Хотя б доползти до небес...

Сергей ШИП

 

 


Сергей Шип - член Конгресса литераторов Украины и Межрегионального союза писателей Украины, участник Ассоциации русских поэтов «Азъ есмь». Победитель Всеукраинского литературного конкурса «Творчество без границ» (г. Донецк, 2008г.), автор 5-ти поэтических книг: «Меж светом и тьмой», «Искупление», «Я демонов кормил с ладоней…», «Память ран», «Родом из чуда».

Живет и творит в Житомире.

  

ГУЛЯЮЩИЙ ПО ОБЛАКАМ

 

Патлатый чудак
по имени Курт,
молясь
рок-н-ролльным богам,
туннелями вен
гонял наркоту
и шлялся
 по минным полям.

 

Патлатый чудак
по имени Курт
гитару терзал
 и хрипел.

И кто-то истошно
орал: «Караул!»,
а кто-то
 экстазно ревел.

 

Патлатый чудак
по имени Курт
был краток и лих,
 точно взрыв.

Он верил, что он
достаточно крут,
чтоб перевернуть
 этот мир.

 

Патлатый чудак
по имени Курт,
гулявший
по минным полям,
теперь с неизменным
окурком во рту
 гуляет по облакам.

 

ИСТОРИЯ ОДНОГО УБИЙСТВА

 

                На тему газетного сообщения

 

Был человек и вот его нет.

Просто метнулся купить сигарет.

Вышел из дома, не зная о том,

Что уготован другой ему дом.

 

Был человек и вот его нет.

Оставил зажжённым в комнате свет.

Думал, что быстро вернётся назад,

Да только отправился в рай или ад.

 

Нет человека – галактики нет.

Больше не нужно ему сигарет.

У тёмных дворов убийственный нрав.

«Куренье опасно» - вещает минздрав.

  

* * *

Хочу быть известным,
богатым – тем паче,
чтоб пачкать икрою
 костюм от Версаче.

Хочу быть красивым,
хочу быть здоровым,
и женщин в постели
 укладывать плёво.

И в море плескаться
 под солнышком южным…

Но прежде всего,
 я хотел бы быть нужным.

  

* * *

Лишь движенье вперёд

Побеждает запрет.

Тот, кто ищет, найдёт,

Даже то, чего нет.

 

Все преграды пути

Вверх ступеням под стать.

Чтобы что-то найти,

Надо что-то отдать.

  

ПЛАСТИК

 

Живём в интерьерах из пластика,

Из пластика пьём и едим.

По «ящику» смотрим «ужастику»,

И редко живём до седин.

 

И мысли, и сущность, и пластика

Пропитаны пластиком всласть.

И вот уже люди из пластика,

Как зомби, блуждают средь нас.

 

А время стирает всё ластиком

На ломких страницах судьбы.

Лишь броские розы из пластика

Ложатся на наши гробы.

  

* * *

И мы захмелели
в том майском дожде.
И серое платье
 я мял на тебе.

А город казался
нам призрачней сна
из-под звенящего
 бубном зонта.

И, видно, заказан
 в безумье билет.

Ах, серое платье,
 коварен твой цвет.

  

* * *

Меня посылают
к чёртовой матери,
чтоб там доказал,
что я не верблюд.
Алчные тучи –
неба старатели –
золото солнца
 прилюдно крадут.

 

Но мне не с руки
бисерить перед свиньями,–
хочу жемчугами
сорить пред тобой,
и чтоб небеса
были синие-синие,
и чтоб в небесах
 плыл дракон золотой.

  

ТРОЯНСКИЙ КОНЬ

 Я придвигаю стул ногой

И раскрываю вновь тетрадь:

Хочу я – в творческий запой,

Хочу не пúсать, а писáть!

 

Но всё безмолвствует душа,

Не бьёт копытом конь-пегас.

И, чадом сигарет дыша,

Я в ожиданьи битый час.

 

Глаза пощипывает дым,

И пепел сыплется в ладонь.

Сегодня пишется другим,

А мой пегас – троянский конь.

 

 

ЭПИЛОГ

 

Пепел отпетых костров.

Кладбищенских плит монолит.

Поле посеянных слов

Истин уже не родит.

 

Только лишь эхо звучит

Обрывками траурных месс.

На взлёты исчерпан лимит.

Хотя б доползти до небес.

  

ХАРД-РОК ЛИВЕНЬ

 

Грома раскат,

Прозвучавший хард-роком.

Ливень,

Заливший оконное око.

Огнепись молний

В скрижалях небес.

То ль ангел шабашит,

То ль молится бес.

  

* * *

Ольга, похожая на кошку,

Скребёт по стёклам коготками.

Глядит задумчиво в окошко

Хищно-зелёными глазами.

 

Туда, где в тривиальный день

Сочится вечер понемножку,

И где крадётся, точно тень,

Похожая на Ольгу кошка.

 

 * * *

Все старания бесплодны

На крючке у суеты.

Если хочешь быть свободным,-

Стань рабом своей мечты.

 

Злых невзгод косые ливни

Косят всех, кто добр и лих.

Если хочешь быть счастливым,-

Стань несчастным для других.

 

Душу вымотав и нервы,

Станешь ставкою в пари…

Если хочешь быть бессмертным,-

Сделай нечто и умри.

  

ПОЭЗИЯ

 

Бумажный космос позовёт.

Мы зов его в себе услышим.

Послушно двинемся вперёд,

Шагнём в бумажный космос с крыши.

 

Мы разобьёмся где-то там,

В глобальной межпланетной выси.

И долетят к чужим мирам

Осколки мечт и брызги мыслей.

 

Информация
Посетители, находящиеся в группе Гости, не могут оставлять комментарии к данной публикации.