ГРЯДУЩИМ РУССКИМ ПОЭТАМ.

"Не просто, не в тиши, не мирною кончиной,
Но преждевременно, противника рукой —
Поэты русские свершают жребий свой,
Не кончив песни лебединой!.."
«Смотри: существенный, торгующий наш век,
Столь положительный, насмешливый, холодный,
Поэзии, певцам и песням их изрек,
Зевая, приговор вражды неблагородной.
Он без внимания к рассказам и мечтам,
Он не сочувствует высоким вдохновеньям,—
Но зависть знает он... и мстит своим гоненьем
Венчанным лавром головам!»
Е. Ростопчина «Нашим будущим русским поэтам» 1841г.

Мне сегодня пригрезилась ночью она,
В сны входила неслышимой тенью
Та графиня опальная Ростопчина,
Автор пылких стихов-откровений.

Позапрошлого века ложилась строка,
Обращаясь к грядущим поэтам -
Избегай хищной славы, та ноша горька,
Зависть любит играть с пистолетом.

Ею Пушкин сражен, близкий Лермонтов пал
Преждевременной горькой кончиной.
Вы ушли, оборвал раскаленный металл
Жизни, песни не спев лебединой.

Да, холодный, жестокий, насмешливый век,
Ты его описала дословно,
И разумный поэтам давала совет
Добрый друг, Евдокия Петровна.

Время прежних забот и наивных тревог…
Не на всё находились ответы.
Сколько выпадет вам неизвестных дорог,
Племя будущих русских поэтов!

Век железный пришел, сотрясая грозой,
Разрушая всей жизни основы,
Вы ж вставали, был вечен поэзии зов
И великого русского слова.

Сколько песен оборвано, век не считал.
Кто сражался и падал в атаках,
Жилы рвал на подъеме, а кто погибал,
Угасая в застенках ГУЛага.

Уходили поэты, отринув покой,         
Отпустив недописанной строчку,
Сколько тех, кто поставил своею рукой
В этой жизни последнюю точку.

Рядовые поэзии, это судьба
Для людей нестандартного сплава.
Ну, а слава, она преходяще слаба,
Да сочтемся мы призрачной славой!

Двадцать первого века пылает заря.
В чем судьба будет русских поэтов?
Что в ней будут они находить и терять,
Хоть уже и страны этой нету.

Хоть уже на последнем стоим рубеже.
Но в атаку подняться готовы,
Если бремя поэта потребует жертв!
За великое русское слово!

 
О ПСЕВДОНИМАХ (ПОЭТЕССЕ NN).

Скрываемся за псевдонимами,
Боимся чувства приоткрыть.
Мы так привыкли быть ранимыми,
Что нас уж не переменить.

Нам жизнь закалку обеспечила:
Всегда в защите, начеку!
Поэзия – искусство вечное,
Но только где найти строку

Такую, чтобы люди таяли,
А не глумились - хоть один
Всегда найдется! В крепость тайную
Укроемся – за псевдоним.

Не надо славы и признания.
В иное ты погружена…
С кем разделить души терзания?
Лишь лист бумаги… Ты одна.

 

ПОЭТЕССЕ.

Видение полночи:
Шелест прибоя,
Соленое солнце,
Мы рядом с тобою...

Тот сон-полуявь
Необычен и странен.
Испытывал схожее
И.Северянин.

О Мирре Лохвицкой,
«Божественной Мирре»,
Он грезил всю жизнь.
И настраивал лиру

Свою, уловив
Ее строчек дыханье,
Пленяясь немыслимым
Очарованьем

Той Дамы Прекрасной
В придуманном мире,
Таинственно-страстной
«Божественной Мирры».

И я от любой
Твоей строчки немею.
Лишь только назвать
Твое имя не смею.

Зачем? Для кого?
Пусть останется тайной,
Которой когда-то
Коснулся случайно.

Метафоры точны,
Изысканно кратки,
Ложатся слова
Словно пули в «десятку».

Блестящая техника,
Впрочем, что это…
Не только она
Порождает поэта.

Божественной искры
И страсти горенье,
Пронзительность чувств
В каждом стихотвореньи.

От них отстраниться
Почти невозможно.
Листая страницы,
Жалеешь о прожитом.

Пусть поздно пришло
Это чудо открытья,
Но стали они
Путеводною нитью.

Из жизни уж новая
Строится пьеса.
Любимая мною,
Моя поэтесса.