Светлана Остров
памяти без вести пропавших в войне.
поэма
I
Утонули дни в страницах, не родившихся стихов.
Слов горячечные лица, словно пришлые зарницы,
Не уходят с берегов,
Ищут без вести пропавших.
Все равны под крепом влажным:
Нет героев и чинов.
Осень, древняя Сивилла, залистав твою тетрадь,
Проклинает от бессилья за упавшие стропила
Цвет-калиновую рать.
ІІ
– Здравствуй, мама! В эшелоне мы живем на полустанке,
Я звонил по телефону. Связи нет, нашел знакомых,
(с нашей школы), как ни странно.
Помнишь, сказку ты читала про троянского коня?
БТРы ржут на шпалах. Взводный наш, бывалый малый,
Выбрал в старшие меня.
И добавил, что медали ждут героев. А с утра
Я стрелял в горизонтальной, вел наводку цели дальней,
В жарком «крупе» на ура!
Боя не было. В квадрате А-4 – тишина.
Женщины с чужих пенатов принесли нам яблок знатных,
Хлеба, сыру и вина.
Я пригубил кружку, стоя, глядя весело на ту,
Что бойца спасла от зноя и приветила «героя»,
Накормила ввечеру.
Вдруг она спросила просто: « С кем воюете, сынки?
Хат за речкою – с наперсток, дети, бабы да подростки,
Мужиков нет, старики?»
…Пил вино, пахнуло прошлым, детством у родных ворот,
И калиной осторожной, что по узким тропам ложным,
День и ночь за мной бредет.
Ш
Добрый вечер, мам, в который я пишу тебе письмо.
Передай Элеоноре: « Я вернусь с войны весной.
Адресат? Не утруждайся: девочка – мечта, фантом,
Та, чье имя на запястье прятал я под рукавом.
Шла по скользкой, топкой гати в мой простреленный рассвет.
В подвенечном белом платье, кружевах-калины цвет.
Обещала, целовала, улыбалась мне в ответ.
А хирург спросил: « Невеста?» Да, была со мной Элен…
Что с ним спорить? Бесполезно. Нет руки – любовь взамен.
IV
Здравствуй, ма! Больничной койкой, видно, кончится война.
На подвесках жесткой стойки, я с камрадом беспокойным
Обсуждаем «ордена».
День троянскою кобылой вновь маньячит у окон,
Грязно-серый и унылый… И прогнать его нет силы.
Кто ж придумал триллер-сон?
Крик в ночи: «Зачистка!» Местных разобрали по домам…
Ни родиться, ни воскреснуть, в оголтелом мире тесном,
Не удастся, дважды, мам.
***
Синеокая ведунья, осень плачет у дверей:
«Пала Троя, видно, втуне. Мир людей не стал разумней.
Будет ли когда добрей?»
Градом бухает по кровлям,
изрешеченным вчера.
Стынет порохом и кровью
да алеет в изголовье
Цвет-калиновая рать.
I
Утонули дни в страницах, не родившихся стихов.
Слов горячечные лица, словно пришлые зарницы,
Не уходят с берегов,
Ищут без вести пропавших.
Все равны под крепом влажным:
Нет героев и чинов.
Осень, древняя Сивилла, залистав твою тетрадь,
Проклинает от бессилья за упавшие стропила
Цвет-калиновую рать.
ІІ
– Здравствуй, мама! В эшелоне мы живем на полустанке,
Я звонил по телефону. Связи нет, нашел знакомых,
(с нашей школы), как ни странно.
Помнишь, сказку ты читала про троянского коня?
БТРы ржут на шпалах. Взводный наш, бывалый малый,
Выбрал в старшие меня.
И добавил, что медали ждут героев. А с утра
Я стрелял в горизонтальной, вел наводку цели дальней,
В жарком «крупе» на ура!
Боя не было. В квадрате А-4 – тишина.
Женщины с чужих пенатов принесли нам яблок знатных,
Хлеба, сыру и вина.
Я пригубил кружку, стоя, глядя весело на ту,
Что бойца спасла от зноя и приветила «героя»,
Накормила ввечеру.
Вдруг она спросила просто: « С кем воюете, сынки?
Хат за речкою – с наперсток, дети, бабы да подростки,
Мужиков нет, старики?»
…Пил вино, пахнуло прошлым, детством у родных ворот,
И калиной осторожной, что по узким тропам ложным,
День и ночь за мной бредет.
Ш
Добрый вечер, мам, в который я пишу тебе письмо.
Передай Элеоноре: « Я вернусь с войны весной.
Адресат? Не утруждайся: девочка – мечта, фантом,
Та, чье имя на запястье прятал я под рукавом.
Шла по скользкой, топкой гати в мой простреленный рассвет.
В подвенечном белом платье, кружевах-калины цвет.
Обещала, целовала, улыбалась мне в ответ.
А хирург спросил: « Невеста?» Да, была со мной Элен…
Что с ним спорить? Бесполезно. Нет руки – любовь взамен.
IV
Здравствуй, ма! Больничной койкой, видно, кончится война.
На подвесках жесткой стойки, я с камрадом беспокойным
Обсуждаем «ордена».
День троянскою кобылой вновь маньячит у окон,
Грязно-серый и унылый… И прогнать его нет силы.
Кто ж придумал триллер-сон?
Крик в ночи: «Зачистка!» Местных разобрали по домам…
Ни родиться, ни воскреснуть, в оголтелом мире тесном,
Не удастся, дважды, мам.
***
Синеокая ведунья, осень плачет у дверей:
«Пала Троя, видно, втуне. Мир людей не стал разумней.
Будет ли когда добрей?»
Градом бухает по кровлям,
изрешеченным вчера.
Стынет порохом и кровью
да алеет в изголовье
Цвет-калиновая рать.
Посетители, находящиеся в группе Гости, не могут оставлять комментарии к данной публикации.