Торжественная грусть...

Мы память тех, кто семь веков назад,
За волю угнетённую неволей,
Взял булаву и победил булат,
Вогнав в орду осиновые колья.
В торжественной красе Святая Русь
Встречает утро звоном колоколен
И шепчет с грустью: «Мама, я вернусь…»
Степной ковыль на Куликовом поле.

Мы слава тех, кто на закате дня
Усталыми гусарскими клинками
Гнал басурман за линию огня
И гневно повторял: «Москва за нами!»
Умытая росой Святая Русь
Смывает грусть со звонов колоколен
И тихо вторит: «Мама, я вернусь…»
Полынь-трава на Бородинском поле.

Мы внуки тех, кто через «Не могу!»,
В залитой кровью, рваной гимнастёрке
И задыхаясь в гаревом дыму
Давил врага бронёй «тридцать четвёрки».
Хранит свою торжественную грусть
Святая Русь под стоны колоколен,
И снова шепчет: «Мама, я вернусь…»
Густая рожь на Прохоровском поле.

Три поля... Три великие беды
Прошла тысячелетняя держава,
Но под напором мзды и клеветы
Всё меньше чести, доблести и славы.
Что будет дальше? Спорить не берусь,
Но воля угнетённая неволей,
Готова за тебя, Святая Русь,
Вогнать в «орду» осиновые колья…

Фортуна...
Для многих желанна, легка и вольна,
Мы все её ловим, как дети,
Она никому, ничего не должна
И нет ей замены на свете.
Лютуют ветра, закусив удила,
Швыряя баркасы и шхуны,
Но шепчет с надеждой: «Была ни была!»,-
Богиня удачи – Фортуна.

И тучи уходят, и свет в облаках,
И кто бы там что ни судачил,
Но былью становится небыль в руках
Прекрасной богини удачи.
В тоске и печали её не зови,
Не слышит минорные струны
Царица надежды, подруга любви,
Любимица веры – Фортуна.

И если «дела словно сажа бела»,
И кажется жизнь безнадёжной,
Смелее решайся: «Была ни была!»,
И мчи напрямик бездорожьем.
"И в нечет, и в чёт" тот удачу найдёт,
Чей риск, иногда хулиганский,
Фортуна с улыбкой оценит, поймёт...
И выйдет навстречу с шампанским!

Голос из детства... памяти В. С. Высоцкого
Под клич "Всегда готов!" у кумача,
Под лозунгами равенства и братства
И речи Леонида Ильича
Бежало детство тропкою босяцкой.

Мы рвались в бой, не ведая войны,
В учебники вникая между делом,
И верили, что Родине нужны,
И каждый был Матросов и Гастэлло.

И всё тогда нам было нипочём:
Мы вместо "хорошо" твердили "клёво",
А "если чё" - бросок через плечо...
И слал повестки дядя-участковый.

Разбитые на танцах кулаки,
Сжимая ветер в глубине карманов,
Готовы были, хунте вопреки,
Свободу дать Луису Корволану.

Наперекор отцовскому ремню
Мы постигали взрослости науку,
На всю врубив "Чужую колею"
И "Как аборигены съели Кука".

"Я не люблю!", - хрипел магнитофон,
И не дрожали губы от обиды...
В себя вбирая запрещённый стон
Учились мы любить и ненавидеть.

Учились побеждать "второе я"
И знаем "близ прилавка в закуточке"
Намного меньше фальши и гнилья...
А совесть никогда не ставит точку!


 Гость...
В белёсой одежде леса и поля –
Земля моей ветреной воли...
Надеждой, как прежде, звенят тополя
И всё мне знакомо до боли.
Здесь юность моя той же стежкой бредёт,
А хлеб по-особому вкусен,
И сойка поёт, и солнце встаёт
Над милой моей Беларусью.

Услужливый бусел над крышей парит,
Знать, в хате появятся дети,
А сердце моё разрываясь болит,
Что аист и бусел «соседи»,
Берёзки и сосны всё той же гурьбой
О кедрах беседуют с грустью,
И радуют лад, чистота и покой
В моей дорогой Беларуси.

И где в разнотравье бежал босиком,
Стоят городские кварталы,
И к речке уже не пройти прямиком
На шёпот зари запоздалой,
Но та же кукушка считает года
Так щедро, что ей улыбнусь я…
Молюсь: «Обойди стороною, беда,
Просторы моей Беларуси!»

Молюсь, не скрывая стыда и вины –
Я ж внук Сталинграда и Бреста…
Неужто навеки мосты сожжены
И Русь никогда не воскреснет?
А Сож свои волны привольно несёт
И слёз на глазах не стыжусь я,
И сойка поёт, и солнце встаёт
Над милой моей Беларусью…

Скоро осень...
Волшебник-рассвет тёмный занавес снял с горизонта,
В полёт приглашая окрепших птенцов-журавлей,
И лето испуганно спрятало пляжные зонтики
От первых, несмелых, но всё же осенних дождей.

Пылает стерня, и подсолнухи шляпки склонили,
Туман опустился над быстро остывшей рекой,
И осень стучится в согретые летом квартиры,
Пугая прохладой и чуть пожелтевшей листвой.

Хлопочут родители, чад собирая учиться,
Влезают в долги - были б дети не хуже других,
Но школьный базар оставляет тревогу на лицах
И времени мало, осталось лишь два выходных.

Колонны машин в "пробках" медленно движутся с юга,
Комбайны на трассе, в разгаре страда на полях,
Водители вслух, не по-детски ругают друг друга,
Хоть Спас накануне напомнил о смертных грехах.

Нежаркие лучики пляшут задорно и радостно,
И нежному солнышку громко кричу я: "Привет!"
Обычная пятница... Утро... В дыхании августа...
Рождается день... Здравствуй, добрый волшебник рассвет!