стихи замечательного поэта Владимира Соколова (1928-1997)



* *

*

Боже мой, как хочется прочесть
Улицу, булыжник, шелест ветки
И узнать, о чем же наконец
Мне они стараются сказать
Столько лет в дождливые часы.

Вот я, после дождичка, в четверг,
Говорите же, шепчите...
- Ладно, -
Ветка бьет по рукаву. - Замри! -
(Град воды окатывает шляпу).
Видишь эти точки и тире
У березы на сырой коре?
Ты же сам для нас
как иероглиф.

* *

*

Сколько желтых листов! Это осень?
И на улице, и в кабинете
У меня, эта желтая осыпь
Листьев - в воздухе и на паркете.
На полу. И на улице тоже,
Только там их никто не сгребает.
Я же, здесь, ничего не итожа,
Вижу, сколько страниц погибает.
И погибло уже, без ухода.
Пылью легкие мне заложило.
Эта пыль - сорок пятого года.
Эта пудра, она отслужила.
А вот эта - из сорок шестого,
Как внедренная ревтрибуналом
Против чистого русского слова,
Русским же Беломорским каналом
Перекинутая из былого...

В настоящее... В новые были...
Сколько желтых листов. Сколько пыли.
Сколько праха,
Победы и Краха...

1990.

* *

*

...Милая, дождь идет,
Окна минуя, косо.
Я ведь совсем не тот,
Чтоб задавать вопросы.

Я ведь совсем другой.
Я из того ответа,
Где под ночной пургой
Мечется тень поэта...


* *

*

Тбилиси! Туманная рань!
И вдруг ослепительный день.

Балконов твоих филигрань,
Извилисто-тонкую тень
Бросающая по стене...
Тбилиси, ты снишься и мне.

Тбилиси, о, как я плутал.
Я слышу походку свою.
И вдруг тишина! Я стою
В слезах обнимая платан.

Мне помнить уже суждено,
Пока я не глух и не слеп,
Твой теплый лаваш и вино,
Упавшее розой на хлеб.


* *

*

Мне нравится, что жизнь проходит,
Что мокрый желтый лист летит
И что с меня очей не сводит
Ночь под мелькание копыт;

С подков, взблеснув, летят ошметки
Дорожной грязи и времен...
И вдруг - опушка, лес и кроткий
Вздох льном повеявших сторон.

И, множась в мороси тумана,
Конь, взбрыкивающий без нужды, -
Так просто... спутанный... ночной...

И - независимо и чуждо -
Всем небосводом, без обмана,
Глядящий в душу край родной.


* *

*

Надо забыть звуки
И не ходить в гости.
Надо умыть руки
И рукоять трости.

Надо забыть горе
Этих кончин вечных.
Надо открыть море
В свете пучин Млечных.