…, и бензовоз игрушкой,
Как спичка вспыхнув, на куски, взлетел.

О том поют ребята «Обелиска»,
Владимир Коваленко и танкист.
Про ВДВ, разведчиков, связистов,
Как всех погибших свято помнят, чтут.

Пой, фестиваль, стихами надрывайся,
Рви души наши снова и врачуй.
«Афганский ветер», слышишь,
не кончайся!
Живым и павшим в память, вечно дуй!..