С прискорбием сообщаем о безвременной кончине русского поэта Слобожанщины Василия Воргуля, ушедшего из жизни на 89 году жизни 2 марта 2025 г.


Стихи Василия Воргуля

* * *
        Я говорю на русском языке . 
                Глеб Горбовский

Я говорю на русском языке 
В затёртой, разобщённой Украине, 
Как говорит ветла на большаке, 
Которую ветра не покорили. 

Я Украине козней не творю 
И не торгую вымышленным чем-то, 
Столетьями на русском говорю, 
И принимают Пушкин и Шевченко. 

И как, туманный век, ни колобродь 
И как ни заливай слезами сушу, 
Когда диктует строки мне Господь, 
На русский я настраиваю душу. 

И к русскому приучено перо, 
И лучшего выдумывать не надо. 
На русском говорю я и о ПРО, 
На русском «возникаю» против НАТО. 

Но есть у нас в Отчизне некий клан – 
Не очень-то широкий и не узкий – 
Бахвалятся в котором пану пан: 
«Английский нам сподручнее, чем русский». 

Но с русским я хожу – рука в руке, 
И нет роднее брата на примете… 
Я говорю на русском языке, 
И понимают все друзья на свете.

ВЫБОР

А выбор – штука не простая,
Ищи, какую кнопку жать.
И, вариантов тьму листая,
Как тут оплошки избежать?
Идёшь по чаще предложений,
На ветках столько зазывал,
Что щели нет для возражений,
Не слышишь, кто б ни зазывал.
А что-то выудишь случайно,
Затрёт-завертит круг земной,
Живёшь без искорки печально,
Как с нелюбимою женой.
Коль повезёт в житейской драме,
Отыщешь блёстку вдалеке
И, заглотнув её, упрямо
Сидишь, как рыба на крючке.
Но выбор – это жребий брошен
Или перейден Рубикон,
А может, вынут меч из ножен,
Но поражён уже дракон.
Когда же выбор верно сделан
И стал радетелем твоим,
Ты с ним живёшь душой и телом
И умираешь вместе с ним.
И не затрут его ни вьюги,
Ни ветер злой, ни суд людской…
И я подумал на досуге:
Вот бы и нам свершить такой.

БОГАТЫРЬ

Ну, подсолнух, – писаный красавец!
И цветёт раздольно-озорно.
Всей судьбою в блага врос на зависть,
Пьёт земли целебное вино.

Он вокруг поглядывает сладко,
Шлют ему поклоны ковыли,
Да порой подрагивает шляпка,
Коль на ней орудуют шмели.

Защищён он яблоней и грушей
И на счастье, судя по всему,
Он и чёрной тлёй не обнаружен,
Не доступен ветру самому.

Золотые пёрышки топыря,
Он за солнцем тянется вослед,
Обойдёт старательно полмира,
Обозначив радости побед.

И шумит взволнованная Света –
Егоза неполных года три:
– На меже подсолнух выше деда,
А на этот, мама, посмотри!

– Он живёт, дочурка, как за ширмой
И не дружит с вечной суетой,
Потому и вырос богатырь мой
Сантиметров десять высотой.

Этим он, пожалуй, интересен
И стоит, как мышь перед горой.
Не хватает звёзд, не куролесит,
Но глядит, как истинный герой.

От добра добра не ищут…
Ищет взгляд звезду во мгле,
Словно волки, ветры рыщут –
Что-то ищут на земле.

Что-то ищет среди луга
Неприкаянный камыш.
Мы с тобой нашли друг друга,
Но куда же ты спешишь?

Милый рыскатель-искатель,
Я тебя полжизни жду.
Что ты ищешь – чудо-скатерть
Иль волшебную дуду?

О скалу, река, не бейся,
Не сердись, метель, в степях.
Что-то ищет в сердце песня,
Губы-голуби – в губах.

Что-то ищет влага в стебле,
В дорогой руке – рука.
Что-то ищут мысли в небе,
Превратившись в облака.

Брови гибкие сутуля,
Что-то ищет режиссёр.
Заблудилась в поле пуля,
Поразив молчанье гор.

Может век, а может – тыщу
Мудреца твердит перо:
От добра добра не ищут…
Только где оно – добро?!